tag:blogger.com,1999:blog-89352198189611048112024-03-05T21:37:36.216-08:00Djabal MaatAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.comBlogger63125tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-73062949192570692442015-03-27T08:35:00.004-07:002015-03-27T08:35:49.027-07:00O silêncio bruscamente. *
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<br /></div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Batang, serif; font-size: 17pt;">Ar da
fazenda lembra a saudade do abraço de um grande e lanudo pastor alemão preto e
marrom. No campo reina o rústico, o tempo em que as coisas recém concebidas
ainda não estavam (como o fio de lã) penteadas pelos hábitos do homem de
esconder o disforme e o irregular. Desenhando e regulando linhas retas por
todos os cantos; amaciando as rugores, enchendo os buracos com terra tirada das
pequenas bossas. Ansiando pelo regular, ajoelhado ao deus que clama pelas
rotinas das pequenas coisas. Orando os eufemismos como cobertores multicoloridos
no lugar da língua franca, primitiva e sólida. Temendo o silêncio que é a teima
deste tempo anterior. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Batang, serif; font-size: 17pt;">O som de
um sino batendo é o chamado do próprio vento e de ninguém mais, não há o ritmo
do pulso, há uma vacuidade que se manifesta sem finalidade. A indústria, a
certeza, está distante. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Batang, serif; font-size: 17pt;">Vivemos em
meio às cascas, colinas, degraus, cabras, madeiras, seriemas. Terra batida,
grama, capim-gordura e pedra mineira todas próximas, rejuntadas ou amontoadas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Batang, serif; font-size: 17pt;">Só
gigantes calçando sete-léguas conseguem caminhar sem tropeços. Troncos de
madeira amarrados nivelam desníveis inacessíveis. Formam rampas para alpinistas
da cidade plana. Surgem sorrisos envergonhados, toques de cotovelo, olhares medrosos
e a deficiência se alarga, atinge a todos os seres medianos com seus defeitos a
serem corrigidos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Batang, serif; font-size: 17pt;"> São tempos ancestrais que voltam às origens de
tudo que nos cerca na cidade. O leite lembra vaca, não caixa. A amizade lembra
o diálogo, não o medo da diferença. Lembra a delicadeza do Buda ao se desdobrar
em dezenas para cada um usar os guarda-sóis oferecidos pelos trinta deuses. Mesmo
sabendo da ruína futura, o lugar é apenas gente, não afasta nada, tampouco
apressa pela violência ou falta de criatividade. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoTitle" style="text-indent: 35.4pt;">
<span class="MsoIntenseEmphasis"><span style="font-size: 18pt;">*P.
Modiano<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
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<span style="font-family: Calibri; font-size: 37px; line-height: 44.4000015258789px; white-space: pre-wrap;">Atalaia</span></div>
<b id="docs-internal-guid-5acb12ce-03e4-ed50-3f76-ac1d10f3eb4b" style="font-weight: normal;"><br></b>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; color: #1f4e79; font-family: 'Malgun Gothic'; font-size: 19px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Defronto-me com um mirante. Feito de alvenaria, em formato de cubo, todo varado da luz atravessando suas vigias; sobre ele, um outro, menor, que oferece à vista para todo o vale que se espalha lá embaixo, manso e tocante. Se eu quiser alcançar as miradas, serão dois lances de degraus para vencer, íngremes, de madeira maciça, gasta pelo tempo e pela chuva, com dois pequenas patamares, um para cada "andar". Dizem que foi casa de pombos, sinal da boa fortuna, em tempos antigos. </span></div>
<b style="font-weight: normal;"><br></b>
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<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; color: #1f4e79; font-family: 'Malgun Gothic'; font-size: 19px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">O mirante é ocre e marrom, cor sobre cor, para oferecer pouco contraste aos olhos, como se o único objetivo fosse me chamar para ficar de atalaia, para tocaiar alguém que se aproxima da fazenda, ou para fazer linha de fuga no horizonte, distante e infinito, e mirar a própria memória ou imaginação.</span></div>
<b style="font-weight: normal;"><br></b>
<br>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; color: #1f4e79; font-family: 'Malgun Gothic'; font-size: 19px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ele estava lá, olhando para mim. Sequer precisei do esforço da subida para compreender a causa de sua presença. E soube, por magia, ao perguntar a um hóspede o seu nome. Reconheci o sobrenome, e arrisquei, perguntando se ele conhecia o "seo" Oscar. Ele respondeu : “Conheço; é meu pai”. E a conversa enveredou para o meu passado mais remoto. </span></div>
<b style="font-weight: normal;"><br></b>
<br>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; color: #1f4e79; font-family: 'Malgun Gothic'; font-size: 19px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Das pessoas que, de maneira desconhecida, contribuíram para a formação do homem que sou hoje, um nome ou outro chama a minha atenção. E o nome do pai do meu interlocutor surgiu em outra conversa banal, de simples apresentação. Trocamos cartões de endereços, perguntamos o que cada um estudou, e ao dizer que fizera o curso noturno da minha faculdade, o sócio do Oscar, cujo nome esqueci, disse-me que aluno de curso noturno jamais teria sucesso na carreira, seria sempre ultrapassado pelos demais. "É impossível estudar, trabalhar e ser eficiente ao mesmo tempo."</span></div>
<b style="font-weight: normal;"><br></b>
<br>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; color: #1f4e79; font-family: 'Malgun Gothic'; font-size: 19px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Esses dizeres, vindos de um engenheiro mais velho e bem-sucedido, foram um míssil disparado bem no centro da cidadela chamada autoconfiança. Da mesma forma que, não me lembro se antes ou depois, ouvira de outra pessoa que a leitura de obras traduzidas é pura perda de tempo, pois você sempre se distanciará do autor. Mais uma assertiva surgiu, enquanto estava de vigília, olhando para o velho pombal: a de que estudar em boas escolas era uma inutilidade para o ofício que exercia e que exerço até hoje. E ainda outra, do médico de laboratório de análises: “Como alguém que não é hígido das pernas pode ser corretor?”. Custei a compreender aquele pensamento; estava sendo ofendido pela sinceridade constrangedora e dura daquele homem. Confundi </span><span style="background-color: transparent; color: #1f4e79; font-family: 'Malgun Gothic'; font-size: 19px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">hígido</span><span style="background-color: transparent; color: #1f4e79; font-family: 'Malgun Gothic'; font-size: 19px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> com </span><span style="background-color: transparent; color: #1f4e79; font-family: 'Malgun Gothic'; font-size: 19px; font-style: italic; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">rígido</span><span style="background-color: transparent; color: #1f4e79; font-family: 'Malgun Gothic'; font-size: 19px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">. Finalmente, passeando pela memória no vale, veio a fala da primeira mulher “honesta” pela qual me apaixonei, assim: "Você nunca vai sair 'disso', dessa sua posição. E eu, eu quero é mais. Você não me serve”. E bateu o telefone. </span></div>
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<div dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; color: #1f4e79; font-family: 'Malgun Gothic'; font-size: 19px; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Toda essa artilharia foi aos poucos sendo expirada, ou não, e agora perdeu o significado e pouco me importa, tomando como base a minha própria vida, as escolhas que fiz, as circunstâncias que me cercaram e a teimosia burra e inata que habita o meu íntimo. Entretanto, a mirada fraterna do engenheiro Oscar fazendo pouco da afirmativa do seu, então, sócio, sem dizer nada, se condensou num bote redondo, vedado com alcatrão, do meu tamanho exato e lançado na minha direção. Subi, desci o Tigre ou Eufrates, não sei ao certo, e cheguei aqui, diante do mirante. Ele, que sempre parecia muito sério, angustiado, tenso e nervoso, repentinamente abriu um sorriso aberto, mostrando os dentes ferozes, agora amigos dentes. </span></div>
<br>
<span style="color: #1f4e79; font-family: 'Malgun Gothic'; font-size: 19px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Além do gesto, a atalaia, o mirante e os pombos sugeriram que esconder a falha do outro é boa para si mesmo. Afinal, como se faz para saber o que é falha, como compreender tudo e todos?</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-89762270795896352902013-08-28T22:51:00.001-07:002013-08-28T22:51:56.606-07:00scotland<div style="margin: 0 0 10px 0; padding: 0; font-size: 0.8em; line-height: 1.6em;"><a href="http://www.flickr.com/photos/tattsdurham/9614468945/" title="scotland"><img src="http://farm3.staticflickr.com/2807/9614468945_1aba15511f.jpg" alt="scotland by ivor miller" /></a><br/><span style="margin: 0;"><a href="http://www.flickr.com/photos/tattsdurham/9614468945/">scotland</a>, a photo by <a href="http://www.flickr.com/photos/tattsdurham/">ivor miller</a> on Flickr.</span></div><p></p>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-65601914795447559782011-10-03T06:20:00.000-07:002011-10-03T06:20:42.327-07:00Aviso aos navegantes<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaBlmdfCtC5-I6-QBuJSFSAkGC-tkH03CV7lLKpK62_eGKWvI7s6JHe6rjrZzbcLqFt_rhqBDloAHV85vSi_yoQ0WBOkEr2xGp1pdq_0hnrlNNCXNO7FkOxo2WEC_BGv2CNAiPQQDNgDzw/s1600/Matthew+Herschmann.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaBlmdfCtC5-I6-QBuJSFSAkGC-tkH03CV7lLKpK62_eGKWvI7s6JHe6rjrZzbcLqFt_rhqBDloAHV85vSi_yoQ0WBOkEr2xGp1pdq_0hnrlNNCXNO7FkOxo2WEC_BGv2CNAiPQQDNgDzw/s320/Matthew+Herschmann.jpg" width="320" /></a></div><a href="http://www.pbase.com/asianodyssey/image/18826435">http://www.pbase.com/asianodyssey/image/18826435</a><br />
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<div class="MsoNormal" style="color: blue; text-align: justify;">Recebi um convite irrecusável: pescar pérolas. Um aventureiro prestes a se aposentar me convidou para fazer uma viagem em busca daqueles seres que, a partir de um grão de areia, produzem essa excrescência fascinante, possuidora de luminosidade opaca, que ofusca a imaginação – e o bolso – de muita gente. </div><div class="MsoNormal" style="color: blue; text-align: justify;"><br />
</div><span style="color: blue;"> </span><div class="MsoNormal" style="color: blue; text-align: justify;">E comigo não foi diferente: pedi licença ao patrão, à família, e agora peço a vocês para me jogar nessa aventura. O aventureiro descreveu o mergulho de alguns de seus contratados. Fiquei espantado com o fato de eles ficarem até sete minutos no fundo do mar entre as pedras; com o susto que ainda tomam quando, ao levantar alguma rocha, repentinamente surgir moluscos, peixes ou crustáceos que avançam, ameaçadores. Venenos, garras, dentes, aguilhões.</div><div class="MsoNormal" style="color: blue; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: blue; text-align: justify;"> </div><span style="color: blue;"> </span><div class="MsoNormal" style="color: blue; text-align: justify;">Um detalhe mais: não tenho interesse nas jóias, mas, sim, no processo. Alerto que não levarei minhas garrafas para enfiar e enviar <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>e receber minhas mensagens, mas em qualquer porto encontrarei pessoas dispostas a alugá-las por um preço módico. É pelas minhas mensagens que vocês saberão de mim.</div><div class="MsoNormal" style="color: blue; text-align: justify;"><br />
</div><span style="color: blue;"> </span><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #c00000;"><span style="color: blue;">Tenho um amigo que conheceu a fossa oceânica, no Ceilão, que fascinou Arthur C. Clarke. Ele me prometeu levar até lá e ensinar a arte do mergulho submarino. No entanto, devo primeiro aprender a olhar, e depois a submergir e colher algo; e, por fim, quem sabe?</span><a href="" name="_GoBack"></a></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>"Porque é o único homem que não nega seus sonhos. Deumamor revive sua amada porque crê nos seus sonhos e é feliz pois confia na eternidade dos amantes.</b>" <i>Macedonio Fernández</i></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-19399106539556755342011-08-25T06:39:00.000-07:002011-08-25T06:39:33.526-07:00Interlúdio: “arrasto emocional”<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><!--[if gte mso 9]><xml> <o:OfficeDocumentSettings> <o:RelyOnVML/> <o:AllowPNG/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>PT-BR</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d;">Dias atrás você me disse que eu sou enigmático. Ou dividido entre duas pessoas. Talvez até mais, eu poderia dizer agora. Sim, é verdade. Essas impressões que você obteve ao ver o meu lugar (o meu blog, e meus escritos) também são enigmáticas. Pessoas com uma grande sensibilidade também são e causam essa impressão, para que tudo e todos fiquem mais enigmáticos ainda. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d;">Não vejo nenhum problema nisso. Percebo, ao contrário, que os enigmas aumentam à medida que vivemos. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d;">Outro dia, você pediu que eu mandasse um resumo de minha vida. Juntei uma série de fatos, cronológicos apenas. Deles se extrai o quê? Que posso dizer <span class="il">de</span> mim? Aprecio o gesto <span class="il">de</span> estender um tapete, escolhido com muito cuidado, a dedo mesmo, e nele, cabendo nós dois, desfiarmos um papo, mesmo fiado, sem importância, relativo a essas duas pessoas que têm disposição para conversar. E isso é o que importará. <b><i>“Viver a vida em voz alta.”</i></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d;">E, assim, o gesto se torna natural, mais belo, confortável, e melhor que explicações, ou mesmo que eu retribuir e lhe pedir explicações ou notas sobre a sua vida. Por maior que seja a boa vontade, e ela existe, eu sinto, eu sei; explicar não explica, serve apenas serve para propagandear, ou algo semelhante. E seríamos publicitários. Vendedores.<span> </span>Isso acontece pela nossa natureza, da qual não nos afastamos jamais. Afinal, quem gosta <span class="il">de</span> falar dos seus defeitos? Das suas doenças e fraquezas? Eu tenho tantos e tantas, e sua descrição e motivação tornariam esse texto interminável. Monótono.<span> </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d;">Essa sensação <span class="il">de</span> que sou um quarto arrumado, é a minha também. Narrativas e fotos.<span> </span>Algo que <i>acontece </i>comigo regularmente. E não sei explicá-la. Talvez seja para compensar a minha bagunça mental, onde tudo está tão desarranjado que preciso <span class="il">de</span> uma ordem aparente, em algum lugar, para ficar mais tranquilo. Talvez seja o medo da morte, que exige que eu deixe tudo arrumadinho, compensando as consequências dessa surpreendente e inevitável visita, e não me encontre deitado e descomposto. Poderia, também, ser apenas uma falha <span class="il">de</span> caráter, um exibicionismo valorizando a razão. E já que é para valorizá-la, continuando um pouco por essa vereda, concluiremos que ela não nos serve para muita coisa, além da sobrevivência. Se é que isso é importante. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d;">Disse um poeta, um dia, tempo atrás, que o homem jamais deveria interrogar os deuses e as mulheres sobre seus segredos. E essa frase é muito linda de esperta. Emocional. Sensível. E fui aprendendo, com os dias, a deixar a razão <span class="il">de</span> lado na maior parte do tempo e curtir meus (nossos) sentimentos. Proponho, então, quedarmo-nos sentadinhos aqui. Falando <span class="il">de</span> cozinhar, <span class="il">de</span> música, de poesia, <span class="il">de</span> livros (sim, eu tenho uma versão digital do meu livro e tenho uma versão impressa – que posso enviar para alguma caixa postal, caso você queira, com o maior prazer.). E, ao falar desses assuntos, encontraremos um pouco da beleza que está espalhada por esse mundo vasto, e dela tirar alegria algumas vezes por dia. Ela, a beleza, não se deixa apreender por muito tempo. Ela é fugaz e se esconde depois desses instantes. Eu e minha obsessão a perseguimos. E tenho (temos?) a vaidade <span class="il">de</span> tentar prendê-la por um bom tempo.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d;">Outra coisa que me prende: o carinho. Sou viciado nele. E faço todo o possível para obtê-lo. Todo mesmo. Assim, pessoas como você, preenchidas desse mesmo sentimento, me atraem. Me chamam para perto <span class="il">de</span> si. E não tenho a menor dúvida, a menor vergonha, o que é raro, e me aproximo e converso e troco, rio, me emociono e me deixo prender. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d;">Não conseguiremos encontrar as causas que perturbam os seres. Elas estão juntas, misturadas, em um verdadeiro novelo. Não encontraremos também <span class="il">nenhuma</span> surpresa, a não ser as nossas próprias, que nos fazem rir ou ficar perplexos. Apenas nos quedaremos sentados no tapete <span class="il">de</span> vez em quando, e, distraídos, perceberemos algum traço, algum desenho nele. Saberemos que nada é nossa propriedade, apenas desfrutaremos do passar do tempo. Sentando nossas bundinhas nele, concluiremos que ele é macio e confortável para tomar um café, e trocaremos um olhar enigmático, simpático e festivo. Falaremos, além dos pratos, do nosso paladar, do nosso toque, da nossa visão, curtiremos os odores, e oferecerei uma semente de cardamomo, para curtir o seu sabor. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d;">Quero respeitar a sua vontade para comentar, bagunçar, tirar do lugar alguma peça. Esse momento é nosso e <span class="il">de</span> ninguém mais. Ainda que, depois, você se arrependa e coloque tudo de volta no lugar.<span> </span>Não há problema. Mesmo que eu arrume novamente, quando você sair. Não há problema. Ou mesmo que ele fique assim, também não há problema. Quando você voltar aqui, tudo estará em outro tempo. Proponho que procuremos apenas beleza nas coisas, utilizando o carinho como câmbio; tudo ficará melhor assim. O mundo já é suficientemente feio sem a nossa ajuda, então não precisamos ajudá-lo nessa tarefa horrível.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d;">Sem expectativas, sem desejos, e sem sofrimento. Curtir a forma magnífica dos objetos pela mão ou pela expressão dos artistas.<span> </span>As letras ou a melodia das canções que você escolheu ou cantou, como interpretar a beleza <span class="il">de</span> uma foto.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d;">Em outra mensagem, você menciona que sentiu falta das minhas fotos diárias. Hoje, ao abrir esse computador e antes de escrever, passeando, encontrei e mecanicamente publiquei uma foto. Composta, <span class="il">quebrada em</span> duas imagens. A primeira, à <span class="il">esquerda, </span>retrata o lugar onde a criança dorme, e a segunda, de corpo inteiro, mostra a criança no seu dia-a-dia. Pronto. Está lá.<span> </span>Encontrei nela algo <span class="il">de</span> sagrado, <span class="il">de</span> etéreo, <span class="il">de</span> eterno. Ela abre e apresenta aos nossos olhares um lugar, um lago distante, muito além da nossa compreensão, místico. E, sem nenhuma dessas palavras, mostrou tudo o que eu pretendia dizer. O sentimento que me invadiu foi o de destruir essa mensagem, por inútil. Apenas por desrespeito à beleza de que falei acima, por uma questão de redundância ou presunção é que não faço isso e a envio. Fique sentada aqui comigo. Basta isso. <a href="" name="_GoBack"></a></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-90778407698193203542011-08-09T10:55:00.000-07:002011-08-09T12:56:16.531-07:00“Tudo aqui é tão terno que é como se pisássemos no ar, e não em chão firme.”<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
<h1 style="text-align: justify;"><a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=8935219818961104811&postID=9077840769819320354" name="OLE_LINK2"></a><a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=8935219818961104811&postID=9077840769819320354" name="OLE_LINK1"></a></h1><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvBWTMa4Kl0BjqmAyDxj9Elgnv1Bqg_cZWcDp7dNYgn1B3jHq4ReJ_t8ZB1enKNtnc7TESHrdgRxveKG7k-hmaV0kV_W3ixNirzNPfu0OotsqS9ulq4h9xpE62kfSZIZR16jSTUQV2tlFO/s1600/Escutei+um+perfume+de+Sol+nas+%25C3%25A1guas." imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvBWTMa4Kl0BjqmAyDxj9Elgnv1Bqg_cZWcDp7dNYgn1B3jHq4ReJ_t8ZB1enKNtnc7TESHrdgRxveKG7k-hmaV0kV_W3ixNirzNPfu0OotsqS9ulq4h9xpE62kfSZIZR16jSTUQV2tlFO/s320/Escutei+um+perfume+de+Sol+nas+%25C3%25A1guas." width="320" /></a></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;">“Na reverberação do sol, a planície parecia uma lagoa transparente, </span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;">desfeita em vapores por onde se transluzia um horizonte acidentado. </span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;">E mais além uma linha de montanhas. </span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;">E mais além ainda, a mais remota lonjura.” </span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;">- Juan Rulfo</span></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Sol: o sol intenso como jamais o havia sentido. Ele abria os desvãos, eliminava as sombras, destacava todos os detalhes; os azulejos rachavam, trincando seus desenhos, os trincos das portas ardiam, as pedras do chão martirizavam os pés descalços, os muros refletiam seu calor, tudo parecia arder nas retinas. Ele desceu alguns degraus com bastante dificuldade. Praticamente fora obrigado a fazê-lo, a não ser que considerasse a alternativa de voltar pela linha de asfalto que o trouxera por mais de três horas e meia, entre <i style="mso-bidi-font-style: normal;">palos</i> verdes e <i style="mso-bidi-font-style: normal;">saguaros</i>, de escassos verdes e imensos cinzas, vulcões extintos, minas desativadas de cobre e parques nacionais (Altar). Três mulheres, de aspecto viril, irromperam saídas da construção, a pele com a cor do pão torrado, tomando água em pequenas garrafas. Despreocupadas, avisaram aos viajantes que a casa estava arrumada, conforme as ordens do <i style="mso-bidi-font-style: normal;">señor</i>... (pronunciaram um nome que ninguém compreendeu), alertaram também que havia um pequeno problema de falta de água durante o dia. Entretanto, dizem com um esboço de sorriso, não há motivo para preocupação, durante a noite a água volta em abundância. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 12pt; line-height: 115%;">A casa se revelou fresca. Para tanto bastou abrir as janelas, descortinando o mar, que saudou os viajantes com suas boas-vindas ventadas e rugidas desde sempre, e se revelou imenso, aberto, azul-escuro, verde e azul-celeste no juntar-se com o céu sem nuvens. Fazia lembrança do dia perdido em que alguém ou algo os separara. Olharam para a direita e para a esquerda, acompanharam a estreita e sinuosa faixa de areia que se alongava até onde a vista alcançava. Ela recebia o mar, suas ondas, o beliscar do brilho do sol, o remanso desfeito em dedos e espumas brancas, rastejantes e dóceis. Uma pequena cabana de sapé fazia sombra sobre o retângulo de areia, e tirava dela a sua utilidade. Um deles, apertando a vista, viu três picos brancos aparecendo na linha do horizonte e um triângulo solitário,,perdido entre reflexos. Nada além disso. A construção se debruçava alta, acima do quebra-mar, enfeitado com um enorme osso de baleia; para atingir a praia, havia uma interminável escarpa, escavada em irregulares e precários degraus de madeira.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Cada um dirigiu-se ao seu quarto. Ele não trouxera roupa alguma. Deitou-se um pouco. A mobília era constituía por uma confortável cama de casal, um armário com livros, escondidos no fundo de uma estante, e um aparelho de tevê. Nenhum quadro nas paredes. A única decoração era a cabeceira da cama: desenhada com motivos primitivos multicoloridos, lembrando as faces quebradas e quadradas desenhadas pelos astecas, o cenário dominado pelo sol, radiante e raiado. Escondido atrás de uma porta, o banheiro com seu piso revestido de uma fina camada de areia. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 12pt; line-height: 115%;">O homem e as três mulheres fugiram da cidade, da peste que a invadiu e os amedrontou, e ali encontraram refúgio, segurança, isolamento. Combinaram não fazer perguntas, apenas conversar, contar histórias, aquelas que sentissem necessidade de compartilhar, não para ouvir comentários ou receber conselhos (que valem exatamente aquilo que se recebe por eles), apenas como desabafo. Viveriam por algum tempo apenas o momento. O passado e a memória apareceriam apenas em forma de relato, o futuro não passaria de inúteis prognósticos e o presente, como um instante fugidio que se esvai no infinito passar do tempo. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 12pt; line-height: 115%;">As mulheres saíram para passear na praia. Ele se quedou naquele terraço panorâmico, não arriscaria descer as escadas. Percebeu que o mar avançava em sua direção, a praia se reduzindo a um fio. Olhou para o céu, distraído, e viu uma série de gaivotas voando de oeste para leste logo acima dele. Elas formavam grupos de três até cinco, e era como se passeassem distraídas. Logo, ele notou que outros pássaros, pelicanos, também faziam o mesmo percurso. Ficou ali distraído, até que um desses últimos mergulhou dentro do oceano, para logo depois sair. Pescavam os peixes trazidos pela maré. Escolheram a casa como ponto de referência. Mais tarde, ao caminhar o sol para o poente, as aves faziam a direção contrária, e a maré vazante ampliava a faixa de areia, mostrava as pedras escondidas, fazia surgir lagoas efêmeras onde as gaivotas pastavam. Uma deixava cair sua presa, que logo era apanhada por outra. Algumas assediavam uma ave carregada, na intenção de fazê-la soltar a presa. Quando conseguiam, seu esforço era em vão, outra que vinha logo atrás já a apanhara durante a queda. Peixes morriam nas lagoas agora secas e pantanosas, pelo efeito do sol, e serviam de prato feito. Formando outro círculo acima daquela movimentada e retilínea avenida de duas mãos, ora o falcão de rabo-vermelho, ora a águia pescadora (açor) espreitavam em voos circulares, aproximadamente a cinco metros de altura. Repentinos como um raio, esses rapaces se atiravam vertiginosos como pinos, perto da água colocam suas presas adiante,<span style="background-color: #20124d; color: blue;"></span></span><!--[if gte mso 9]><xml> <o:OfficeDocumentSettings> <o:RelyOnVML/> <o:AllowPNG/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>PT-BR</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: PT-BR; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"> </span><span style="color: blue; font-family: inherit; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="background-color: #20124d;"></span></span><span style="color: #1f497d; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="color: blue; font-family: inherit;">e</span><span style="color: blue;"> a</span>g<span style="background-color: #073763;"></span>arravam suas presas, inapeláveis, colocando-as em paralelo ao seu corpo, diminuindo o atrito com o ar e desaparecendo. Ele descobriu o nome desses gaviões graças a um vendedor de pé-de-moleque, caiçara típico, que apareceu para oferecer sua mercadoria. Ele comprou três pacotes e recebeu a informação: “São aves cujas fêmeas são maiores que o macho, e mais habilidosas na caça. Durante a época da procriação, os machos assumem a responsabilidade da pesca para a família, e a convivência dura cento e vinte dias, até os filhos ganharem autonomia”. Perguntou o nome daquele mar. “Mar Bermejo”, respondeu o vendedor.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Esperou até que elas voltassem. Deu-lhes o doce de presente e ajudou no preparo do almoço. Peixe e legumes. Os produtos estavam armazenados e a adega foi encontrada em algum lugar que ele ignorava. Frutas, vinho. Ficou encarregado de descamar e limpar o peixe. Depois de almoçar, resolveu cortar sua calça e vestir a camiseta de uma delas. Estava apenas com uma camisa de manga comprida, e que considerada inadequada para a ocasião: “Você parece doente com essa roupa toda”. Duas se recolheram aos quartos para uma sesta. “O sol cansa muito.”</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 12pt; line-height: 115%;">A que restou se acercou dele, que estava sentado à sombra (a pele muito branca não suportaria nem cinco minutos de sol), lendo um dos livros encontrados, e foi pela primeira vez observada sem seu disfarce. Estava animada com a novidade da situação, com o isolamento, com a atmosfera leve que reinava por ali, e o passeio sob o sol a deixou com vontade de contar uma história que ouvira da mãe, ocorrida nos tempos em que “o dinossauro ainda estava lá”.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 12pt; line-height: 115%;">“A sua amiga solteirona, Níobe, cuja missão invariável é narrar sua história: a de como foi enganada pelos homens. Um em especial. Ela sempre trabalhou para ajudar em casa. E era no trabalho que pescava suas oportunidades. Uma delas, a que chegou mais perto de conseguir sua realização, aconteceu com o sobrinho do seu patrão. Num belo dia, apareceu por lá um rapaz com seus dezessete anos, paralítico, de muletas, gordinho, baixinho, cultivava costeletas parecidas com as do Barão do Rio Branco. Começou a trabalhar na sala ao lado, onde atendia e distribuía os telefonemas. Falante e risonho. A maneira dele se comportar fazia com que a maioria das pessoas se acostumasse com sua aparência; a maneira com que contava os casos engraçados fazia com que todos rissem; admiravam, ainda, a sua obstinação em conseguir tudo o que lhe era pedido. Ela, apesar de seis anos mais velha, arriscou suas chances e se aproximou dele, para ver no que dava. E deu. Após lidar com a aparência física dele e aceitá-la, ainda não sabia exatamente se ele era sexualmente ativo. Mesmo sem ter isso esclarecido, resolveu dar todas as chances para que ele se aproximasse. Nada. As coisas ocorriam em câmera-lenta, era como o andar dele, muito demorado. O rapaz, apesar dos sorrisos, parecia tímido. Até que um dia a chamou para jantar. Ela não estava acostumada a sair, tivera até então os seus casos, mas sempre interrompidos antes dessa fase. Tinha medo de cair em outra esparrela. Ela já fora levada na conversa por um espertalhão, perdera a virgindade. Depois disso, evitava comentários sobre sua vida amorosa. Esse episódio fora riscado de sua vida. Temerosa, mas confiante, aceitou. Ele era inofensivo. O jantar foi agradável, conversaram animados, beijaram-se na despedida. Depois de alguns dias, mais um convite, aceito de pronto. Daí por diante, ele investiu sofregamente, e encontrou uma resistência física extraordinária. Ela se cansava, exausta de afastar as mãos e fechar as coxas. Utilizou todas estratégias possíveis e imagináveis. Inútil. O tempo não existia para ele. O momento era sempre adequado. Passo a passo, ele venceu todas as barreiras com os mais variados, extravagantes e incansáveis gestos, sempre conseguindo dar um passo adiante. E outro. E outro, até o limite final. Ela, definitivamente, não <i style="mso-bidi-font-style: normal;">dava</i> e não <i style="mso-bidi-font-style: normal;">daria</i>, a não ser que ele prometesse viver com ela, casado, em uma ilha, isolados de tudo e de todos. Ela não conseguia mais sobreviver naquele lugar, na cidade; enfim, queria o homem apenas para si. Ele, a princípio, concordou com um movimento de cabeça, talvez para conseguir o que queria e empurrando a decisão lá para adiante. Primeiro, temos que fazer a nossa vida. ‘Viver do quê, de brisa? Amor e uma choupana?’ Ele, então, se tornou um <i style="mso-bidi-font-style: normal;">voyeur</i>. Diante da proibição dos toques mútuos, ele a fazia exibir-se. Como um diretor de cinema, fazia com que ela se entregasse aos seus olhos, como se a estivesse fotografando, ou dirigindo um filme. Ela confessou gostar disso. A intimidade aumentava rapidamente, e era cada vez mais difícil de conter. Ela foi promovida, ele foi promovido. Ambos passaram a controlar o faturamento e o caixa da empresa. Ele contava suas histórias tristes, de como era injustiçado, de como trabalhava tanto e ganhava tão pouco. ‘O mundo é injusto, mesmo. Só morando em uma ilha.’ Até que, um dia, ele pediu que ela emitisse um cheque sem a despesa correspondente. ‘Invente uma’, disse ele, ‘o dinheiro será usado para o nosso projeto comum.’ ‘Isso é um desfalque?’ ‘Que nada, isso é justiça!’ Ela inventou a despesa, o cheque foi assinado. Eles nunca mais falaram do assunto. Criou-se a rotina, e falar no assunto era doloroso e desnecessário; apenas apareciam os cheques, quando não eram pedidos, ela o lembrava disso. Faria tudo que pudesse para conquistá-lo, desde que não <i style="mso-bidi-font-style: normal;">desse</i>. Ficaram juntos durante cinco anos, nessa situação. Ela separou uns cheques para si, acabou comprando uma casa, levou sua mãe para morar com ela. Esse fato, casa própria, despertou nela uma certeza. Instintivamente, acedeu ao pedido dele. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cedeu<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">.</b></i> Fizeram uma festa no escritório mesmo, à noite, na volta do jantar. Ele abriu a porta, não acenderam as luzes, e transaram sobre o tapete da sala da Níobe. Durante o sexo, o patrão repentinamente apareceu, acompanhado da namorada, subiram as escadas, apanharam alguma coisa e saíram. Quando, afinal, ele gozou dentro dela.” </span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><b><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Folha de S.Paulo</span></b><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">, domingo, 12 de setembro de 1965:</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> “Quando uma mulher sentir em seu coração o desabrochar de um terno sentimento por um homem e compreender que o mesmo acontece com ele, espere. Não se precipite. Mesmo que o seu desejo de casar seja grande, não se comprometa, fale-lhe francamente e com serenidade, pois todo o homem fica feliz, quando finalmente encontra uma mulher que lhe fala sinceramente de seus sentimentos sem se agarrar a ele com unhas e dentes, aflita por arrastá-lo ao casamento. Uma mulher que deseja esperar para poder bem aquilatar o seu amor é coisa tão rara que até parecerá um milagre e isso o fará admirá-la e querê-la ainda mais.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Essa espera sem compromisso é excelente e necessária por um motivo especial. Se com o tempo os dois verificam grandes incompatibilidades que não surgiram nos primeiros arroubos, a mulher poderá deixar partir o namorado, sem ter o ar de que foi abandonada. E poderá então aceitar a corte de um terceiro, sem ser tachada de leviana. Quando falamos aqui em casamento falamos em casar bem e não em casar a qualquer custo, apenas para não ficar solteira.” </span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Terminado o relato, pipocou em sua mente a associação entre o namorado e o ouvinte, ambos com a mesma condição física. Sentiu-se muito mal, procurava por uma saída honrosa. Quando se ouviu: “Socorro, socorro! Fui atacada por um cacto!”.<a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=8935219818961104811&postID=9077840769819320354" name="_GoBack"></a></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><br />
<div class="MsoNormal"><br />
</div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-37125438767569564082011-06-20T04:26:00.000-07:002011-06-20T04:26:03.219-07:00Autorretrato<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><!--[if gte mso 9]><xml> <o:OfficeDocumentSettings> <o:RelyOnVML/> <o:AllowPNG/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>PT-BR</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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<br />
<div style="border-color: -moz-use-text-color -moz-use-text-color rgb(79, 129, 189); border-style: none none solid; border-width: medium medium 1pt; padding: 0cm 0cm 4pt;"> </div><br />
<br />
<div style="border-color: -moz-use-text-color -moz-use-text-color rgb(79, 129, 189); border-style: none none solid; border-width: medium medium 1pt; padding: 0cm 0cm 4pt;"> <div align="center" class="MsoTitle" style="text-align: center;"></div><div align="center" class="MsoTitle" style="text-align: center;"><a href="" name="_GoBack"></a></div></div><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlfNHNeSM6iG252i4FXz9asU1Ho7MES0heZT-zFT_uTgwWFat3KBKBfz1X_vgZNkfd98YS9tbqpJBoOL1WP7VAeznoOog4ubcAhTMvxE9eAT5zI98UEmHwwzPIEgdNoJFNK3WcB9of05xc/s1600/Erwin+Blumenfeld%252C+Nude+under+wet+silk%252C+Paris.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlfNHNeSM6iG252i4FXz9asU1Ho7MES0heZT-zFT_uTgwWFat3KBKBfz1X_vgZNkfd98YS9tbqpJBoOL1WP7VAeznoOog4ubcAhTMvxE9eAT5zI98UEmHwwzPIEgdNoJFNK3WcB9of05xc/s320/Erwin+Blumenfeld%252C+Nude+under+wet+silk%252C+Paris.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">Nos olhos já se vê dissimulada </span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">Preocupação de si, e amor terrível.</span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">A incessante notícia de uma luta </span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">Com as panteras bruscas do invisível</span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">É como a sensação de sede e fome. </span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">Mudo, na cor translúcida da face </span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">Já se insinua o pálido comparsa.</span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">Na fronte existe um vinco que disfarça </span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">Qualquer coisa... se acaso disfarçasse.</span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">Mas não se vê o coração que come </span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">O sangue espesso da melancolia.</span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">Na boca, outro sinal de uma disputa</span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">- Discórdia, dispersão e covardia – </span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">E um traço calmo buscando a castidade. </span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">No rosto todo, a usura de uma saudade.</span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><b><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">Paulo Mendes Campos</span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Passados alguns anos do enterro do pai, encontrou um velho amigo. Este estava acompanhado do filho e conversavam, distraídos, sem animação, sobre um contrato a ser assinado. Órfão, lendo e tentando deixar a poesia entrar em si, encontrando sob o iceberg dos fatos armazenados o real significado de si, ouvia sem atenção a série de palavras expelidas por aquelas bocas amigas. Exibiram um maço de papéis escritos, e o significado deles, por mais que depusesse os olhos sobre, não lhe concernia, as palavras não serviam, não se intrincavam em linhas e significados, recomeçava a leitura, enquanto os outros se calavam, aguardando o seu parecer a respeito. Ele gostou daquele momento de paz. E se ausentou.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">A grande sensação que o assaltou foi a da inevitabilidade da morte. Ela o atingira profundamente ao levar seu velho. Aquele com o qual jamais trocara palavras sem significado, mas amizade e carinho, sem levar ou ser levado a qualquer lugar: tudo se resolvia em uma demonstração de afeto humano. Não, todas as palavras que trocaram, obrigatoriamente, tinham que significar algo transcendente que valeria, dali por diante, para assegurar seu futuro, suas responsabilidades, como se ele, pai, fosse o Oráculo de Delfos, sempre disponível para adivinhar seu futuro. Mas, para quê? O futuro é a morte. Talvez tenha sido esse o grande sentido, que em geral os oráculos revelam por palavras interpostas e arrevesadas.<span> </span>Percebeu as lágrimas descendo sobre as faces, primeiro tímidas, escapando uma a uma da sua prisão [tira os óculos, alega uma conjuntivite, que droga], mas logo depois rebentado, descendo em cascatas brilhantes, salgadas, rios de amargura que afastaram os interlocutores mudos da sua dor [não sem antes pegar o documento que trouxeram para a análise e avisar que alguém passaria depois para lhe fazer uma surpresa]. E se viu sozinho, sem ninguém por perto. Incomensuravelmente só. Não conseguia sequer saber em que lugar estava. Ao redor, tudo limpo, seco, sem som, sem eco, sem céu. Pela primeira vez, estava só. Queria, precisava se lembrar de tudo que não ficara gravado em sua memória, de tudo aquilo que estava submerso nos fatos que relembrava, é era isso o que importava. Nadaria naquelas águas geladas azuis profundas. Era o que de fato possuía relevância em sua vida: encontrar aquilo que estava sob a água, e que geralmente, como nos icebergs, é oitenta, setenta por cento daquele pedaço de gelo que se deixa mostrar. Mas, tampouco é algo que se aprenda ou se mostre com as palavras; é algo anterior a elas. Seu pai, como pálido comparsa? Aquele que se revelou em uma fotografia antiga, roubada de um parente que a guardava em suas gavetas estéreis, mofadas. Festa de natal, em branco-e-preto, anos idos, e o pai com o mesmo olhar longínquo, o mesmo olhar em que se pegava depois de momentos de silêncio e abstração como no começo desta história. E ele entrou naquele cromo, transformou-se em pai. Viveu aquele momento. Cheio de parentes ao redor, irmã, pai, mãe, tios, tias, primos e primas, todos formando uma pirâmide para se enquadrar dentro daquele foco a ser guardado para a posteridade. Todas as relações familiares, transformadas em relações de poder e de interesse. Existia uma segunda agenda, que seria revelada oportunamente, mesclada ao amor filial. Todos desgarrados do seu lugar original e submetidos ao tratamento de choque de obter o sustento, a qualquer custo, e todos os sentimentos foram afastados como móveis velhos a serem encostados contra paredes nuas, sem serventia, para formar um palco onde se encontrariam os pares provisórios que por alguns minutos se harmonizariam em corpos perfeitamente complementares, sem nenhuma fissura que os separasse, apenas dançando a música ambiente, exibindo uma comunhão que mais tarde se revelaria impossível. Ele, o pai, e agora pegando outra foto, olhando o pai afastado do foco principal, observando também a mãe avó, separados pela mesa farta de Natal, um defronte ao outro, rindo exagerados, mostrando a alegria [mera dádiva de estranhos]. Em casa, nunca se via nada igual, apenas silêncio. Um tio contara que o pai avô era muito mulherengo, tinha várias muitas mulheres e pelo menos duas famílias. Para eles: usura de uma saudade. E descobriu, como um raio caído do céu: jamais conheceu o pai. Assim como o pai jamais conhecera o avô. Era filho, neto e bisneto de desconhecidos. Apenas relacionou-se com um corpo, desdenhando de todos os sentimentos filiais. Era um amigo distante, que jamais pôde, quis ou conseguiu participar ativamente da vida daquele que gerou. A mistura entre os sangues resultou em um ser anônimo, estranho, e que para cada um deles sempre era o outro, o estranho, o inatingível. Era esse o significado da orfandade: ela sempre existira, sempre estivera presente. Mesmo quando o corpo tinha vida, ele não tinha sentido. Agora sem vida, o sentido se revelava por inteiro: oco. Essa foi a explicação do vinco invisível que disfarçava coisa alguma. Ele só conseguia conversar com a imagem de seu pai. Com os fatos exteriores captados por uma lente fotográfica. Por isso, quem sabe, ele passava horas e horas vendo álbuns de fotografias de estranhos, milhares de imagens das quais ele jamais conseguira sonhar que significado tinham, apenas as escolhia por uma ruga, um detalhe, uma cor, um olhar. Em sua grande maioria, imagens sem rosto, ou de costas, ou cobertas com os cabelos, sempre em lugares isolados, outras mostrando apenas a parte inferior do corpo, com pés próximos, sempre de corpos diferentes. Se algum clarão de luz havia, era para mostrar a sombra que fazia no chão. Adorava a imagem que vinha do fotógrafo de Gotemburgo. <span> </span>Mostrava sempre os rostos lanhados, com expressão grave: foi neles que encontrou o mapa do tesouro. Era ali, naquela prega anônima, que estava a grande revelação. Foi filho de um estranho. Órfão desde sempre. Todas as sensações que possuía foram construídas artificialmente para mostrar aos circunstantes que ele foi um filho natural, não adotado, de mesmo sangue e imensa [mas imanente] distância. Ele apenas recebera a herança espiritual; a material, deixara para a mãe. Recebera apenas o rancor, o interesse e a ignorância. Como se fosse um personagem satírico-cômico de um romance, sempre se relacionou com os demais com uma subalternidade abjeta. Com o interesse precípuo de obter as suas vantagens, o seu sustento, raspava diariamente a sua dignidade mostrando a todos a ferida da sua impotência, clamando, silencioso por piedade. Uma mensagem sempre perdida. “<i>Pela minha experiência não podemos, de forma alguma, depender das relações humanas para qualquer recompensa duradoura.” “Só o trabalho realmente satisfaz?” “Sim. Não há muita gente que acrescente algo às nossas vidas.</i>” Um recado enfiado no gargalo de uma garrafa para sempre jogada no mar aberto da insensibilidade. Perdera a vergonha de exibir seu defeito, mostrando-o como se fosse uma virtude que ele já sabia inexistente. Ele fora dotado apenas de paixões inferiores, aquelas para as quais não encontramos razões outras que não o medo, e a fome, e o isolamento: “<i>planos superiores as comandam, e existe nelas um apelo perene que não se cala pela vida inteira; e hoje essa paixão já não parte de mim, e a minha fria existência se encerre naquilo me derrubará por terra um dia, diante da sabedoria celeste.” </i>Ele, o pai e o avô aprenderam apenas a calar diante da ameaça. Paralíticos. Nenhum deles aprendeu a se defender, a socar, a bater no oponente, e ele representou o apogeu da resistência. Sem poder correr, aprendeu a calar, suportar, não demonstrar qualquer emoção, até cansar todos os músculos da face, que dobraram sobre si mesmos, cansados.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ao olhar adiante, viu um carro aberto se aproximando. Um carro antigo, grande, com três mulheres dentro dele. Elas estavam fantasiadas, mas não como as que vemos no carnaval de tempos em tempos: trajavam roupas fora de época e com uma maquiagem exagerada, também fora de lugar. É dia claro, sol a pino, seus rostos mais pareciam máscaras do que qualquer outra coisa. Entrou para fazer um passeio, e o seu convite era a porta aberta. Nada mais.<span> </span>Subiram de ré por uma alameda que não lhe permitia ver o lugar. Só quando estacionaram na frente do lugar é que ele percebeu se tratar de uma grande construção, magnífica, larga. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><a href="http://djabalmaat.blogspot.com/2011/01/se-ele-parasse-acabaria-descobrindo.html">Tudo aqui é tão terno que é como se pisássemos no ar, e não em chão firme</a>.</span></i></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-44449214170443051292011-05-27T13:00:00.000-07:002011-05-27T13:00:20.484-07:00amaso ama amabo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><!--[if gte mso 9]><xml> <o:OfficeDocumentSettings> <o:RelyOnVML/> <o:AllowPNG/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>PT-BR</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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<div style="border-color: -moz-use-text-color -moz-use-text-color rgb(79, 129, 189); border-style: none none solid; border-width: medium medium 1pt; padding: 0cm 0cm 4pt;"> <div align="center" class="MsoTitleCxSpFirst" style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwhieuOKJyPve3FgxgGQ5XtQDk5pHhDJF-ALBhaUQkkcktfjqxuoatWyG-4F8Gsummjx2I4DbN1BO0c8UW1-_Wi7XMCPzfnKOvo3-pCfx0TVUhMHlLaCAQKfufz6lnNQLD1BGFQdu-2srI/s1600/Obama.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwhieuOKJyPve3FgxgGQ5XtQDk5pHhDJF-ALBhaUQkkcktfjqxuoatWyG-4F8Gsummjx2I4DbN1BO0c8UW1-_Wi7XMCPzfnKOvo3-pCfx0TVUhMHlLaCAQKfufz6lnNQLD1BGFQdu-2srI/s320/Obama.jpg" width="227" /></a></div><div align="center" class="MsoTitleCxSpFirst" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoTitleCxSpFirst" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoTitleCxSpFirst" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoTitleCxSpFirst" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoTitleCxSpFirst" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoTitleCxSpFirst" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoTitleCxSpLast" style="text-align: center;"><br />
</div></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;">Mas tudo na natureza relaciona-se mutuamente; </span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;">não existe ataque onde não exista defesa, </span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><i><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;">cada veneno tem o seu antídoto: basta conhecê-lo.</span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%;">Primo Levi</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Os primeiros pelos crescidos naquele rosto afloraram sob efeito de tortura constante. Causada pelo odor, corpo e cor da bosta de galinha, esfregada no buço. Ele desanimara de outros tantos métodos, e resolvera radicalizar. Queria fazer parte. <i>Adulto</i>. Não suportava mais a marginalidade. <i>Aí, ó menino</i>. O rosto estava abrasado, quase descascado. Sem se adiantar ou atrasar, repentinamente, eles começaram a crescer, desordenadamente, abrindo vários caminhos, crescendo uns contra os outros. Deixados ao léu, cresceram assim: ferrugem crespa e viva, contrastando com o cabelo castanho. A nova tortura movimento era a do barbear. Todos os dias, o rosto continuava abrasado pela lâmina.<span> </span>Crescer a barba para fazer parte do rebanho, cortar a barba para não se destacar nele.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Hoje, a rotina se amenizou. Ele corta a barba, dia sim, dia não. Pensa em não a cortar mais, deixar que ela o esconda.<span> </span>Evita se olhar no espelho. Corta a barba no banho. Protege com o dedo a pinta preta na base do pescoço, para não se cortar. E passa o aço, pelo rosto todo, várias vezes, de trás para frente e vice-versa. Intolerável com as imperfeições se escanhoa. A vermelhidão do rosto se tornou seu hábito. Concentrada em vermelho vivo sangue, pelo corte feito na asa do nariz, enquanto perseguia um tufo de pelos rebeldes. Sai da água, a toalha felpuda tingida que segura durante o tempo necessário para que o sangue pare de correr, cristalize a última gota.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Esse é o seu momento de liberdade total. Seu exercício físico diário. Nada, ninguém interfere. Não há dominação, não há poder. Sempre com o rádio ligado em uma estação que transmite apenas música, sem palavras, anúncios. Com a toalha abafando a parte inferior do rosto, repentinamente, ouve: Obama mata Osama.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Não é de se impressionar mais com a política. A cada dia mais tranquilo e submerso em sua própria ordem desordem, tenta aprender a não mais esperar nada vindo de fora. O fato irradiado parece se espalhar diante dele, diante de todos. Nele beberão todos, e espalharão seus anseios, egos envernizados em palavras pensamentos opiniões.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Enquanto se veste, algumas histórias teimam em aparecer. E de alguma forma, elas devem se relacionar com o acontecimento.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">O GALO </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Um viajante se encontra com um camponês, criador de carneiros, em um barco. Aquele fica encantado com a qualidade e o tamanho das criações. Após verificar o que tem no bolso, faz uma boa oferta para adquirir um dos animais. O camponês recusa, dizendo que a lã do carneiro vale muito mais, tanto que os compradores costumam revendê-la, depois de fiá-la, pelo triplo do preço. Do couro, ele continua, é feito o melhor sapato, das tripas, as melhores cordas para violinos, e onde ele mija se tira o melhor salitre. No lugar onde se enterra o chifre depois de moído, nascem os melhores aspargos do mundo inteiro. Assim, sacudido pela cobiça, o viajante aumenta a oferta paulatinamente, até atingir o valor de dois ou três bichos por apenas um. O mercador cede. Feito o negócio, oferece ao comprador o direito de escolher aquele que julgar o melhor. E, de fato, escolhe o mais gordo e é elogiado pelo comerciante. <i>Ele soube escolher bem, o tratante! Entende das coisas, o salafrário. Na verdade, bem na verdade, eu o reservava para o senhor de Candale. </i>De súbito, o viajante apanha o carneiro, que se põe a berrar e a espernear, e o joga por sobre a amurada da embarcação. Não mais que alguns segundos depois, todos os carneiros tomam o mesmo exemplo e se atiram ao mar, em fila, um após o outro. Nós sabemos que é natural aos demais seguir o primeiro. A roda girou.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">A SERPENTE</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Da América, vem outra história. A do escritor contando que se correspondeu durante três anos com um soldado, veterano da Guerra do Golfo. Ele foi condenado à morte após explodir um veículo abarrotado de explosivos jogado de encontro a um prédio da administração federal, matando uma centena de pessoas, ferindo outras tantas. Passado o episódio, deixou-se prender. Queria ser ouvido, em suas razões. As cartas o mostravam como pessoa culta, com letra uniforme, formado em universidade, com medalhas por merecimento e coragem. E com um senso todo peculiar de justiça. Não conseguia se conformar com o holocausto de um grupo de religiosos, ocorrido dois anos antes, sem nenhum motivo. Os religiosos foram perseguidos, acusados pelo governo, embora não houvesse provas contra eles. Portavam armas para se defender, e não queriam saber de nada vindo do exterior, de onde quer que fosse. Esse isolamento foi visto como uma ameaça potencial, e logo se forjou algo para invadir o retiro. Resultado: todos foram aniquilados. O senso de justiça do herói de guerra é absoluto. Ódio. Rancor. Clamava pela revanche, vingança. E a fez por conta própria. Ele acreditava, segundo o escritor, que dois erros fariam um acerto. E morreu por isso e com isso dentro dele. Serenado, firme. Seis anos de julgamento, de exposição e degradação pública, de debates. Inúteis. E a roda girou mais. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">O JAVALI.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Voraz, ele comia muito e rapidamente, não escolhia entre um e outro alimento. Comia a ambos.<span> </span>Sem exercício físico, seu corpo crescia até a morbidez. Não conseguia vencer seu hábito. E procurou ajuda. Durante vários anos, utilizou medicamentos para moderar o apetite e perdeu todo o peso excedente. Reduziu-se a cinquenta quilos. Na fase magra, passou a ser considerado um modelo de força de vontade. Seus amigos, quando almejavam algo impossível, pelas próprias forças, pediam conselhos e ajuda do recém-magro. Não adiantava nenhuma explicação dele, ou a justificativa de que o hábito leva à perfeição. Os amigos queriam experimentar o milagre daquela força da vontade que só existia no amigo. Isso foi o suficiente para ele perceber a força da opinião alheia. Comentando o fato, ela fornece apenas clichês, ou ideias advindas da imaginação. Diante dos contínuos e avassaladores lugares-comuns, todos se contaminam, por exaustão e ignorância. A opinião pública gosta de ser, ter, encontrar um bicho de estimação. <i>Idealista</i>. <i>Morre pelos seus ideais</i>. Vive a vida com muita inteligência e, se preciso, morre pelo outro. <i>Aqui está o fulano</i>. <i>Ele, sim, é que tem força de vontade.</i> <i>Pode oferecer um doce, um pastel, uma lasanha, ele não come, não é como a gente, uns porcos glutões.</i> Ele, agora, não tinha mais vontade de comer qualquer coisa. A vontade fora eliminada quimicamente. E se aliou a outro costume, o de se privar, após anos e anos engolindo remédios, inundando seu corpo como o agente laranja. A maior de todas as mudanças: ele também passou a acreditar em seu superpoder, todas as vezes que a luz da autocrítica se apagava. Passou também a fazer parte do clube da ignorância. <span> </span>Outro giro na roda.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Nos dias posteriores, leu as opiniões publicadas a respeito do acontecimento. Depois de dez anos, a caçada finalmente terminara. Não havia alternativa viável. Existe a tradição inescapável nos povos do norte, que deve e será sempre seguida. Não vivemos tempos de gestos ousados, e os líderes são mesquinhos e medrosos. Do outro lado, no Oriente Médio, existe uma tradição de combate pela imposição de sua religião, da conversão dos ímpios. Seus líderes são coléricos, e autoritários. Há uma luta fratricida que só se interromperá com a ameaça real de uma hecatombe. As tradições de vingança, de sangue pelo sangue, não imperam apenas no nordeste do Brasil, nas montanhas da Albânia ou no deserto da China. Em nossos tempos, elas estão apenas enfeitadas de balangandãs legais, morais e militares. Entretanto, são visíveis a olho nu.<span> </span>O poeta Francisco das Chagas Batista cantou em 1925:</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Voltando à casa paterna</span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Já achou seu pae enterrado, </span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Por uma questão de terras</span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Um cabra o tinha matado </span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Disse ele aos dois irmãos </span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Vamos lavar nossas mãos </span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">No sangue desse malvado</span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Agarraram o assassino </span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Picaram-o todo em pedaço, </span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Não deixaram delle inteiro </span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Nem mesmo perna nem braço, </span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Os três d’ahi por diante, </span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Não mais poderam um instante, </span></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;"><i><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Abandonar o cangaço.</span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Banho tomado. Roupa limpa. Saiu pela Avenida Farroupilha. Dia ensolarado. Ar parado. No primeiro cruzamento, parou. Encontrou uma nuvem de pó escuro condensada como pessoa. Não se via o seu rosto, apenas dois pontos negros e brilhantes, e a roupa estava tão naturalmente colada ao corpo que se transformara em uma segunda pele. Fazia alguns movimentos lentos, suaves e determinados. A mudança da sinaleira do vermelho para a verde não foi percebida. Algo estava sendo preparado. Ele atravessou a rua e não conseguiu deixar de olhar.<span> </span>O ar deu lugar a uma aragem muito pacífica que se espalhou, afastando todo o nocivo para longe. E, muito devagar, o corpo que estava em posição horizontal sobre um trapo se firmou na mão esquerda, depois na direita, ergueu-se paralelo ao chão, depois as pernas se encolheram em direção ao tronco. Para quem olhava de frente, o homem assumiu a pose de um grilo; em seguida, suavemente, o tronco e as pernas se levantaram, quase em ângulo reto, e se fez a posição<a href="" name="_GoBack"></a> do corvo. Aquele desconhecido, saído não se sabe de onde, fez com perfeição a chamada <i>kakasana</i>, um modelo de equilíbrio, de transformação lúdica da energia. Fazendo do homem um pássaro. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-20317529389064699222011-04-19T06:57:00.000-07:002011-04-19T07:18:59.449-07:00Era da Pedra<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
<div style="border-color: -moz-use-text-color -moz-use-text-color rgb(79, 129, 189); border-style: none none solid; border-width: medium medium 1pt; padding: 0cm 0cm 4pt;"><div align="center" class="MsoTitleCxSpFirst" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoTitleCxSpLast" style="text-align: center;"></div></div><div class="MsoNormal"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: 9pt; line-height: 115%;">Tenho a impressão de que, caso fosse possível aceitar a existência tal como ela é, participar dela com plenitude, o mundo se tornaria mágico. O grilo em minha sacada, no momento espetando a noite repetidamente com suas afiadas agulhas de som, seria bem vindo apenas por estar ali, e não uma fonte de aborrecimento por me distrair do que tento fazer. Paul Bowles.</span></i></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ele andava sob o sol do meio-dia, abrasador em pleno inverno. A região era desértica, varrida por lufadas de vento quente com odores indistintos, ventos que arrastavam, afastavam e encaminhavam as pessoas contra a vontade. Ventos dominantes. Talvez por não encontrarem obstáculos. Estacionamento vazio, de solo cinza granulado, todo rabiscado por uma infinidade de espinhas amarelas de peixes, separados em intervalos regulares pelos fios buscando o céu, os postes de luz. Aquele aquário árido se iluminava ao anoitecer, formando cones enevoados, iluminando ponto a ponto a fria escuridão, alimentando cada uma daquelas costelas. O contraste da temperatura dos ventos, diurnos e noturnos, agradava as pessoas pela previsibilidade que ofereciam. Um exemplo da aragem entre o sim e o não. Os autos deveriam oferecer a carne, a cor, vida, ao preencher aqueles espaços entre as vértebras, mas só havia um: o carro vermelho que ele abandonara há pouco. O latido de um cão ou o cantar de um pássaro foram substituídos pelo rascar rouco e monótono do vento na concha da orelha, apressando sua busca por abrigo: uma corrida até o prédio do centro comercial. À esquerda, os cinemas múltiplos. Carpetes, vidros, separadores com fitas para filas e imensos sacos de pipocas formavam uma pirâmide de mel, manteiga, milho e sal. À direita, um espaço com brinquedos para crianças, de cores e formas variadas. Ele pegou a alameda central, ladeada por vitrines de lojas, encaminhando-se para a área de alimentação. O ar inodoro, não havia o ruído do ar condicionado. A perspectiva da visão dali até o final do corredor não era atrapalhada pelo movimento das pessoas, e sim pelos vários acidentes geográficos colocados em cada esquina. Ele ouviu o som dos próprios passos. No primeiro cruzamento, encontrou um balcão redondo de informações; no segundo, um painel com um mapa de orientação e vários bancos de madeira. Leu a indicação dos sanitários. Pegou outro corredor estreito, encaminhou-se até o final, fez um grande esforço para abrir a porta que teimava em se manter fechada Ele pensou: deve ser problema da mola, muito nova, ainda não se ajustou. No terceiro, um elevador panorâmico estava estacionado com as portas abertas ao lado de um viveiro com carpas. Ele gostava de se aproximar da beira d’água e saborear a aproximação dos peixes, Os animais sabem que serão alimentados, apesar da proibição de costume; mas isso não aconteceu. Pela primeira vez, percebeu que estava sozinho. Não havia ninguém por ali além da mulher e da cunhada. Primeiro imaginou, equivocadamente, que todos já haviam se encaminhado para o almoço. Depois, a sensação de mistério, do ignorado, que vinha daquele lugar vazio, aumentou proporcionalmente ao som dos seus passos. Cada um deles martelava a sua cabeça. Olhou em torno. Um caminhante solitário passou ao seu lado. Logo mais, outro. E foi só. Finalmente, encontraram a praça de alimentação, entraram no primeiro restaurante italiano que encontraram. Lendo o cardápio e os preços, descobriram uma enorme variedade de pizzas. Ele odiava pizza, mas não importava. Encostaram no caixa para fazer o pagamento. Ninguém. Aguardaram um pouco. Os três discutiam entre si. Foi acusado por sua falta de planejamento. De fazer as coisas ao léu. Você é um perdido<i>, </i>disse a mulher. Apareceu uma senhora falando espanhol, de uniforme, com um esfregão na mão. Avisou que chamaria alguém. Acho que não é uma boa solução, comer em um lugar deserto, a comida deve ser dormida e preparada em micro-ondas, e sabe-se lá desde quando a massa está descansando, esperando a gente<i>, </i>disse a mulher<i>.</i> A cunhada também se voltou contra ele, embora com algum recato.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Pressionado, ele decidiu sair dali. Adotou uma direção segura: o centro da cidade. Não havia erro. Cairiam nos braços da multidão. Foram parar em Little Saigon. Uma rua apinhada de gente. Orientais, baixinhos e sorridentes. Pensa no que o seu amigo oriental dissera, que o sorriso deles é uma reação automática do rosto diante de algo embaraçoso. Como uma expressão facial pode representar algo tão diferente? Ele era um viajante, gostava de saber dos costumes estrangeiros, admirava o caminho que o pensamento do homem fazia para resolver os mesmos problemas. O fim era o mesmo, os meios são infinitos. Alimentar-se, por exemplo. Como criticar alguém que come ou deixa de comer determinado alimento? Cada pessoa tem alternativas limitadas e escolhe apenas entre as disponíveis. Por que censurá-las? Viajar é a escola para compreender o homem. Ao ver e refletir sobre os costumes alheios, abrigamos aquele estrangeiro dentro do nosso corpo por algum tempo, abandonamos a recusa violenta do juízo comum. Ele não contava todos os seus sonhos, não queria aborrecer as pessoas. Imaginava que a maioria delas eram turistas ou pessoas de negócios que passeavam pelo mundo quando estavam em férias. Elas apenas descansam os olhos em outras paisagens, não se interessam em compreender outros costumes, apenas querem ver novidades, sem risco algum. Acumulam lugares. <i>Eu fiz a Hungria, a Áustria, a Romênia e a Bulgária, em dez dias. </i>Elas estão doentes pelo progresso e orgulhosas de suas posições, não querem riscos. Ele aprendeu isso na prática, desde a sua primeira viagem acompanhada. Como antídoto, adorava levar crianças, seus sobrinhos, nas viagens. Crianças são corajosas.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFw9iXiUBCGy9Xxv7q5GqGjPGv16q-VZVgCW6a8OAAs7Qn0bnTshb74g59vuU9MXtit9b-jySSUjO_9g6ShE66ihvCHZ0HMpbgK8UJKvDMeXY28mD8pMJ0PYEFFhQ0WinEAWoT0_iiz-wb/s1600/Cambojano+%2528Khmer%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="54" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFw9iXiUBCGy9Xxv7q5GqGjPGv16q-VZVgCW6a8OAAs7Qn0bnTshb74g59vuU9MXtit9b-jySSUjO_9g6ShE66ihvCHZ0HMpbgK8UJKvDMeXY28mD8pMJ0PYEFFhQ0WinEAWoT0_iiz-wb/s320/Cambojano+%2528Khmer%2529.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Naquele bairro, as ruas eram mais estreitas, ou o número de pessoas era muito grande, ele não conseguia saber ao certo. O horizonte era feito de edifícios e antenas, os anúncios de neon berravam pela sua visão; o vento, encanado, passava por sobre as cabeças e, quando cessava, o aroma predominante era o de alimentos sendo preparados. Picante e exótico. Ele observou por algum tempo as letras vietnamitas: são latinas, algumas com sinais acima, uns poucos abaixo, anunciando uma dicção particular e lembrando um passado menos remoto. Uma recordação agradável. As do alfabeto cambojano e do siamês têm uma grafia muito simétrica e parecem originárias da Índia. Os sinais, entretanto, começam a se arrojar e adquirir uma vida autônoma. No <i>khmer</i>, os sinais têm um ligeiro sobressalto, um primeiro sinal de loucura, mas ainda respeitam a pureza das letras guardando uma distância crítica. Ele parou, tirou uma foto para apreciar a beleza gráfica entre as letras e os diacríticos. O próximo letreiro ele reconheceu como do Sião. As linhas, tão belas, começam a dar adeus à tipografia. Os diacríticos penetram as letras, não guardam mais distância, nem compostura. A escrita é quase alegórica. Eles sugerem que foi na Cochinchina que a imagem se desfez em letras. Ou foi na China que os sinais se transformaram em imagens? Ou nenhuma dessas opções?</span><br />
<br />
<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"> </span><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">As mulheres encontraram um lugar para comer. Um ambiente quadrado com mesas retangulares cobertas com plástico branco e um losango de pano vermelho fazendo o papel de toalha. Pediram o cardápio em inglês. Enquanto ele escolhia Miojo com formigas vermelhas, elas tentavam conversar com a garçonete, pedindo explicações a respeito dos pratos. É muito apimentado? Não é cachorro, né? Macarrão de arroz? Broto do quê? A mesa ao lado chamou a atenção de todos. Nela estavam sentados oito homens, trajando bermudas, camisetas e tênis, ocidentais, e de cabelo cortado à escovinha. Um deles fazia o papel de mensageiro entre o cardápio na mão da moça e a mesa. A garçonete não se aproximava. Descrevia o conteúdo para o rapaz e ele anotava o pedido dos demais. A nora, nascida em Taiwan, ouviu a conversa de outra mesa próxima: tratava-se de um veterano psicótico, que desde a baixa no exército procurava se habituar à presença de <i>chinas.</i> A presença de um deles, muito perto, avançando sobre sua rota de fuga, era o suficiente para desequilibrá-lo, Ele fazia o tratamento por aproximações sucessivas há muito tempo, para suportar a presença deles sem o perigo de uma explosão de raiva descontrolada. Seus companheiros o ajudavam no processo. Eles faziam do almoço um teste, e da presença estrangeira um sensor de explosão de mina. As mulheres resolveram se retirar do local, sem almoçar. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="TH" style="font-family: "Angsana New","serif"; font-size: 20pt; line-height: 115%;">หากสิ่งที่ไม่สามารถเอาได้ตอนนี้</span><span lang="TH" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 20pt; line-height: 115%;"> </span><span lang="TH" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 20pt; line-height: 115%;">... </span><span lang="TH" style="font-family: "Angsana New","serif"; font-size: 20pt; line-height: 115%;">มันไม่ใช่เหตุผลที่จะไม่ต้องการให้พวกเขา</span><span lang="TH" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 20pt; line-height: 115%;"> </span><span lang="TH" style="font-family: "Angsana New","serif"; font-size: 20pt; line-height: 115%;">เศร้าที่ถนนก็ไม่ได้รับการแสดงตนของดาวที่ห่างไกล</span><span style="font-size: 20pt; line-height: 115%;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ganharam a rua novamente. Ainda indecisos, tomaram a decisão de seguir à esquerda, na direção do local onde estava o carro estacionado. Almoçariam no primeiro lugar que encontrassem. Uns poucos metros adiante, finalmente encontraram um prédio ocupando uma grande frente. Convidativo. Térreo, sem varanda ou degraus, dividido em quatro portas, altas, pintadas há muito tempo em vermelho, cada uma com duas bandeiras, a de cima com persianas, e a de baixo repleta de ideogramas chineses pintados em dourado. No topo do prédio, dois luminosos em vietnamita, fundo branco e letras azuis. Magotes de pessoa entravam com um andar calmo. Elas resolveram fazer o mesmo, e ele as acompanhou. Todos silenciosos, encaminharam-se para o fundo, para encontrar o esperado salão das refeições. Dos fundos, saiu um rapaz, sem barba, e de cabeça raspada, fita atravessada no peito, sobre o manto pregueado e ensolarado, um par de óculos desproporcionalmente grandes, um ideograma perfeito para magérrimo. E se ouviu um diálogo em mandarim, depois resumido em uma frase, assim: Sejam bem-vindos ao nosso monastério. Temos apenas pão para o espírito.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">O marido ficou constrangido pelo equívoco. Depois de sair, rapidamente deflagrou-se uma discussão áspera, iniciada pela mulher, acusando-o pela manhã desastrosa. Ele se defendeu dos golpes, chamando-a de analfabeta, que não sabia ler o seu próprio idioma natal. Foram chamados à realidade pela cunhada, mostrando o carro deles sendo arrombado e ocupado por um estranho, enquanto abria a porta, em segundos, olhava para os lados. Corre lá, prenda o cara, rápido, disse ela. Deixe que ele faça o seu trabalho. Vou ligar para o seguro, ele respondeu.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18pt; line-height: 115%;">...</span><span lang="EN-US" style="font-family: "MS Gothic"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">太多了頭部和崇高的理想,</span><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">“</span><span lang="EN-US" style="font-family: "MS Gothic"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">她反映,</span><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">“</span><span lang="EN-US" style="font-family: "MS Gothic"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">而沒有足</span><span lang="EN-US" style="font-family: MingLiU; font-size: 18pt; line-height: 115%;">夠的心</span><span style="font-size: 18pt; line-height: 115%;">...</span><span lang="EN-US" style="font-family: "MS Gothic"; font-size: 18pt; line-height: 115%;">保羅鮑爾斯</span><span style="font-family: "MS Gothic"; font-size: 18pt; line-height: 115%;"></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Estava paralisado pela dor do arrependimento. Profundo, largo, revolvido em bile negra. Ele era a etapa final de um ritual repetido há tempos. Ritual que o tirava completamente da razão e da civilidade, arrancados de si os sentidos educados. Estes, que entravam na arena, não tinham controle, desfigurados, aleijões contendo só impulsos. Produziam efeitos de corte de lâminas compradas em supermercados no caixa da saída. O corpo era todo autômato, comandado por um ignorado centro nervoso, <i>esfera infinita cujo centro está em toda parte e a circunferência em nenhuma</i>. Apesar de abominar a violência, ele a utilizou e vibrou. Ofegante, rápido como o movimento do fumante ao jogar fora o palito de fósforo depois de acender seu cigarro, e queimar com ele a pele do outro. Naturalmente. Banal como o cheiro pairado do enxofre. Indagou a razão de só perceber depois esse apocalipse. Será que a raiva estava tão entranhada nele que não conseguia dominá-la? Eliminá-la? Ela saltava de uma fissura, até então invisível, na parede, feito uma serpente, e dava o bote? Haveria muitas? Talvez algum dia conseguisse perceber durante o conflito. Ou será que o seu aquífero fora contaminado? Seria possível ele perceber antes de entrar no clima de pau mandado? Estaria condenado às emoções que se afastam, apenas boiando e agindo as marrentas, emulsionadas por sulfúricos e ácidos infernais, até que se destruísse o inimigo? Seja filho, seja pai, irmão, mulher ou alguém? Enfim, não seria cortar os pelos e tampouco aparar os cabelos que o tornaria humano. O que o faria humano seria abominar todas as formas de violência. Equilibrar-se. Voltar a ser uma névoa. Hoje, tornou-se uma pedra atirada à luz, em busca da escuridão que está além dela, como o instinto fez com a mariposa.<a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=8935219818961104811&postID=2031752938906469922" name="_GoBack"></a></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-9918279280500086322011-03-29T03:58:00.000-07:002011-03-29T03:58:29.986-07:00Grafite<!--[if gte mso 9]><xml> <o:OfficeDocumentSettings> <o:RelyOnVML/> <o:AllowPNG/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>PT-BR</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ela é uma condutora: não flui sob a gravidade, mas é conduzida pelo homem. Ora na mão direita, ora na esquerda. Um minério obediente. Brotou do feixe de árvores fundidas pelos raios da tempestade. Surgiram no cenário as primeiras folhas negras paralelas de anéis aromáticos, brandos diamantes jogados pelo filho de Prometeu depois de um dos vários dilúvios.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Negra e lubrificante. Uma voz solitária do carbono, obstinada em obedecer do amo a fantasia; se desfaz em gravuras, hachuras, letras, palavras e sentenças, atrasa o seu desaparecimento agarrada à pedra, nos desenhos das grutas. Como um adolescente faz uso da resina do caucho, e altera ou apaga suas expressões.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Sensível e solitária, metamorfoseia-se ao tocar os dedos em cócegas escuras; assimilada, a madeira do álamo se faz lápis, obtém a cor; misturando-se às argilas coloridas, sai a passear pelo papel feito um pequeno pênis, pênsil, buscando naquela mão o pensamento dos homens, e descreve o itinerário das mentes, a busca irrefreável de emoção e aventura.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">*</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">É, por isso mesmo, eterna associada na loucura e histeria. Pela infatigável busca da exatidão, ela e o amo percebem sua a inutilidade, antes de tornar-se pó: “<i>Pó enamorado</i>”.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Para uma parte dos seres, existir apenas não basta. Cambiam o grafite pela tinta, obtida em untuosas e dóceis quantidades. Vestidas em cores vivas, causando inveja ao sol. Combinam-se ao bismuto, ao enxofre e ao chumbo.<span> </span>Para encontrar o espírito no azul e no verde, e o primeiro plano no amarelo e no vermelho. De tão vaidosas, imaginaram-se indeléveis e inimitáveis. Desafiaram o tempo e aceleraram sua dissolução.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Grafite é apenas uma coadjuvante da busca, ainda precisa de auxílio, das muletas sob os braços. Dentro do lápis, sua alma é firme e pulsa: mina.<span> </span>Desfaz sua ponta esvaziando-se em trilhas, nas superfícies, buscando aprofundar o sentido da vida. É pressionada por mãos habilidosas. Sempre vorazes, velozes e precipitadas. Os tocos são incessantemente descascados por lâminas de metal; navalhados ou saltando cones ocos raspados, até redescobrir sua ponta. Os cavacos caem no lixo, a grafite se esvai sem uso.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Diferentes moléculas foram unidas para atender a propriedade: escrever. Tendem a se repetir indefinidamente. O desperdício das florestas e terras e alótropos criou o esqueleto exterior móvel e desgarrado: a lapiseira.<span> </span>Resinosa, envernizada, desenhada com duas garras de metal, uma a prender-se ao bolso, outra para recolher e soltar grafite. </span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">*</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">A escravidão não se alterou. Ela não escapa mais, não escorre entre os dedos, não forma mais nuvens escuras sem sentido, não se consome, inútil. Ela se aponta pelo escrever. Sensível à declividade, basta segurar a lapiseira e afiar a ponta enquanto se escreve, inclinar para a direita e para a esquerda, enfatizando o traço, a palavra ganha contornos de desenho para reescrever o Gênesis.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Sabe-se, entretanto, que sempre se encontrarão no mesmo ponto. O encontro entre a obra, definitiva, enquanto ela sempre ardente, lava jamais resfriada. Uma riscando a outra, buscando incessante ao sentido, ao espírito. E se prega ao papel, à gruta ou à madeira. Entretanto, sempre manchas com forma, sem sentido.<span> </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">*<br />
<br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ela é aventureira ancilar, sem apoio não vai a lugar algum. Não desce ou sobe escadas. Brincalhona, de obediência pueril, sem o esqueleto de metal ou sem a muleta de madeira, não se firma em pé. Evita o álcool. Sozinha, não vai a lugar algum. Viaja com o pensamento. Para sempre será lembrada, o instrumento de fixar palavras – inúteis.<a href="" name="_GoBack"></a></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-family: "Eras Light ITC","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Escrito para comemorar o dia de nascimento de Francis Ponge.</span></i></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-80251004955677192682011-03-18T10:25:00.000-07:002011-03-18T10:25:36.383-07:00São Sebastião das Três Orelhas.<!--[if gte mso 9]><xml> <o:OfficeDocumentSettings> <o:RelyOnVML/> <o:AllowPNG/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>PT-BR</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> <w:DontVertAlignCellWithSp/> <w:DontBreakConstrainedForcedTables/> <w:DontVertAlignInTxbx/> <w:Word11KerningPairs/> <w:CachedColBalance/> </w:Compatibility> <m:mathPr> <m:mathFont m:val="Cambria Math"/> <m:brkBin m:val="before"/> <m:brkBinSub m:val="--"/> <m:smallFrac m:val="off"/> <m:dispDef/> <m:lMargin m:val="0"/> <m:rMargin m:val="0"/> <m:defJc m:val="centerGroup"/> <m:wrapIndent m:val="1440"/> <m:intLim m:val="subSup"/> <m:naryLim m:val="undOvr"/> </m:mathPr></w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:LatentStyles DefLockedState="false" DefUnhideWhenUsed="true"
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</span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br />
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</div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br />
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</div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">Eu pergunto à Natureza</span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span> </span>Segundo em seus filhos vejo</span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">Por que fez o gozo anão</span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">E fez gigante o desejo.</span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><span style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">Bartrina.</span></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
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</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">1.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Depois da separação, nada, aparentemente, havia mudado, exceto o lugar onde morar. Escolheu um flat na cidade, a ex-mulher foi até lá, fez a cama, colocou as roupas nos armários, aprovando a escolha, como se nada houvesse acontecido. Ele esperou que ela saísse e jantou um tomate com um pedaço de queijo ricota, regados com azeite, e foi dormir. Gostava das coisas práticas, comida simples e rápida, sem complicação, cumprindo apenas uma necessidade. Descomplicava o ato de comer, cumpria apenas uma obrigação para com o estômago. Lá fora, o ruído contínuo do tráfego fazia as vezes de um curso de rio.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Assim embalado, dormiu. Sonhou com uma longuíssima escada no aeroporto, aonde chegou após um complicado trajeto no trânsito, com muita lentidão em engarrafamentos, enquanto tentava alcançar o prédio da universidade. Lá, pretendia encontrar a namorada e avisá-la de sua viagem. Já fazia alguns dias que não a via e tampouco conversava com ela, e não queria vê-la preocupada com a sua prolongada ausência. Acabou desistindo do aviso. Estava impaciente demais para enfrentar o trânsito. E tocou para o Aeroporto. Chegou e ficou lá, parado, com suas malas e pertences de mão diante daquele monumento branco, de mármore, corrimão metálico e brilhante. Fascinado. O pedaço de pirâmide do sol urbana estava lá, recém-terminada, esperando por ele. Ainda não tinha sido liberada ao público. Ele atendeu ao convite tácito que ela fez, e pediu a um funcionário que liberasse o seu uso.<span> </span>Recebeu a autorização e subiu<span> </span>o seu calvário, puxando malas, ajeitando os pacotes, inseguro, após verificar que o corrimão balançava, estava solto. Quando acabaram os degraus, viu o funcionário se encaminhar em sua direção, dizendo: “Eu fiquei com receio ao vê-lo. Afinal, um homem gordo com aquele monte de coisas e de olhos esbugalhados subindo aquelas escadas, podia muito bem ter se machucado. Felizmente, tudo correu bem. Posso ajudá-lo no seu embarque? Qual a sua companhia?” Acordou banhado em suor, o corpo dolorido. Tomou um banho rápido e foi checar a correspondência, sempre pressionado por suas pendências, atender pedidos de clientes, verificar se não havia esquecido nada.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Conseguiu acertar o seu ingresso no abrigo de animais da cidade de São Sebastião das Três Orelhas. Um lugar suficientemente remoto e calmo, para reabastecer suas energias. Será um assistente e ajudará com os galos de briga. Animais vitoriosos nos combates que, no entanto, tiveram a infelicidade de não morrer na rinha. São inúmeros os combatentes aprisionados pelos institutos de proteção ao meio ambiente, sem lugar adequado para viver. Estavam encostados em um depósito central. A grande maioria está cega, mutilada ou com outras doenças. Fora indicado por um amigo para trabalhar nessa fundação sem fins lucrativos. Assim que percorreu as dependências, alistou-se como ajudante no canil. Foi capturado pelos olhares dos galgos de corrida e de um cão de briga. Aqueles são submetidos a obsessivos treinamentos para atingir o seu potencial máximo na corrida, e por isso têm frequentes hemorragias, acumulando sangue no pulmão pelo esforço da corrida. Com o passar do tempo, claro, eles se desvalorizam. Para não perder dinheiro, alguns proprietários abatem seus animais para receber o seguro; outros não se dão a esse trabalho, ou não conseguem um cadáver equivalente na aparência, e os abandonam. O ex-campeão é recolhido para ser cuidado até o final da sua vida. A sua atenção foi chamada pelo olhar de um cão de briga.<span> </span>Sobrevivente, sem uma das pernas, cheio de cicatrizes. Ele causa pavor nas pessoas, por sua aparência, pelo possível ou potencial ataque. Ele foi capturado por aquele olhar. Gostou daquele desafio sem palavras. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Estava otimista, livre de qualquer atividade comercial. Deixara os três filhos na cidade com a mãe. Assegurou a educação deles até o final da faculdade. Deu como cumprido o seu dever. Com algum dinheiro que sobrou, comprou uma propriedade e pretendia arrumar as portas, cercas e janelas da pequena e velha casa, cobrir os buracos da estrada para facilitar o acesso, impossível após qualquer chuvinha boba, também queria preparar uma horta, um pomar.<span> </span>Teve o cuidado de comprar manuais para se preparar. Ele não tinha habilidade manual para qualquer dessas tarefas, deveria antes aprender. Esvaziaria a mente com essa rotina. Seria o seu mantra. Não suportava mais seu estilo de vida. Precisava de paz no espírito. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Fora um homem acostumado a viver em família, mas percebera com o passar do tempo o quanto ela demandava de esforço incessante na entrega. Todas as relações familiares estavam condenadas ao insucesso. As palavras não serviam para o entendimento. Tudo era confusão. Ele não compreendia e não era compreendido. Talvez no futuro distante, quando fosse apenas uma lembrança, prevalecesse uma nuvem de compreensão. Talvez, mas não agora. Ele sabia que, se ocorresse, seria fruto da imaginação. Nos últimos tempos, do nada, ele irrompia entre os seus com uma pergunta: “Diga a palavra que está na sua mente”. “Como assim?” “Qual palavra?” “Para quê?” “Não importa, por favor, apenas diga.” E anotava as palavras. Fazia, assim, o diário do dia. Não permitia que ninguém visse as anotações, para não causar nenhum embaraço. O medo da palavra escrita ainda existia, e provavelmente nublaria o resultado. Para evitar cobranças posteriores. Variavam as situações, os horários e as pessoas.<span> </span>Nos seus horários de folga, dedicaria seus esforços a decifrar os resultados.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;"><span> </span><span> </span>A relação com a ex-mulher percorreu todo o caminho da degradação, do desmonte. Não, ele não culpava ninguém. Parecia que a familiaridade ocasionava um abrir exagerado de portas, canalizava os ventos nem sempre perfumados de parte a parte. E lentamente aquela construção idealizada, chamada vida em comum, ia se desmanchando, formando duas bolhas sem intersecção. Estivera lendo um texto sobre as diferenças entre o desejo e o gozo. A força de um, comparada com a frustração do outro. Ele, um homem sonhador, sempre deixou sua imaginação voar, aprendeu quase tudo sobre a formação, os tipos e a nomenclatura das nuvens, e, quando estas se transformavam em chuva, levavam tudo consigo na enxurrada. Ele se casara por amor. Passara por aquele sentimento descontrolado, exagerado, que assume o comando do corpo e o direciona em mão única para a intimidade. Ela é que leva ao desmanche. São vários os níveis de intimidade alcançados. Todas as camadas que protegem o âmago são ultrapassadas, desfolhadas até que se encontre o centro inteiramente nu, sem proteção de qualquer espécie. Essa, digamos, nudez exagerada leva ao rompimento fatal.<span> </span>Ao desenlace. Se, de um lado, provou duas vezes daquilo que se chama de amor, fracassou duas vezes na convivência, nenhuma delas suportou por mais de dez anos. Decorrido o prazo, a convivência emitia alertas seguidos, idênticos. Cada vez em intervalos menores de tempo<i>. Não há mais espaço para o conforto da criação. Acabada a capacidade de reinventar o mundo. </i>Mensagens que queimavam no local onde eram fixadas. Ele ficava sem ar, como se estivesse submerso e precisasse desesperadamente de ar. Precisava da superfície. A realidade é a superficialidade das coisas?</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;"><span> </span><span> </span></span><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">A aldeia era ideal. A terra daquele lugar não valia grande coisa, comprara um alqueire por uma ninharia, no meio do vale, oco entre as várias montanhas da serra, ao redor. O antigo dono estava de mudança para a Capital, sequer discutiu o valor oferecido, aceitou na hora. Ele, o ex-marido, estava resolvido a não fazer contato com ninguém, evitaria aqueles habitantes com a sua cara feia de costume. A natureza lhe dera uma expressão reticente e feroz. De qualquer maneira, ele também sabia que estava vivendo o momento do antegozo. Sabia que, satisfeito o desejo, a realidade o mandaria para outro lugar depois de algum tempo. Era inevitável. Estava pronto para viver mais dez anos em progressiva perda daquela grande paz interior que o invadira.</span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">2.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Georgete viaja muitas horas para encontrar a pousada, e com ela vem a paz, o descanso e a sensação de objetivo alcançado. Trabalhou os últimos anos como arquiteta de interiores para uma grande companhia de navegação. Passava o tempo decorando cabines, salões de festas, de ginástica e de eventos em grandes transatlânticos. A empresa mantinha diversos deles percorrendo todo o planeta. O departamento de pesquisa e desenvolvimento descobriu que a maioria dos seus clientes comprava pacotes de viagens consecutivos.<span> </span>Passavam a maior parte do seu tempo de aposentados em cruzeiros em alto-mar, navegando daqui até acolá, satisfeitos em desfrutar da companhia da tripulação e de outras pessoas.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Ela era uma parte minúscula dessa grande cadeia de solidão embutida nas mais variadas dessas caravelas modernas. Tivera que se isolar no norte da Europa, por questões de economia de custos para o estaleiro. Viveu durante muitos meses em um lugarejo frio, com dias curtos e congelantes, onde não havia outra estação a não ser a hibernal. No pequeno verão, não havia nada para se fazer no fim de semana ou ao final do dia de trabalho. Não havia cinema, o comércio fechava e a cidade, com ele. Para encontrar alguma vida, Georgete tinha que viajar na sexta feira. E para viajar, tinha que encontrar um aeroporto, distante seis horas dali. Mais algumas horas de viagem, e o seu sábado já estava corroído pela metade. Restava, então, meio sábado e um terço de domingo como tempo livre. Passava seus dias de folga dentro de aviões.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Tentava conversar com a dona do mercado e o farmacêutico. Nenhum deles, apesar de afáveis, tinha alguma coisa de interessante para dizer ou para ouvir, e a conversa morria ali mesmo. Rasa. Seus colegas se divertiam assistindo às notícias pela tevê. Quando se reuniam, a conversa, depois de algum tempo, fatalmente desembocava nos novos projetos, novas embarcações. E cada um voltava para o seu alojamento e assistia a um filme baixado pela internet.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Ela se considerava bem-sucedida. Era jovem, cabelos loiros alcançando a linha da cintura, olhos azuis, e era mesmo bonita, não fosse o nariz saliente demais. De temperamento paciente, queria encontrar a pessoa certa. E para isso escolhia com muito cuidado os homens com quem ficava. Realizava aproximações sucessivas; a questão principal não era a oferta, essa sempre foi intensiva, ainda que muito precária nas opções. Encontrou em uma exposição, no último passeio, uma tela que chamou a sua atenção. <i>Golconda</i> mostrava uma interminável chuva de homens, todos com o mesmo traje, distantes um do outro o suficiente para trazer à vista uma sequência de casas geminadas, de mesma arquitetura, predominando o tom pastel das cores nas paredes e no telhado. A única nuance de cor era o azul do céu, indicando o nascer ou o pôr-do-sol. O dia querendo se juntar com a noite. Nada prendia a atenção, exceto o inusitado da imagem, e com uma força tal que, de repente, ela se sentiu dentro da tela, tomando aquela chuva de homens iguais em um subúrbio qualquer de casas idênticas, presa naquela armadilha. E se alguém podia pintar aquela representação maluca, quebrando todas as regras da coerência, ela também poderia deixar de seguir esse caminho tão uniforme e despótico. E, também, de repente, decidiu abandonar aquela armação.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Palmira, sua companheira de todas as horas, foi deixada na casa da amiga mais próxima. Sua antecessora fora encontrada morta no hall do apartamento daquele rapaz, a sua última tentativa com o sexo oposto. Não, não poderia chamá-lo de namorado. Ele se aproximara usando o mote do interesse em Palmira. Georgete cultivava uma palmeirinha-azul de estimação. Intrigado com o fato, ele perguntou como é que se cuidava dela, se não ficava entediada com a falta de resposta daquela criatura, enfim, todo aquele papo introdutório (a genitália pulsando) para se aproximar da vítima. Ela concedeu acesso. Este, protegido com tanta prudência, resultou infrutífero. Ele logo perdeu o interesse, e a conversa entre eles passou a ser, predominantemente, por meio de mensagens de texto. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Numa de suas viagens, escrevera ao amigo perguntando se ele poderia cuidar da Palmira. Ele concordou, até escolheu palavras amistosas e entusiasmadas para cumprir a tarefa. Ela logo deduziu o interesse renascido. Regularmente, perguntava pela saúde de Palmira. Ele respondia, dizendo que estava cada vez mais bonita e saudável, notava até os sinais de saudade na sua coroa de folhas. Ao voltar, Georgete escreveu perguntando o dia e hora em que poderiam se encontrar a fim de que ela apanhasse a palmeira. Ele se desculpou dizendo que precisava viajar, mas que ela seria deixada no hall do apartamento, no dia e hora aprazados. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">A pousada é rústica, encerrada entre as montanhas a mil e quatrocentos metros acima do nível do mar. O seu quarto tem três paredes de vidro de onde descortina todo o acolhedor verde da mata. Uma parede está colocada exatamente na beirada da margem de um rio, cujo leito de pedras é palco para o desfiar ininterrupto das águas. Elas cantam, às vezes gorgolejam, comemorando a descida. Começa a se entregar à preguiça. O som ritmado das águas age como um apaziguador. Nada interfere no seu ritmo. Ela reage, desfaz a mala, guarda as roupas. Sai em busca de um cavalo. Quer conhecer as trilhas da serra, planeja visitar todos os morros à sua volta.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Em cada um deles encontra casas dos mais diferentes tamanhos, todas com uma simplicidade franciscana, cavalgando pelos terrenos cortados, pelas culturas em quadriláteros, descobrindo o que foi plantado em cada um deles, pela forma, pelo cheiro, por eliminação; recusa, por timidez, os cafés oferecidos, as cadeiras para conversar; tímida, observa as matronas enxugando as mãos calejadas nos aventais surgindo nos umbrais daquelas portas. Atravessa o seu caminho a casa mais miserável de todas, as boas-vindas oferecidas pela caveira de boi, branca e ressecada, encaixada no mourão e atravessada por uma flor fresca. Ela amarra o cavalo, entra.<span> </span>Observa, em um canto, um guarda-sol amarelo e esmaecido, e sob ele um homem, de pele queimada, barba por fazer, calças usadas, outrora, por um defunto bem mais gordo, cinzelando um toco de madeira. Um pouco mais atrás, uma fileira de homens santos forma uma brigada ligeira. Todos com uma expressão dolorida, uns com mãos postas, outros segurando um cajado, como são Quixotes; senta-se sem ser convidada, apenas observando o trabalho dele. Cada pingar daquele tempo do homem é utilizado para afilar um nariz, arredondar um lóbulo, acertar uma conta do rosário, esculpir uma unha, lixar o manto, até que a figura escapa da mão, resplandecente, e toma um lugar na fila, com sua porção de vida à mostra.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Depois do jantar, ela se recolhe ao quarto, acende a luz, incendiando aquela escuridão murmurante que reina lá fora. Enche a banheira, no centro do cômodo, com água bem quente, e desliza lá para dentro. Depois de algum tempo, ela inspira toda a névoa que se formou e se umedece por dentro. </span><span lang="EN-US" style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Ouvindo a melodia natural fluindo, se dá conta de que o ritmo era o mesmo de Robert Johnson cantando:<span> </span><i>I got a kind hearted woman/ do anything in this world for me/ I got a kind hearted woman/do anything in this world for me/ but these evil-hearted women/ man, they will not let me be. </i></span><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Adormece. Sonha com o Rio Jordão, volumoso, azul, sem pedras. Ela nada a favor da corrente, com muito empenho, as margens longínquas, é ultrapassada por um grupo de homens, invariavelmente loiros, nadando com vigor. Não dá nenhuma importância e segue até reencontrá-los adiante, na margem direita. Curiosa, aproxima-se para ver. Participam de uma cerimônia. Estão com água até os joelhos, com roupas brancas, banham pessoas que esperavam em terra firme, logo atrás.<span> </span>Ouve a salmodia, não sente o sabor da letra e resolve seguir seu trajeto. Quer aproveitar todo o percurso do rio, mais do que tudo, o irreal volume de água limpa e azul, e aquela abundância das plantações na margem. Foi recepcionada ao final, perto da foz do Mar Morto, por todos aqueles homens loiros como ela. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">3.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Na montanha mais alta e ventosa de São Sebastião das Três Orelhas, detrás de uma prancha de madeira, onde se lê, garatujada, a palavra Cantina, surge uma casa com os tijolos à vista, vestidos com uma demão de cal virgem. Uma porta de madeira entreaberta deixa ver a chapa com as letras e números de um velho automóvel, estacionado há muito tempo, denúncia feita pela grossa camada de pó vermelho sobre a lata do porta-malas. Um pequeno caminho de cascalho incentiva que se dê a volta pela esquerda. Alguns guarda-sóis cobrem mesas feitas com tábuas, sobre cavaletes, onde rolhas de cortiças ajustam o equilíbrio entre eles. Círculos escuros daquelas sombras sinalizam que logo adiante existe uma porta tão aberta que incita o viajante a entrar. Antes, entra o sol fazendo um tapete de claridade, com a forma de paralelogramo alongado. Todo o ambiente está em penumbra, em contraste com a luz exterior. Ouve-se uma voz acompanhando a canção italiana que domina o ambiente. Sombras se movem de um lado a outro, o fundo musical é acompanhado pelo som da louça, dos talheres, tachos e tinas. Só depois da vista acostumada é que aparece um homem claro, com olhos azuis, cabelos crespos e curtos, vestido com sandálias, calças de brim azul, camiseta branca, com marcas de suor na altura do peito. Quando fala, a cena se concentra no rosto daquele homem: um rosto marcado, vincado, como se ele tivesse sido despertado subitamente e ainda mostrasse os sinais de uma luta recém-terminada e violenta. Aquele rosto afasta imediatamente o interlocutor, não permite que outros olhos pousem sobre ele. Não importa o que ele fala, importa apenas o jogo dos olhos, que tem a argúcia, a perícia e o domínio da águia. Deles emana uma força correspondente à dos pulmões, que até agora estavam carregando nas cores daquela música. São necessários alguns minutos para que o ambiente se apazigue e as vozes consigam expressar algo audível, compreensível.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">O homem da camiseta suada é Roberto, o cozinheiro e responsável pelo lugar. Atende os viajantes famintos que passam por ali. Deixou a sua terra natal, Itália, para viver aqui. Serve comida apenas com os produtos que a terra oferece naquele dia. Não há cardápio disponível, muito menos preço fixado em lugar algum. Ele acorda e colhe, corta, pica, tempera, cozinha, assa ou frita, e serve. “Vocês estão servidos a almoçar?”, pergunta ao casal que acabou de entrar depois de se apresentar. Renê, o ex-marido, e Georgete, a dona da palmeira azul, concordam prontamente, e são levados para uma sala com três ou quatro mesas, separadas entre si por pequenas esteiras de sapé que pendem do teto, causando um efeito acolhedor e estranho. A mesa é posta pelas filhas do chefe, meninas, entre dez e doze anos, hesitantes entre o servir e o brincar. A mãe delas, em seguida, traz uma cesta de pães, um vidro de azeite de oliva e pergunta se querem beber algo. Lembra-se de se apresentar, desculpa-se por não dar as mãos, brancas de farinha.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">O casal se acomoda, um de frente para o outro. Estão cansados da caminhada, a música volta a tocar (Andrea Bocelli) com menos volume, um fundo musical agradável. O cheiro é convidativo, trazido por levas de vento. E Renê aproveita a deixa, reafirmando sua opção pela vida natural. Havia esquecido a função dos ventos, na cidade ele espalha germes, vírus e dióxido de carbono, aqui espalha as sementes das árvores; servem como estradas aos pássaros e insetos, polinizam as flores; e nos traz esses odores. Georgete está bastante entusiasmada com a escolha que fez, conta da sua paixão pela fotografia e pelas oportunidades que tem, agora, de registrar todos os cenários e os momentos que está vivendo. Algo impensável algum tempo atrás. E ambos conversam e contam em detalhes os fatos relevantes de suas vidas, as decepções, as esperanças. Tudo regado a vinho.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">No local em que estão sentados, logo atrás, há na parede uma reprodução de Georgia O’Keefe. Uma orquídea com as suas pétalas e sépalas como se fossem lábios, na dúvida entre mostrar e esconder o labelo, o grande âmago de beleza daquela flor que atrai os que contêm o pólen até o seu ápice. O centro do centro da flor. A conversa se encaminhou para a descoberta da concordância entre ambos em vários assuntos. Sim, as interpretações que faziam de todos os fenômenos, tanto os exteriores e interiores a cada um, só adquiriam algum sentido se compartilhados.<span> </span>A certeza não é desse mundo. Apenas é desse mundo a certeza que um tem e passa para o outro. Verdadeira ou falsa. Ela sempre será falsa, pela ciência, mas verdadeira enquanto fator de aproximação. As mãos atuavam como as pétalas, e os silêncios ganhavam espaço. Cada vez mais.<span> </span>Eles permitiram que os olhos conversassem. Eles atingiram, diziam, lugares íntimos e inéditos. Mostraram parcelas do seu íntimo, separando-se para o olho alheio. Chegaram à conclusão de que aquela flor exibida pela pintora fora a responsável pelo êxtase do momento. Eles conseguiram compreender uma mensagem comum, diante daquela reprodução. Renê, mesmo sendo admirador da palavra escrita, sabia que ela faltava em determinados momentos, sendo substituída por uma imagem. Georgete acrescentava que o mesmo ocorria com a imagem, ela não conseguiria jamais saborear a totalidade que vai pela alma do ser, a não ser quando tornada palavra.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">Pareciam viver um momento único de descoberta íntima, quando Renê e Georgete se levantaram simultaneamente para se aproximar do quadro, lado a lado, voltaram suas cabeças e se tocaram. E os lábios se colaram, definitivos. Momentos depois, as sementes espalhadas pelo vento pediam passagem por entre eles para formar uma coluna e receber a língua feita pássaro. A de Renê disparou na direção dela. </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-family: "Garamond","serif"; font-size: 16pt; line-height: 115%;">E ela desapareceu.<a href="" name="_GoBack"></a></span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-79537173131871374652011-02-23T12:12:00.000-08:002011-02-23T12:12:30.763-08:00Caixa com ratos - REDUX<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih1inY8GZg62tEG3yBb9s92Gfw-SBKTl6P9D-guP9k8a97EAqDccSwhfpKLnKSoMe6t31pEneHk-WrH0kGz4F4kq5BICf4ZsekA-NfqhUxWaCtEWJskpOka2SsWqbzZJP1xHThSSdaWZAm/s1600/Israel%252C+Elizabeth+Weinberg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih1inY8GZg62tEG3yBb9s92Gfw-SBKTl6P9D-guP9k8a97EAqDccSwhfpKLnKSoMe6t31pEneHk-WrH0kGz4F4kq5BICf4ZsekA-NfqhUxWaCtEWJskpOka2SsWqbzZJP1xHThSSdaWZAm/s320/Israel%252C+Elizabeth+Weinberg.jpg" width="320" /></a></div><br />
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<div style="text-align: right;"><span><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">Casa de secretário é roubada e polícia cobra ação de vigia.</span></i></b></span><span><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"></span></i></b></span><br />
<span><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">Delegado-geral cobra atuação mais efetiva de vigilantes de rua; </span></i></b></span></div><div> </div><div style="text-align: right;"><span><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">Estado passará a cadastrar e fiscalizar autônomos. </span></i></b></span></div><div> </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"> </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><span><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">(Folha de S. Paulo, 09 de fevereiro de 2011, n. 29.897)</span></i></b></span></div><div style="text-align: right;"> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Depois de cumprir um longo roteiro de trabalho no Grande Texas, a região que se encontra entre Nova York e Los Angeles, ele chegou. Estava sentado na varanda do hotel Brasil, em Miami, o único lugar onde não se precisava falar inglês para ser entendido. Ele estava sentado na varanda de frente para a rua.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Cansado de tanto se esforçar para compreender a língua, traduzir o seu pensamento muitas vezes confuso para um inglês que não provoque risos ou gargalhadas. Em um dos últimos almoços, distraído, pediu uma truta (<i>trout</i>) e repolho, e a garçonete (de patins), muito solícita nas visitas à mesa, não saiu do lugar, sorrindo encabulada, e perguntou se ele pretendia jogar o peixe no lixo. <i>Cabbage </i>e<i> Garbage</i>. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Lembrou também de Josie e da explicação que ela lhe dera para aquela senhora aboletada, diariamente, no saguão de um dos hotéis que o abrigou. Veio à memória que, tempos atrás, esse momento exótico, de alguém parado feito estátua horas e horas no mesmo lugar, se passara em Vegas. Apesar da semelhança logo perdida; o homem sentado estava diante da mesa de <i>Black Jack. </i>E jogava desde a manhã até a noite. Um oriental com uma pilha enorme de fichas. Apenas tentava esquecer o passar do tempo. Lá, você pode apostar no balcão onde se espera pela bebida. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">A mulher sentada trajava roupas de diferentes épocas. Camafeu no pescoço. Sob o abrigo vermelho nas costas, que lembrava os romances vitorianos, via-se a blusa branca, calças pretas, largas, sem modular o corpo. Uma peruca de penteado intrincado, uma torre instável de cabelos, vermelhamente falsos. Um adjetivo dispensável. O apetrecho mais incomum, um conjunto de mala e caixa: lá embaixo, a mala de viagem, suas hastes estendidas; sobre aquela, uma caixa com cãezinhos. Transbordante de pelúcias. Sentava-se ora em um sofá, ora em outro, sempre nas extremidades, olhando fixamente o horizonte invisível. Ela ignorava a parede adiante. Não se virava para lado algum. Quedava ali, solene. Parecia esperar. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Certo dia, após o jantar, o viajante resolveu ir ao saguão, sentar e observá-la, encoberto pelo jornal. Depois de algum tempo, notou que bastava alguém se aproximar para receber um sorriso; talvez alertada do calor de outro corpo humano, acendia-se nela esse reflexo instintivo. Trocavam algumas palavras que o observador não conseguia escutar. A conversa durava enquanto existisse fôlego no visitante. O comportamento dela se transformava quando o curioso era uma criança. Como se o corpo infantil não irradiasse calor suficiente para o alerta, e o sorriso aparecesse distraído, surpreso, como resposta a uma emoção. Um memento. A velha puxava assunto, exibia seus dentes amarelados, encarquilhando o rosto, mostrava os filhotes, discutiam o tamanho, dava o nome de cada um, de onde vinha, e o seu destino. Aparentava fazer de tudo para estender o papo. Mesmo afetuosa, não os dava, nem emprestava, apenas deixava o miúdo manusear as prendas. Despachava-os sem nenhuma altercação, com cortesia. Eles sentiam o poder daquela posse e não se atreviam a mais nada.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Uma buzina o acordou. Olhou o tráfego aumentando com o chegar da noite de sexta-feira. Um devoto judeu de chapéu sem aba, com copa de pele, alta e redonda, estava na calçada, de costas para a rua, olhando fixamente para a porta de entrada. Postado, ele não queria se distrair dela. Deu alguns passos, para diante e para trás, olhando fixo. Um rapaz, de calção e camiseta, com aspecto atlético, surgiu do escuro, ultrapassou o homem, pegou na maçaneta e abriu totalmente a porta, em um gesto típico dos americanos, forte, brutal, dispensando a ela o tratamento de coisa, a mola tonta titubeou um pouco e começou a voltar e fazer o seu trabalho de barrar a entrada. Nesse meio tempo, o hassídico se esgueirou para dentro com uma rapidez juvenil, insuspeitada, e entrou sem tocar na maçaneta. Parecia aliviado, já estava ali há vários minutos e ninguém fazia menção de entrar. Ele comentou alguma coisa na recepção e pegou as escadas em direção ao seu quarto. Talvez o elevador fosse tão lento que ele preferia o caminho mais rápido, apesar do esforço de escalar algumas dezenas de degraus.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Seu pensamento vagava, preguiçoso, e retornava para Josie e aquela mulher que o atraíra desde primeiro instante. Aproveitando aquele mistério e sua curiosidade, aproximou-se dela. É verdade que houve um incentivo, sorrisos constantes. <i>Quem é ela? Talvez uma funcionária para distrair as crianças? Ou propagandear alguma loja?</i> A moça entre hóspedes, telefonemas e recados resolveu contar, depois de aceitar um convite para sair.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">A história se apresentou durante um jantar. Ele tomou o cuidado de comprar, alertado por um americano seu amigo, um chapéu <i>(Bilabong)</i> de feltro, apropriado para a ocasião. A história foi contada assim:</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span><i><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Aquela dama é galesa, um país que ainda tem um dragão vermelho na sua bandeira. Você consegue imaginar isso? Emigrou de seu país por amor. Apaixonara-se por um escritor que conheceu durante uma feira literária. O escritor era americano e famoso por colecionar mulheres e poesias. Bêbado, instável, agressivo, mas amoroso. Ela se apaixonou e abandonou o marido e a filha e foi morar com o escritor. Ainda hoje conta as proezas deles. Faz questão de afirmar: “Tudo o que se falava dele não era justo, era mais julgamento, lenda e maldade. A verdade que quase ninguém sabia era o caráter meigo dele com as mulheres. Pleno de sentimentos. Ríspido, às vezes, mas sempre verdadeiro. Tinha um apetite extraordinário para escrever, cerveja, cigarro e sexo.” Ela o descreve como um ser infatigável. Não importava o estado de espírito que o invadisse, não importavam as brigas, muito menos o comportamento dela. Bastava tocá-lo, e tudo ficava azul. Em determinado momento do dia, ou melhor, em vários, insistentes e determinados momentos do dia, ele precisava do sexo. Como nós precisamos de ar, água e pão. Ela apanhava e batia; estupros ativos e passivos; tratava-a como igual, sem contemplação. Quando os momentos não casavam, ela o agarrava e o fazia funcionar. Assim como uma máquina, de rosto marcado, nariz torto, descabelado, baixo e atarracado, feio, enfim. Nada disso importava. Sabia lidar com as palavras, sabia lidar com o instinto. Não cobrava nada, não queria nada. Precisava de alguém do lado. E ela estava sempre lá. Um belo dia, ele saiu. Avisou que ia para a Alemanha. Ajudar alguns amigos que se alistaram no exército vermelho. Ela descobriu que a tal armada era um grupo terrorista. E ficou por aqui, só. Não arriscou. Enquanto ele brigava, matava, raptava os seus inimigos e seduzia as alemãs. O escritor se encantou com aquela coisa de comunismo. Trocou de nome e desapareceu.<span> </span>Dizem que ainda está por lá. Foi preso por alguns anos, agora está solto. Sumiu na multidão. Ela, amargurada, escreveu para o marido, contando tudo. Escreveu também para a filha. O marido também resolveu emigrar e resolveu viver com ela o resto dos seus dias, como se ela jamais o tivesse abandonado. Nunca tocaram na história, desde que ela continuasse a fazer a torta de rim que ele tanto amava. Essa sempre foi a sua fascinação. Não só a torta, mas a vida metódica, simples, sem nenhum outro horizonte, só viver bem o seu dia. Ele sabia que a amava. Não entendia, tampouco queria entender. Algo existiu dentro dele e se reavivou quando recebeu a carta dela. A filha também veio para cá. Havia se mudado para a Espanha. Escolhera entre um belga e um espanhol para se casar. Apostou suas fichas naquele que morava mais perto da praia. Estava separada. Não aguentou a grosseria e a avareza do marido. E a família voltou a se reunir. A filha se drogava muito e, um dia, seu corpo foi achado na beira de uma estrada. O pai foi reconhecer o cadáver. A galesa tinha muito medo. A partir daquele dia, o marido definhou. Até se finar. Morte inatural. Durante a nova fase, o casal vinha passar férias no hotel todos os anos. Tiravam uma semana de folga para andar pelos arredores. Ele gostava de pássaros, e faziam anotações, comparava com seus livros, encontravam os nomes e gravavam os cantos. Depois de enterrar a ambos, passou a morar nas redondezas, e vem aqui todos os dias.</span></i></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">As unhas do caixeiro tremeram, sapatearam sobre sua carne, ao ouvir a história, como a sua primeira vez em uma montanha-russa. Brindaram, olhando-se fixamente, com taças de vinho branco do Oregon, como ela disse gostar. <i>Cheers.</i> E deu um longo gole. Enquanto tentava consertar os sentimentos, contou, por inércia, da admiração que sentia pelo país. E também do episódio no aeroporto de Baton Rouge, enquanto esperava para embarcar. Sentou-se diante de uma moça totalmente vestida de negro. Da cabeça aos pés. Com aquela roupa de estilo menonita, <i>amish. </i>Enfeitou a cabeça com um chapéu redondo de aba curta, com uma faixa azul marinho e brilhante, nenhuma pele estava visível, as pernas com meias, os sapatos sem salto, de um feitio delicado, mostravam a forma dos pés. Excetuando-se um pequeno pedaço do pescoço, apenas a rosto era descoberto. Os olhos de um azul igual à fita, e a pele branca como jamais havia visto até então. Um branco cintilante saído das histórias do capitão <i>Ahab.</i> Estava sentada e composta, com as mãos cruzadas sobre as pernas, e uma pequena mala de viagem presa entre os pés. Depois de algum tempo, tirou da mala, com movimentos suaves, invisíveis, um iPad e começou a tocar na tela com gestos dignos de bailarina. Parecia estar alisando a pele de alguém, com muito cuidado e dedicação. Ele disse da sua surpresa ao ver um contraste tão belo entre o negro e o branco, e usou desta história para lhe pedir que jamais usasse uma roupa branca como aquela, pois temia pela sua sanidade diante da imagem que se formara em sua mente. Nem precisou dizer que eram parecidas. Ele e sua história foram recebidos com um sorriso aberto. <i>Que tal essa amostra? </i><span> </span>Ele ouviu.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">No dia seguinte, ao jantar, depois que o casal terminou a noite em um local tranquilo, o caixeiro-viajante entrou na recepção, pediu ao barman<i> </i>Raul um café. Explicando seu café predileto: expresso mais fraco, ou carioca, como dizem os paulistas. Foi ouvido pacientemente. Ainda assim, não foi compreendido. O inglês fluente do funcionário contrastava com o gaguejado pelo nosso herói. Tentaram o portunhol, e nada. Arriscou Raul: <i>Blando?</i> “Como?” <i>Flaco? “</i>Sim, sim. Fraco. E com um pouco de espuma de leite.” <i>Crema? “</i>Não, leite, espuma de leite. O creme é enjoativo. Por favor, ferva o leite e colha a espuma com a colher e coloque no café.” <i>Ah!Capuccino? “</i>Não, esse tem canela e chocolate. Só café e leite.” <i>Vocês são sempre complicados assim? </i>(Abriu um largo sorriso.)<i> </i>Entrou outro<i> </i>cliente, pedindo a atenção de Raul, e ele resolveu desistir do café antes que o guatemalteco, naquele tom amável de brincadeira insolente, o chamasse de complicado outra vez. Ao passar pela recepção, pediu para ser chamado às cinco horas da manhã do dia seguinte.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div style="line-height: 115%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">O táxi chegou pontualmente. Ao volante, um russo chamado Igor, velho, expressão cansada. Ele, sorridente, perguntou: “Como está?” “Não sei.” “Está começando ou terminando o dia?” “Começando.” “Espero que seja bom.” Ouviu um murmúrio que significava:<span class="apple-converted-space"> </span><em><span style="font-family: "Gill Sans MT","sans-serif";">não quero conversar</span></em>. Máfia russa, talvez.</span></span></div><div style="line-height: 115%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Balcão do aeroporto. Lembrava a rodoviária de São Paulo. Gente carregando forno de microondas, equipamento de som, caixas gigantes contendo carrinhos de bebê. Carregadores de malas, com os maiores bíceps que já vira. Conseguiu reservar o seu lugar. Enésima fila da terceira classe do airbus.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 115%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ele aprendera com o<span class="apple-converted-space"> </span><em><span style="font-family: "Gill Sans MT","sans-serif";">Turista Acidental</span></em><span class="apple-converted-space"> </span>que a menor quantidade de bagagem era a melhor política. Lavar a roupa no hotel, levar apenas um terno e duas camisas, duas mudas de roupa de baixo, utilizando-se apenas da bagagem de mão. Enfim, tornar a viagem leve, quase inexistente.</span></span></div><div style="line-height: 115%; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Entretanto, ao observar a entrada de duzentos e tantos passageiros naquele cilindro de aço turbinado com duas asas, onde as pessoas da companhia tentavam desesperadamente, e sem nenhum resultado, colocar ordem de prioridade na entrada, primeira classe, deficientes, grávidas, crianças desacompanhadas, resolveu relaxar e entrar por último.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span class="apple-style-span"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Enquanto esperava, pensou que a melhor atitude a tomar quando se entra em um avião é ler algum estudo da vida dos ratos nas caixas, com o espaço mínimo para manter as atividades vitais, como a respiração, alimentando-se de pão e água e com todas as outras necessidades mantidas à distância, incluindo se lavar e evacuar. O corpo completamente comprimido, os movimentos restritos a tirar os sapatos e, na medida do possível, esticar as pernas. Ir e vir? A não ser que se esteja preparado para tropeçar, raspar, enroscar, esbarrar em corpos estranhos e parecidos com o seu</span></span></span><span><span class="apple-style-span"><span style="color: #4d4d4d; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.5pt; line-height: 115%;">.</span></span></span><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Seria mais fácil colocar a perna no pescoço do que se levantar.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ao sentar, ouviu a discussão entre a aeromoça e um homem. Os cabelos puxados para o alto da cabeça, levando consigo os olhos e a comissura dos lábios. A própria Coringa. Ele, deficiente; ela de sorriso fixo, informou que o lugar dele já estava ocupado por alguém que se recusava a sair, informando que pagara por ele. Ele era dono do lugar. A Coringa tentou alegar que a prioridade era do outro. O ocupante compreendeu as alegações, mas insistiu que pagara pelo direito de sentar ali, de onde não sairia. Não era problema dele. Apareceu o supervisor para resolver a questão. Depois de tomar pé da situação, fez um breve discurso dizendo da sua preferência pela segunda fila, olhando para o homem em pé, cansado. Nela, ele poderia esticar as pernas com mais espaço do que no primeiro assento. E declarou: se ele insistisse com a prioridade, o assento seria obtido, claro. E, tornando a apontar para a cadeira vazia, iria repetir que melhor lugar era aquele na segunda fileira. E as palavras foram sumindo, se dispersando, todasligadassemespaçoalgumentreelas, e caíram no vazio. O nariz do deficiente se tornou vermelho, bem vermelho. Como golpe de graça, foi oferecido um bônus de cem dólares na próxima viagem do prejudicado, além da milhagem contada em dobro. O murmúrio dos demais começou a se tornar alto. O ocupante colocou fones de ouvido e abriu um jogo de paciência na tela do computador portátil. Ao lado, sua mulher de camisa listrada, calça preta e justa, tirou os sapatos e colocou os pés nus na parede divisória, flexionando as pernas. “Ah, o senhor pode utilizar o banheiro da primeira classe”, o homem de nariz vermelho ainda ouviu. Sentou-se, vagaroso. E a fila começou a andar.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Logo depois, entrou uma senhora de seios avantajados, acompanhada por outra, miúda e cansada, carregando um bebê de trinta dias. Elas enfrentaram o mesmo problema. Viajar com um bebê dá direito ao lugar preferencial, com berço. Certo? Errado. O mesmo lugar fora vendido para dois clientes.<span> </span>O comprador também era pai de dois bebês com vinte e cinco e trinta anos, respectivamente, um metro e noventa e altura e cento e vinte quilos de peso. E dizia, esboçando um sorriso: “Eles ainda são meus bebês”.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">A mãe, paranaense, viajando com a filha, primigesta idosa e lactante, para que ela se encontrasse com o marido que já retornara ao País. E outra controvérsia que se instalou. Resolveu-se com a retirada da avó para o fundão, restando a mãe com o bebê no lugar adequado. A mãe protestou veementemente, pagara há vinte e um dias pelo lugar. A filha não podia ficar longe. PAGARA ANTECIPADAMENTE para ter esse conforto, viajar ao lado da filha. Entrou em cena o comissário supervisor e anotou os dados para fazer a devolução do dinheiro. Pediu desculpas, enfadado e sorrindo. Ela se acomodou e tudo parecia estar resolvido. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Diante dessas discussões, o nosso viajante sentia-se quase em posição razoável, exceto por viajar ao lado de um índio de dois metros de altura, com um nariz de totem, cuja pele se esticava para conter quinze arrobas de carne, ossos e banha. E, ao ser indagado se não seria o caso de processar o responsável por aquela distribuição de espaço, respondeu: “Não, senhor, ele deveria viajar aqui”. E recostou-se com os braços cruzados sobre a minha cabeça, baixou a vedação da escotilha e escureceu o ambiente para tentar dormir.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">A mãe veio do fundão, pedindo licença para todos, e abriu o bagageiro sobre a cabeça da filha para encontrar alguma coisa. Caiu um pacote. Pediu ajuda para fechar a tampa. E falava. Falava. Abriu o segundo, deixou cair a mala no chão, de novo pediu ajuda. Pegou o cobertor para cobrir a filha e atender o bebê que desatou a chorar, acordado pelo barulho da mala ou pela pregação da <i>mater et magistra</i>. A infeliz tripulante veio e discretamente disse que a aeronave não decolaria se ela não se aquietasse. E que não era permitido ela desatarraxar o cinto e ficar circulando pelo corredor. Afinal de contas, a mãe da criança era responsável e parecia saber o que fazia<i>. “</i>Isso não é da sua conta. A senhora se coloque no seu lugar.<i>”</i> O argumento da força ameaçou tomar o lugar da força do argumento. As portas estavam cerradas. Alguém com um quepe de comandante surgiu e aquietou os ânimos. Ele permitiria a circulação desde que os avisos de perigo e de atar cintos estivessem desligados. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Sob o cacique, ex-jogador de basquete, ele abriu seu livro (<i>Máfia</i>) para conseguir suportar as horas que tinha pela frente, na tentativa de evitar o filme (<i>Jantar para Idiotas</i>) e as músicas (<i>Sambas, Axé, Trechos dos Clássicos Inesquecíveis</i>). A apresentação de <i>Bravura Indômita</i> foi cancelada, ele não se importou, porque não conseguiria ver o filme: a tela desceu até a altura do peito porque a poltrona da frente se inclinou para trás, para o vizinho da frente deitar. Ele restou espremido entre os dois espaldares, o dele e o do outro. Como se estivesse dentro de um triângulo.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ele não podia inclinar seu encosto, pois a filha da mãe solícita acabara desistindo de seu lugar privilegiado para ficar sob as asas da mãe, no fundão, bem atrás dele. Ele ficou prensado entre um homem com um sono criminoso na frente e a avó briguenta atrás, e queria evitar os olhares condenatórios dos demais passageiros, caso fizesse uso do seu direito.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Não, não. Resolveu que o melhor era acender a luz e ler. Afinal, oito horas passariam bem rápido. O livro era bom. Encostou a testa no banco da frente, abriu o volume e tentou acender a luz. Ela não funcionava. Chamoou a comissária. “Ah, sim, claro. Vou providenciar. O sistema ainda não está ligado.” Esperou. Nada. Acendeu o sinal para chamá-la outra vez. Talvez tivesse esquecido. Ela voltou, pediu desculpas e prometeu solução imediata. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">O avião decolou, ele curvado, tentando ler através da luz que vinha da janela da frente, até que a fecharam. E começou o serviço de bordo. “Café, chá, água ou suco? O botão da luz? Ah, sim. Estamos com um problema. Desculpe-nos a inconveniência<i>.</i>”<i> </i>Pegou um papel e anotou o número do assento: <b>16D.</b> “Farei uma reclamação ao setor competente.” Desesperado diante da alternativa de horas e horas de escuridão, arrotos e flatulências, procurando uma solução, descobriu, ao ler a tarjeta de embarque, que sentara no lugar errado.<span> </span>O cidadão que ocupava o lugar que lhe seria destinado (<b>18D</b>) acendeu o seu foco de luz,<span> </span>leu o jornal, depois a apagou, colocou uma venda para dormir para, logo em seguida, desistir, abrir o computador e começar a escrever. O viajante mostrava para a moça o seu número, CORRETO, e olhava indagando, com o rosto, a solução. Ela franziu a testa e lhe respondeu com um olhar desanimado.<span> </span>Distraiu-se, e jogou o papel da anotação no lixo do seu carrinho.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Exasperado, próximo a se descontrolar, colocou os fones de ouvido: <i>Eu não imaginava, quando fundei a companhia, que ela atingiria desse tamanho. Eu chorei. Todos nós choramos quando chegou o nosso primeiro jato. Ela começou com um monomotor. A razão do nosso sucesso é a vocação de bem servir. Oferecemos algo a mais. Além das expectativas dos nossos clientes. </i></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ele teve um acesso de riso incrível e solitário, enquanto todos os vizinhos comiam com apetite contagiante. Subiu acima dos roncos dos motores um odor cuja origem era sabida e a autoria, anônima, e sumiu pelo duto do ar condicionado após empestear o olfato de todos. Ao meu lado direito, uma senhora roncava estrepitosamente.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Uma janela foi aberta e o clarão repentino iluminou: “<i>Ainda estamos governados pela ralé</i>, diz o diretor do Instituto de Estudos Filosóficos de Nápoles.” Foi o que apareceu na folha do livro aberto sobre as pernas dele, que estudava o comportamento da Camorra na Itália e a repercussão da imigração dos calabreses e napolitanos, seus efeitos na Alemanha,<span> </span>concluindo que todo italiano daqueles lugares que abre uma pizzaria é um agente da associação criminosa caso não consiga comprovar a origem legal do dinheiro. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ali por perto estava o senhor de nariz vermelho. Ele parecia estar sereno, não havia nele qualquer sinal de inconformidade. Devia ser por fraqueza.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">O bebê começou a chorar incessantemente. Depois, parou, tomou fôlego e recomeçou. Uma passageira da fila lateral se apresentou como professora de Reiki e fez um diagnóstico: “A pressão no ouvido da criança é que faz com que ela chore. Basta segurar com a sua mão o dedinho”. Ela chorou ainda mais.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ele colocou o fone de ouvido, escolheu a estação dos clássicos maravilhosos, ouviu o inevitável Tchaikovsky, o romântico Chopin, o publicitário trecho das <i>Quatro Estações</i>. O seu pensamento divagava pelos picos gelados dos Andes, lembrando dos detalhes dos sobreviventes, que praticaram canibalismo para sobreviver. E o medo o invadiu ao passar por uma zona de muita turbulência. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Para se tranquilizar, contou para senhora do lado, que puxou conversa com ele, a história do amigo que se gabou de conseguir um desconto de cinquenta por cento, com um cameleiro no Cairo, pelo passeio de uma hora. O amigo descobriu o hálito fedido do bicho, os dentes esverdeados e os olhos vazados. Descobriu, também, que precisava de ajuda para subir no bicho. Com o sobe-e-desce constante do animal, ficou enjoado.<span> </span>Restou a única saída: pedir ajuda, desesperadamente, para descer. E o cairota alegre mostrou uma cédula de cem dólares americanos: era o preço. Esperou pelo riso da senhora. E ouviu: “Tudo é sagrado, meu filho”.<span> </span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Desligou a música, ligou no canal de notícias: <i>Massacre no metrô em Moscou: trinta e oito mortos. Atirador de vinte e dois anos dispara defronte a loja Safeway, contra cerca de vinte pessoas em Tucson; uma das alvejadas é Deputada na Câmara dos Representantes. Especula-se que ela foi o principal objetivo do autor</i>.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Foi quando ele finalmente conseguiu adormecer, e dormiu tanto que perdeu o almoço. Ao desembarcar, foi barrado na alfândega. E <a href="" name="_GoBack"></a>sorriu.</span></span></div><span></span> <div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-27529576097002797812011-02-18T10:06:00.000-08:002011-02-18T10:06:27.749-08:00Caixa com ratos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYpV__FXda8hCTS7tO2n6IEGbc-nJmcRDD5ExeYvdR3hyphenhyphenMhooZpYOqijHbUWHrE7PPSNwyeLWgLraMh7m2yl5ZIrCHgrzTa_TtW0IyazYTJImu834Tq4fhhbP0Dz0acaB94V1ebuhL-Bqj/s1600/Caixa+com+ratos%252C+WT+Journal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYpV__FXda8hCTS7tO2n6IEGbc-nJmcRDD5ExeYvdR3hyphenhyphenMhooZpYOqijHbUWHrE7PPSNwyeLWgLraMh7m2yl5ZIrCHgrzTa_TtW0IyazYTJImu834Tq4fhhbP0Dz0acaB94V1ebuhL-Bqj/s320/Caixa+com+ratos%252C+WT+Journal.jpg" width="320" /></a></div><br />
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<div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">Casa de secretário é roubada e polícia cobra ação de vigia.</span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">Delegado-geral cobra atuação mais efetiva de vigilantes de rua; </span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">Estado passará a cadastrar e fiscalizar autônomos. </span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">(Folha de S. Paulo, 09 de fevereiro de 2011, n. 29.897)</span></div><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Depois de cumprir um cansativo roteiro de trabalho no Arizona, ele chegou. Estava sentado na varanda do hotel Brasil, em Miami, o único lugar da América onde não se precisa falar inglês para ser entendido. Olhava o tráfego que diminuía à medida que a noite chegava. Um devoto judeu e seu chapéu sem aba, com copa alta de pele, estava na calçada, de costas para a rua, olhando fixamente para a porta. Parecia não querer se distrair; deu alguns passos, para diante e para trás, sem tirar os olhos da porta. Um rapaz, de calção e camiseta, com aspecto atlético, surgiu do escuro, ultrapassou o homem, pegou na maçaneta e abriu totalmente a porta, em um gesto típico dos americanos, forte, brutal, dispensando a ela o tratamento de coisa, a mola titubeou um pouco e depois começou a fazer o seu trabalho de trazê-la ao lugar original. Nesse meio tempo, o hassídico se esgueirou com uma rapidez juvenil, insuspeitada, e entrou sem toca em nada. Parecia aliviado, já estava ali há vários minutos e ninguém se dispusera a ajudá-lo. Comentou alguma coisa na recepção e pegou as escadas em direção ao seu quarto. Talvez porque o elevador fosse tão lento, ele preferiu o caminho mais rápido, a despeito do esforço de escalar algumas dezenas de degraus.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ele resolveu entrar. Na recepção, pediu a Raul um café. Explicou que gosta de café expresso, mais fraco ou carioca, como dizem os paulistas. Raul ouviu pacientemente. Afinal, parecia não compreender. Usava o inglês, o dele bem mais fluente que o do nosso herói. Usava o portunhol, e nada. Blando? “Como? Flaco?” “Sim, sim. Fraco. E com um pouco de espuma de leite.” “Crema?” “Não, leite, espuma de leite. O creme é enjoativo. Por favor, ferva o leite e colha a espuma com a colher e coloque no café.” “Capuccino?” “Não, esse tem canela e chocolate. Apenas café e leite.” “?” Entrou outro cliente, pedindo a atenção de Raul. Ele desistiu antes que o guatemalteco o chamasse de complicado novamente, em tom de amável e sorridente brincadeira. Ao passar, pediu para ser chamado às cinco horas da manhã.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O táxi chegou pontualmente. Ao volante, um russo chamado Igor, velho, expressão cansada. Ele, sorridente, perguntou: “Como está?” “Não sei.” “Está começando ou terminando o dia?” “Começando.” “Espero que seja bom.” Ouviu um murmúrio que significava: não quero conversar. Máfia russa, talvez. </div><div style="text-align: justify;">Balcão do aeroporto. Lembrava a rodoviária de São Paulo. Gente carregando forno de microondas, equipamento de som, caixas gigantes contendo carrinhos de bebê. Carregadores de malas, com os maiores bíceps que já vira. Conseguiu reservar o seu lugar. Terceira fila da terceira classe. Airbus.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ele aprendera com o Turista Acidental que a menor quantidade de bagagem era a melhor política. Lavar a roupa no hotel, levar apenas um terno e duas camisas, duas mudas de roupa de baixo, utilizando-se apenas da bagagem de mão. Enfim, tornar a viagem quase inexistente. </div><div style="text-align: justify;">Entretanto, ao observar a entrada de duzentos e tantos passageiros naquele cilindro de aço turbinado com duas asas, onde as pessoas da companhia tentavam desesperadamente, e sem nenhum resultado, colocar ordem de prioridade na entrada, primeira classe, deficientes, grávidas, crianças desacompanhadas, resolveu relaxar e entrar ao final.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Enquanto esperava, pensou que a melhor atitude a tomar quando se entra em um avião é ler algum estudo da vida dos ratos nas caixas, com o espaço mínimo para manter as atividades vitais, como a respiração, alimentando-se de pão e água e com todas as outras necessidades mantidas à distância, incluindo se lavar e evacuar. O corpo completamente comprimido, os movimentos restritos a tirar os sapatos e, na medida do possível, esticar as pernas. Ir e vir? A não ser que se esteja preparado para tropeçar, raspar, enroscar, esbarrar em corpos estranhos e parecidos com o seu. O que se preserva, em condições de extrema adversidade, é o ar. </div><div style="text-align: justify;">Talvez o uso completo da razão fosse possível se ele não estivesse submetido a tamanhos ultraje e pressão. Ele se limitou a usá-la no mínimo indispensável à sobrevivência.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ao sentar, ouviu a discussão entre a aeromoça, cabelos puxados no alto da cabeça, e um senhor. Ele, deficiente; ela com um sorriso de plástico, informando que o lugar dele já está ocupado. O atual ocupante se recusava a deixar o lugar, informando que pagou por ele. Ele era o dono do lugar naquela viagem. A moça aludiu às prioridades designadas nas normas. “Eu compreendo o que a senhora diz, mas eu paguei pela passagem.” Chamaram o supervisor para resolver a questão. Ele conversou com o pretendente, dizendo apenas, como argumento, que sua preferência pessoal era a segunda fila. Ali, ele poderia esticar as pernas com mais espaço que no primeiro assento. Era a sua poltrona predileta. “Se o senhor insistir, eu conseguirei algo, claro. Mas alerto que o melhor lugar é este aqui”, apontando para uma cadeira no corredor. O senhor tentou argumentar dizendo que o problema era o espaço entre os bancos. O outro respondeu que daria um bônus para a próxima viagem e contaria os pontos em dobro. O murmúrio dos demais começou a se tornar alto. O ocupante colocou fones de ouvido e abriu um jogo de paciência na tela do computador portátil. Sua mulher e acompanhante, de camisa listrada, calça preta e justa, tirou os sapatos e colocou os pés nus na parede divisória para atender às necessidades de circulação. O funcionário deu a cartada final: “O senhor pode utilizar o banheiro da primeira classe”. Foi o golpe de graça. Sentaram-se todos. E a fila andou.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Viajar com um bebê, no caso de trinta dias, dá direito de o lugar oferecer um espaço chamado de berço. Prioridade para o bebê. Certo? Errado. O mesmo lugar fora vendido para dois clientes. A um pai com dois bebês de vinte e cinco e trinta anos, respectivamente, um metro e noventa de altura e cento e vinte quilos de peso, e para uma senhora do Paraná, que viajava com a filha, primigesta idosa, lactante, e o bebê. A filha ia se encontrar com o marido, que já retornara ao Brasil. Uma nova controvérsia se instalou, resolvida com a retirada da mãe para o fundão, restando a filha com o bebê no lugar adequado. A mãe protestou veementemente, pagara há vinte e um dias pelo lugar. A filha não podia ficar longe. Pagou a mais para ter esse conforto, viajar ao lado da filha. Entrou em cena o comissário supervisor e anotou os dados para fazer a devolução do dinheiro. Pediu desculpas com ar de enfado, ao mesmo tempo em que sorria. A mãe se acomodou no fundão e tudo parecia resolvido. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Diante dessas discussões, o nosso viajante sentia-se quase que em uma posição razoável, não fosse pelo fato de estar ao lado de um índio de dois metros de altura, com um nariz de totem, cuja pele se esticava forçada por quinze arrobas de carne, ossos e banha. O índio, ao ser indagado se não seria o caso de processar o responsável por aquela distribuição de espaço, respondeu: “Não, senhor, ele é que deveria viajar aqui”. E se recostou com os braços cruzados sobre a minha cabeça, depois de baixar a vedação da escotilha e escurecer o ambiente, para tentar dormir.</div><div style="text-align: justify;">A mãe veio do fundão, pedindo licença para todos, e abriu o bagageiro sobre a cabeça da filha para encontrar alguma coisa. Fechou. Abriu o segundo, deixou cair a mala no chão, pediu ajuda para recolocá-la no lugar de origem. Descobriu um cobertor para cobrir a filha e atender o bebê que desatou a chorar, acordado pelo barulho da mala, ou pela pregação da mater et magistra. A infeliz tripulante veio e discretamente disse que a aeronave não decolaria se ela não se aquietasse, e que não era permitido ela desatarraxar o cinto e ficar circulando pelo corredor. “Isso não é da sua conta. A senhora se coloque no seu lugar.” O argumento da força ameaçou tomar o lugar da força do argumento. As portas estavam cerradas. Alguém fez as vezes do comandante para aquietar os ânimos: ele permitirá a circulação, desde que os avisos de perigo, ou cintos amarrados, estejam desligados. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sob o cacique, ex-jogador de basquete, ele abriu seu livro (Máfia) para conseguir suportar as horas que tinha pela frente. A tentativa era de evitar o filme (Jantar para Idiotas) e as músicas (Sambas, Axé, Trechos dos Clássicos Inesquecíveis). Estava prevista a exibição de Bravura Indômita, cancelada por motivos supervenientes. Ele pensou que, de qualquer forma, não poderia ver o filme. A tela estava na altura do seu peito porque a poltrona da frente se deslocara na direção da sua cabeça para que o vizinho da frente pudesse esticar as pernas. E ele ficou espremido entre os dois espaldares, o dele e o do outro, como se estivesse dentro de um triângulo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ele não podia ficar com seu encosto na mesma posição, pois a filha solícita acabara desistindo do seu lugar privilegiado para restar ao lado da mãe, no fundão, bem atrás dele. Ele ficou prensado entre um homem com um sono criminoso e a avó briguenta, e queria evitar os olhares condescendentes dos demais passageiros. Se fizesse uso do seu direito de declinar o encosto, seria uma nova, interminável discussão. </div><div style="text-align: justify;">Não, não. Era melhor acender a luz e ler. Afinal, oito horas passarão bem rápido. O livro era bom. Encostou a testa no banco da frente, abriu o volume e tentou acender a luz: não funcionava. Chamou a comissária, que ficou de resolver o assunto: “Ah, sim, claro. O sistema ainda não está ligado”. Esperou. Nada. Acendeu o sinal para chamá-la. Talvez tenha esquecido. Ela voltou, pediu desculpas e prometeu solução imediata. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O avião decolou, ele curvado, tentando ler através da luz que vinha da janela da frente. Alguém a fechou. E começou o serviço de bordo. “Café, chá, água ou suco? O botão da luz? Ah, sim. Estamos com um problema. Desculpe-nos a inconveniência.” Pegou um papel e anotou o número do assento: 16D. Farei uma reclamação ao setor competente. Desesperado diante da alternativa de horas e horas de escuridão, arrotos e flatulências, procurando uma solução, descobriu ao ler a tarjeta de embarque que sentara no lugar errado. O cidadão que ocupava o lugar que lhe seria destinado (18D) acendeu o seu foco de luz, leu o jornal e depois a apagou, colocando uma venda para dormir. Ele abriu o seu computador e começou a escrever. O viajante mostrou para a aeromoça o seu número, CORRETO, e olhou indagando, com o rosto, a solução. Ela franziu a testa e lhe respondeu com um olhar desanimado. Pouco depois, distraída, jogou o papel com a anotação no lixo do carrinho.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Exasperado, próximo a se descontrolar, colocou os fones de ouvido: “Eu não imaginava, quando fundei a companhia, que ela atingiria esse tamanho. Eu chorei. Todos nós choramos quando chegou o nosso primeiro jato. Ela começou com um monomotor. A razão do nosso sucesso é a vocação de bem servir. Oferecemos algo a mais. Além das expectativas dos nossos clientes”. </div><div style="text-align: justify;">Ele teve um acesso de riso incrível e solitário, enquanto todos vizinhos comiam com apetite contagiante. Subiu acima dos roncos dos motores um odor cuja origem era sabida e a autoria, anônima, e sumiu pelo duto do ar condicionado, após empestear o olfato de todos. Ao seu lado direito, uma senhora roncava estrepitosamente.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Uma janela foi aberta e o clarão repentino iluminou: “Estamos governados pela ralé, diz o diretor do Instituto de Estudos Filosóficos de Nápoles...” apareceu na folha do livro que estava aberto sobre as pernas dele. O livro estuda o comportamento da Máfia na Itália, a repercussão da imigração dos calabreses e napolitanos e seus efeitos na Alemanha. Todo italiano daqueles lugares que abre uma pizzaria é um mafioso, a não ser que prove o contrário. </div><div style="text-align: justify;">Atrás dele, estava o senhor que foi preterido, apesar da sua condição física, de flagrante necessidade de ajuda, para dar lugar a alguém que apenas pagou pelo conforto. Ele parecia estar sereno, nenhum sinal de inconformidade. Devia ser por fraqueza.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O bebê começou a chorar. Quase que incessantemente. Para. Toma fôlego e recomeça. Uma passageira da fila lateral se apresentou como professora de Reiki e faz um diagnóstico: “A pressão no ouvido da criança é que faz com que ela chore. Basta envolver com a sua mão o dedo anelar dela”. Após alguns instantes, o choro cessou. Ela chorou ainda mais.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ele colocou o fone de ouvido, escolheu a estação dos clássicos, ouviu um incessante Tchaikovsky, o romântico Chopin, o inevitável trecho das Quatro Estações. O seu pensamento divagou: primeiro nos picos gelados dos Andes, onde os sobreviventes da queda quebraram alguns tabus, segundo testemunhas, para sobreviver. O mais divulgado foi o canibalismo. E o medo que o invadiu, no caso de uma pane qualquer, paradoxalmente contribuiu para acalmá-lo. Pensou também no amigo que se gabou de ter conseguido com o dono dos camelos no Cairo um desconto equivalente à metade do preço por um passeio. Descoberto o hálito fétido do bicho, os dentes esverdeados, os olhos vazados, enjoou com o sobe e desce constante e pediu, desesperadamente, ajuda para descer, ao que o cairota, alegre, mostrou uma cédula de cem dólares americanos como preço. Desligou a música, ligou no canal de notícias: Massacre no metrô em Moscou: trinta e oito mortos. Atirador de vinte e dois anos dispara defronte a loja Safeway, em dezenove ou vinte pessoas em Tucson; uma das alvejadas é Deputada na Câmara dos Representantes. Especula-se que fora o principal objetivo do autor.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Foi quando ele finalmente conseguiu adormecer, e dormiu tanto que perdeu o almoço. Ao desembarcar, foi barrado na alfândega. E sorriu.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-47973012481543802252011-01-06T10:57:00.001-08:002011-01-06T10:57:50.952-08:00Se ele parasse, acabaria descobrindo como ele é triste.*<link href="file:///C:%5CUsers%5CERWINM%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CUsers%5CERWINM%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CUsers%5CERWINM%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><style>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCpiIwXIwdKKUo9hfGimcrcZoJSARGUB7hoGJ1-ztylMIcXkfursZ3vaeiKyhPD7LTCQ7B-nlbx3Ql2eykqkVGVdW3xwNBQ1Pwr1C8QYA23VQX_AmJaJgERenwx2QrMew-xa5mDUnInRVu/s1600/Graziela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCpiIwXIwdKKUo9hfGimcrcZoJSARGUB7hoGJ1-ztylMIcXkfursZ3vaeiKyhPD7LTCQ7B-nlbx3Ql2eykqkVGVdW3xwNBQ1Pwr1C8QYA23VQX_AmJaJgERenwx2QrMew-xa5mDUnInRVu/s320/Graziela.jpg" width="211" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><i><span style="font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"><br />
<o:p></o:p></span></i></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">São-nos incutidos os efeitos benéficos <o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">da observação firme e rigorosa das pequenas coisas, <o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">ou seja, de nos acostumarmos e adaptarmos <o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">às leis e ordens impostas por um exterior severo.<o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i><span lang="EN-US" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">Robert Walser, Jakob Von Gunten<o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Tibum: o primeiro som guardado na memória. Seu pai o apanhou da cama, estreitou-o junto ao corpo e o levou pelo corredor da casa em passadas bem rápidas. Entraram na primeira porta aberta. Abaixou-se, deitando o corpo do menino nos braços, feito padiola, e o largou dentro de uma bacia de alumínio cheia de água fria até a borda.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> O menino, desesperado, sequer imaginava uma receita médica como essa para aliviar a dor. Olhou assustado para cima: viu a face espinhenta do pai, o cabelo despenteado; o teto amarelo formado com as ripas encaixadas como macho e fêmea; as paredes esmaltadas; o espelho da luz; e, por último, a cabeça da mãe, enquadrada pela porta, logo atrás das lentes dos óculos, o par de olhos entre curiosos e aflitos. Ele continuava sem entender nada, apenas sentindo o frio da água.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Depois de algum tempo e muita discussão, chegou-se ao diagnóstico: pólio. A criança ficou algum tempo em febre alta, o corpo lutando para expulsar o vírus, letal em alguns casos, se dominasse os pulmões e o cérebro. Terminada a batalha, restou destruída noventa por cento da musculatura da perna esquerda e setenta da direita; alguns músculos do lado esquerdo do peito restaram inativos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> O casamento dos pais fora celebrado sob um clima de discórdia. A família do pai, alemães e holandeses, não via com bons olhos, preferia uma família afim. A da mãe, brasileiros, sentia-se da mesma forma, queria que fosse encontrada uma alternativa menos marrenta. O casal imaginou vencer a primeira e definitiva batalha. Virgens, casaram-se vestidos de branco. A esposa adotou o sobrenome do marido, tirando o seu nome de família: Figueira. Talvez esse tenha sido o primeiro passo de concórdia, para selar a paz naquela guerra surda.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> O país caminhava para o final dos anos democráticos do governo Vargas. As mercadorias circulavam pelo país. O sogro dela, Sr. Rudy, percebeu isso e as transportava da matriz em São Paulo à Capital Federal e de lá para cá. Não necessitava fabricar nada, bastavam caminhões, alguns empregados e um galpão. Além da filial no Rio, montou outra em Barra Mansa, de olho na siderúrgica, e colocada sob a direção do filho. Ele a nora iniciariam a vida em comum.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Contudo, as diferenças nos costumes e, principalmente, na língua trataram de mostrar que a guerra não fora vencida com o casamento. As batalhas se sucederiam, após a <i>entente</i> cordial. O regime era de paz armada. Júnior fora tratado por mãe extremosa e ordeira, cuidando exclusivamente do bem estar familiar, da casa, da copa e da cozinha, sempre obsessivamente higiênica. Maria, por sua vez, trabalhava fora desde a primeira mocidade, após o término do curso ginasial, em empresa americana, e a mãe dela, dona Vicentina, enviuvara aos vinte e cinco anos e criara os filhos com bastante dificuldade. O mais velho tornou-se jornaleiro, outro, engraxate, e a filha, auxiliar de escritório. A casa era o de menos, fazia apenas o necessário, sem ajuda de ninguém. Cuidava de assistir ao pai e mendigar algum alimento dele; para isso, usava os filhos. Depois de muito custo, o avô liberou o galinheiro para a neta. Ela poderia pegar ovos para seu sustento diário. Ficava com cinco e entregava o resto.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Já para os alemães, o fato de Maria não saber matar uma reles galinha e, mesmo depois de morta, ser incapaz de depená-la, era um pecado capital. Como se não bastasse isso, a galinha depenada, para horror de todos eles, foi jogada na panela, sem mais nem menos, para o cozimento. Havia necessidade de mais provas para comprovar o erro cometido pelo incorrigível Júnior? Dizia Trudi, a sogra, em português: “Eu não <i>falou</i>?”. Maria, por sua vez, respondia dando de ombros, que sempre que pretendiam falar mal dela trançavam a língua em alemão. Inútil e mera provocação alguém mais razoável dizer: “Eles falam com mais facilidade o alemão”. “Que nada, é falta de educação mesmo.” A língua da discórdia, o idioma do ressentimento, da cólera, do malquerer. “Eles pensam que eu não entendo, mas eu já entendo, sim. Eles falam mal de mim e de minha família”, completava Maria. De nada adiantava dizer aos gringos que seu pai fora o primeiro dentista formado na cidade de Santo Amaro. Que cuidava dela e dos irmãos, enquanto liberava a mãe para ir ao cinema no domingo com as amigas. Que gostava de estudar, ler e conversar com filhos, não se preocupando com mais nada além de seus pacientes. Que fora preso por subversão, simpatizante que era dos comunistas. Fora libertado apenas quando prestes a morrer, em consequência de seu coração fragilizado com a severidade do cárcere e da péssima alimentação. Era, afinal de contas, um herói. Não, nada disso adiantara, aliás, agravara a sua condição: pai pobre e comunista. Depois de a sogra arranjar, temperar, cozer o frango, relegou à nora o preparo do arroz, completando o cardápio dominical. “Que tal, seo Rudi? Ficou bom?” O sogro era o único com quem se podia conversar, ela sempre dizia. “Me passa o saleirro, faz favorr”, respondeu e, desanimado, acenou com a cabeça.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> A epidemia, assolando o país, a família e o primogênito, acirrou as diferenças. O festival de tiro-ao-alvo se instalou. Ao lado da Maria, entraram na dança o Brasil, os brasileiros, a higiene inexistente ou, quando muito, precária, e a corrupção. Todos eles eram os responsáveis. Diferença apenas de grau. Se Júnior os tivesse ouvido, nada disso teria acontecido.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Maria ficou cega de ódio e de medo. Seu filho estava à beira da morte. O medo de tudo que acontecera a paralisou também. Não conseguia mais raciocinar. Apenas se defendia em altos brados das ofensas. Uma loba alucinada. Não conseguia manter distância alguma para entender o que quer que fosse além do seu ponto de vista: “Sou inocente, vítima de uma fatalidade. Se existe um culpado, não olhem para mim”. Ninguém ficaria surpreso se ela dissesse que tudo aquilo era resultado da praga rogada pela família dele.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ela não compreendia o comportamento do marido, sua passividade, atonia, paralisia. Ele não a defendia daquelas acusações. Não se dava ao trabalho. Agia feito um banana. O ânimo que restava dedicava às tarefas cotidianas. Ao chegar a casa, restava em um canto, de olhos parados, pensativo. Ela temia a fúria verbal dele, em ocasiões anteriores. Ouvira: “Para melhorar a situação, basta ficarmos sem dinheiro. Não acha?”. Deixou de conversar sobre o assunto. Ele <b><i>devia </i></b>sair em sua defesa, alguém tinha que fazer isso. Seus irmãos apenas a consolavam, mas moravam em São Paulo e não podiam fazer grande coisa, a não ser pedir que ela voltasse para lá. Que recomeçasse a vida. Era o melhor lugar para o tratamento do menino. Sem o saber, apenas acirravam o já inútil debate ao pontificar: “Bem que nós avisamos. Alemães eram assim mesmo. Frios, calculistas, autoritários e racistas. Já vimos isso antes”.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Ninguém parou para pensar em como se sentia o pai daquele menino. Da condição de miserável, adquirida sem querer. De pária. Assim, do nada. Como poderia ter acontecido aquilo com ele? Como viver em um lugar em que ninguém compreendia o ponto central da discussão? Qual a utilidade dela? Não havia nenhum benefício. Ele, por ser de natureza calada, apenas se colocou, disciplinado, ao lado da mulher, e se afastou de seus parentes. Ele a escolhera. Quem não a respeita, não me respeita também. Não conversava mais. Aparentemente, não se irritava. Não arguia. Nada. Arrumou com o pai a transferência para São Paulo. E tentou iniciar uma nova vida. A mulher, entretida com as diferenças, acuada, levava a sua naquele inferno de tênis verbal. Ele tratou de fazer novas amizades. Boêmias. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Desde moço, aproveitava o tamanho avatanjado do físico, de jogador de rúgbi, para tentar anestesiar-se com a bebida quando refém de emoções descontroladas. Não sabia o que fazer. Odiava isso também. Bebia, geralmente, cerveja, e até o seu limite máximo, pouco antes de perder a consciência. O seu último porto seguro: jamais perder a consciência. E para isso, sabia exatamente quando parar. Senhor de si. Falava um pouco engrolado; levantava-se com mais calma. Mas o pensamento ficava leve, solto, corria por entre os fios da chuva mental. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Agora, bebia não mais para se vangloriar, mas por necessidade de se perder naquele espaço vazio. Nele, voltava para onde estava antes de nascer, ou para onde iria depois de morrer. Sem perguntas, sem diferenças, sem línguas diferentes, sem costumes. Desentendimentos. Trabalho. Dinheiro. Inteligência. Apenas o vazio gostoso, confortável. Não perguntava mais as razões do que acontecera com ele. Conseguiu compreender que a pergunta era outra: por que não aconteciam mais coisas? Chegava tarde, deitava e dormia. Dormia muito. Bom de cama. Todo dia, pela manhã, pegava o pequeno escrínio, ajaezado, abria o cadeado diminuto e olhava para o seu interior, o interior da tampa forrado de veludo vermelho; uma herança que recebera ao completar dezoito anos de seu pai, posse da família por centenas de anos. O pequeno recipiente fulgurava e o tranquilizava.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Maria reclamava da solidão consigo mesma ou com uma vizinha de porta. Aquele estado de coisas, a latência da guerra, tudo isso dominara a mulher. Vivia apenas para se defender e defender o filho. Saía todos os dias para a fisioterapia. Cinco vezes por semana, pegava o ônibus e ia para o centro da cidade. Como se isso adiantasse alguma coisa. Estava tudo feito. Caiu do ônibus com a criança no colo. Machucou-se um pouco, escoriações leves; a criança quebrou ambas as pernas, diante da força que ela fez para não soltá-la. Temia que o filho, separado dela, rolasse para debaixo de algum outro veículo. Esse apelo à ciência veio depois de vários apelos à fé. Com o acordo tácito do marido, abalou-se para Tambaú. Lá o Padre Donizetti fazia milagres. Ela, a mãe e o filho. Uma multidão esperava por ele. E nada. Não conseguiu nada além de ver o beato. Não foi atendida, recebeu a benção coletiva. Depois de praguejar contra o padre ao Deus mudo, restava o apelo para os Deuses antigos, os pagãos. Levou o filho para o Matadouro Municipal e o colocou dentro das vísceras do boi sacrificado. “O mal veio da terra, e à terra voltará.” E: nada.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">The Times, edição de 9 de setembro de 1.954:<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="EN-US" style="font-family: "Gill Sans MT","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">But the people also wished to avenge their champion's death (Mr. Vargas), and agitators, including Communists, were on hand to direct them. The American Embassy and consulates and American firms were attacked, and Opposition newspapers and broadcasting stations were barricaded and guarded by troops. Foreigners, especially Americans, were wise to stay at home. How near Brazil was to a holocaust became clearer later.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
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</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-1142397066368613312010-11-29T01:36:00.000-08:002010-11-29T01:36:17.861-08:00Otília Kafta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOPdRvgqt4AkY_MGJS75heuQjGfDCOs49zNGuUwgDBUHfcDHfhe0mO1ZpdNDurerbpS5I_VazVGavuAjgoxWaBmckHAHpQAV8IlXMD3kzorpaM9huIaHKLWA28kZTm3WyJT4aU1APidU3c/s1600/Hist%25C3%25B3rias+Poss%25C3%25ADveis+n.+60.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="276" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOPdRvgqt4AkY_MGJS75heuQjGfDCOs49zNGuUwgDBUHfcDHfhe0mO1ZpdNDurerbpS5I_VazVGavuAjgoxWaBmckHAHpQAV8IlXMD3kzorpaM9huIaHKLWA28kZTm3WyJT4aU1APidU3c/s320/Hist%25C3%25B3rias+Poss%25C3%25ADveis+n.+60.jpg" width="320" /></a></div><br />
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<div style="text-align: right;">“La verdad, por escandalosa que sea,</div><div style="text-align: right;">es que los hindúes les importan más las ideas</div><div style="text-align: right;">que las fechas y que los nombres proprios.”</div><div style="text-align: right;">Borges</div><br />
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<div style="text-align: justify;">Reunião em família. Todos na sala de jantar ao redor da mesa. Na cabeceira, o pai Hermano e, em frente a ele, Noé, o filho. Sentadas à mão esquerda do pai, a filha, Valéria, o outro filho, Gabriel, e todas as recordações dos irmãos, pai, mãe e parentes, todos mortos; à mão direita, a mulher Júlia, mais uma filha, Otília, e Lalá, seu namorado. Ao terminar o jantar, as meninas imediatamente ajudaram a mãe com a louça. O pai aguardou a arrumação jogando paciência na mesa redonda de tampo forrado de flanela verde. Gabriel esperou, sentado, olhando para a louça guardada no móvel, distraído com a paisagem rural esboçada nela em azul; estava distante. Lalá e Noé conversavam em voz baixa na varanda da frente.</div><div style="text-align: justify;"><br />
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</div><div style="text-align: justify;">Noé largara a faculdade de medicina. Gostava mesmo era de poesia, que transformava em canções. Essa vontade era mais forte que qualquer outra, e, sendo forte, contrastava com seu corpo miúdo e seus movimentos lábeis. Estava com o propósito de seguir carreira artística. Seu espírito se arrumava em palavras e rimas e ritmos. Naturalmente. Sem esforço. Até quando dormia, era em versos que sonhava cantatas e mulheres. Contava com a ajuda sorrateira de Otília, e agora com a de Lalá, seu companheiro de todas as horas e repudiado pela mãe e pelo pai. Com o seu jeito gozador, diziam, havia raptado dois de seus filhos. Otília tinha uma alma sutil de amante carinhosa. Já estava em rota de franca colisão com os pais. Afinal, Lalá era gói, americano (torcedor do América Futebol Clube) fanático, magro, mulato, de voz fina, boêmio, amante fogoso, que nas horas vagas trabalhava com dedetização. Um tijucano que frequentava o piscinão de Ramos procurando rabo de saia. Causara escândalo ao surgir fantasiado de diabo, todo de vermelho dos chifres ao rabo, durante o corso de comemoração do título carioca.</div><div style="text-align: justify;"><br />
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</div><div style="text-align: justify;">O pai o considerava apenas um atencioso auxiliar no Shabat. Além de solícito, fazia todas as tarefas interditadas à família no dia a ser guardado. Beirava o servilismo. Foram o respeito, a educação e o carinho que conquistaram Otília. Apenas um amor platônico. O pai não o vetara, mas periodicamente sentenciava: “Isso não adianta de nada, ser talentoso e engraçado. Isso não enche a barriga de ninguém”. Considerava-o um reles, um parasita, exterminador de inseto, um grilo de casaco verde e pernas finas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Atingido por uma dessas diásporas, o pai saíra de sua aldeia e conseguira comprar suas passagens para a América. Descera no Rio e sem falar uma palavra de português, pensando estar em Nova Iorque, falando o iídiche. Com a ajuda de alguns patrícios, conseguira lugar em uma pensão e, afinal, descobrira a América – do Sul. Em seguida, descobrira também a sua mulher. Casaram. E, de mascate vendedor de perucas para empregadas domésticas e próteses para desdentados, descobrira com muita luta um ponto em Cascadura e montara sua loja de móveis, que até hoje garantia o sustento e a prosperidade da família.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">A mãe procurava evitar que ele descobrisse também a vocação do filho, acobertando-o. O temperamento prático e irascível do pai tornava tudo mais difícil. Até o dia em que Noé lhe entregou uma folha com letras de músicas. Olhou de relance os versos: “Não tem ideal na vida/Além de casa e comida/Tem seus amores também/E muita gente que ostenta luxo e vaidade/Não goza a felicidade/Que goza João Ninguém!” Jogou-a na mesa de cabeceira de sua cama, para ler depois, com calma. Foi esse o dia em que Noé declarou que não iria mais à faculdade. Ela estava acabando com ele. Consumindo seus dias. Queria fazer o que queria fazer.</div><div style="text-align: justify;"><br />
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</div><div style="text-align: justify;">Foi proibido de fazer tal asneira. Terminantemente. Não é coisa de nossa família. O filho jamais se tornaria um vagabundo enquanto o pai vivesse. Esqueça isso. Foi uma cena tragicômica. Ficou surpreso diante da firmeza do filho. Não dera nenhuma resposta, não entrou no clima de agitação e rebuliço instalado no lar. A mãe não ousou desafiar o pai, a frase “quem sabe fosse melhor assim” ficou rodando dentro da sua cabeça sem encontrar espaço para sair, os dentes cerrados, os ouvidos zonzos com os gritos, tapados, as mãos, sem lugar para se esconder ou coragem para abrigar Noé, ficaram presas uma na outra. Tronco curvado, Noé enfrentava o ciclone de gritos e perdigotos. Até que o pai, cansado, cessou. Ele fremia, arfava, o purpúreo desceu do rosto e se espalhou pelo corpo. Algum tempo depois, deu um longo suspiro e disse: “Seu irmão está encaminhado. Gabriel montou uma empresa de contabilidade, e poderá arranjar um emprego para você se sustentar. Noé, vá trabalhar com seu irmão. Basta de humilhação. Não basta o nosso nome ter sido manchado? Eu fui registrado no Brasil por um sefaradi, um… um árabe, ninguém me tira isso da cabeça. Isso foi vingança. Inveja. Nosso nome foi transformado em ‘escroquete’ de carne: Kafta. Um bolinho libanês. Trocar K por T? Essa troca das letras é motivo de troça pela comunidade. Pela frente ninguém me fala nada. Mas eu sei. É por trás, hã? Sem defesa. Eu não consigo suportar a idéia de você se tornar um arruaceiro, um dançarino, um… um… desclassificado”.</div><div style="text-align: justify;"><br />
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</div><div style="text-align: justify;">Depois de toda aquela agitação, o clima familiar recebeu uma demão de verniz e se acalmou. Entretanto, ao ser convidado para o jantar de hoje, Lalá tinha alguma coisa pesando em sua consciência. Não sabia exatamente o que era. Aliás, não sabia qual dos motivos fora descoberto. Mas tentou relaxar, esquecer. Não dar bola. E perguntou à Dona Júlia: “E aí, sogrinha, o que rola na janta?” Ouviu: “Teremos: Borscht, Varenyky, Piroshky, Latkes, Blintzes.” “Xi! Quanta gente! Vai sobrar um lugarzinho pra mim?” Ela se resignou a franzir a testa, dar de ombros e se encaminhar desanimada para cozinha. Logo depois, chegou Noé. Depois de informado, desatou a rir e disse entre os dentes: “São os pratos que a mãe só prepara em datas festivas. É sinônimo de fartura, das tradições e da perícia da dona da casa”.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Hermano terminou sua mão, chamou a todos e começou a conversar. Depois de esperar, tamborilando com os dedos da mão direita, a chegada de Noé e Lalá, disparou:</div><div style="text-align: justify;"><br />
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</div><div style="text-align: justify;">– Meu amigo Salomão me contou que você, Otília, está alugando uma casa dele no Andaraí, e que apresentou o Lalá como fiador. O que significa isso?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– Não é nada do que você está pensando, pai – envergonhada, olhou para o chão e depois para a mãe.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– Estou pensando que você é uma sem-vergonhice sem tamanho, é isso que estou pensando.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– Seu Hermano – disse Lalá –, eu posso explicar?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– Por favor, Hermano, deixe o menino falar – suplicou Dona Júlia.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– Desembucha.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– A casa que estamos alugando é para o Noé. Ele está precisando se isolar, sair aqui do Grajaú, da família, para compor, para consolidar a carreira. Ele tem talento, mas não consegue sossego ou espaço para se concentrar. Trabalha até as quatro, só tem o final da tarde para compor. E de noite, bem de noite, nós vamos cantar, vender nossas composições, fazer negócios.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– O senhor é muito hábil para mostrar o lado bom de alguma coisa ridícula, que não tem o menor valor. Nós somos uma família honesta e trabalhadora. Meu pai foi açougueiro durante cinquenta anos da sua vida útil, nunca tirou férias, apenas não trabalhou quando era absolutamente proibido pela nossa religião. Era também um rabino e ajudava ao próximo naqueles momentos de folga. Cantou o Altíssimo sem ser um herege. Sempre foi humilde. Ganhou o seu pão honestamente. Eu tento seguir os seus ensinamentos, e vem o senhor com esta farsa? Não se envergonha de, compartilhando da nossa intimidade, sabendo como somos, fazer essas propostas?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ouviu-se a voz baixa de Noé:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– O senhor desde que eu me lembro jamais nos ouviu, não só a mim, mas a ninguém aqui de casa. Qualquer coisa que nós queríamos só podia ser ouvida depois de termos engolido o ovo cru pela goela, como ração diária de saúde e bem estar. Será que o senhor nunca pensou que a felicidade não é apenas sair ganhando e catando por aí? Que o senhor sabe se exprimir apenas com seu comércio? Quando compra suas coisas e as vende, tem a satisfação de ter sido entendido por um cliente seu. O senhor adivinhou o que ele gostaria de fazer com o dinheiro dele e por isso está feliz. Quer se radicar. Pertencer a algum lugar. Perante os seus, ser considerado um bom comerciante o enche todo de orgulho e exige que nós, seus filhos, sejamos iguais. Por que o senhor jamais parou para pensar nisso? Porque a sua vida é uma tábua de passar roupa. Pronta para entrar em ação de uma só maneira. Pensa que eu não o vejo lá na loja, parado, pensando, olhando o vazio? Será que eu não percebo quando o senhor vem para casa e a mãe se apressa a preparar o seu prato, reunir os filhos à mesa e servir tudo muito rápido, porque o senhor não tem tempo a perder? Tem, sim, pai. Tem tempo a perder, que o senhor perde só, sem testemunhas, lá na loja. O senhor nunca se voltou para si próprio. Nunca se deu uma chance de ser feliz. De curtir a sua passagem pela Terra sem se preocupar com a opinião alheia. Apenas fazendo o que bem quer. Seus acessos de cólera, a sua tirania, servem apenas para proteger ferozmente seu íntimo, e alguém, para amá-lo, tem que concordar com a essa distância. É isso, pai. O avô cantava, enquanto Rabino. Mas cantava para expressar a alegria que sentia ao servir algo ou alguém. Não protegia o seu interior, mas o compartilhava. Bem que eu queria ser um médico ou assistente de contabilidade, e ser feliz assim. Mas, pai, eu não consigo. Eu tenho uma fissura no meu corpo. Uma brecha luminosa que teima em aparecer, caudalosa como um rio, e a música se apoderou dela. E os versos se encadeiam em minha mente, querendo eu ou não. Acordo pela manhã com uma canção na cabeça, basta colocar no papel e ela está com rima e metro. Não quero me prender em lugar algum, nem em ninguém. Não pretendo me casar, muito menos deixar de aproveitar a vida. É do meu instinto vital. Gosto das mulheres que gostam de mim. Jamais vou me casar, não quero perder a minha liberdade. Não quero ser amarrado pelo pai a ninguém, por ninguém. O meu nome é honrado sim, não devo nada, não quero nada. Disse isso nos versos que lhe entreguei, e o senhor sequer os olhou. Viver jogando seu baralho, para ganhar o seu dinheiro e juntar coisas, para depois não saber o que fazer com elas? Não, pai, isso não faz nenhum sentido para mim. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Um silêncio preencheu o local, cobriu todas as pessoas. Eternizava-se, até:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– Você é um sonhador. Vai morrer na miséria e tuberculoso, de tanto ficar sem dormir e bebendo por aí. Você está é acobertando a sua irmã.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– A minha irmã é alguém que me ama, e que pensa como eu. Eu teria o máximo prazer em poder retribuir e acobertá-la, dando algum lugar em minha casa para ela morar também. Ela é que não quer. Quer casar com o Lalá e procriar, viver uma vida sem graça, como a mãe.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– Essa questão de sair de casa é uma coisa. A questão de aceitar a fiança do Lalá é outra coisa completamente distinta. Nós, como família, temos um projeto de economizar dinheiro e poder morar no Leblon, sair daqui. Não podemos sair gastando nosso dinheiro para despertar o seu instinto criativo. Não há lugar em nosso orçamento para essas bobagens.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– Então o senhor será meu fiador?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– Não, você não sai de casa. Esse dedetizador, explorador de donas de casa medrosas, vendedor de veneno falsificado, não irá nos jogar na sarjeta. E tampouco sua irmã continuará o namoro com ele. Aguentei demais: basta, chega. Essa é decisão do nosso tribunal familiar. Se alguém não estiver de acordo, por favor, se levante.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– Vou ao banheiro – disse Noé, e se levantou.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– Deixarei vocês à vontade – disse Lalá, e se dirigiu para a varanda. Ao cruzar o batente, olhou para trás e disse: – Seu Hermano, eu tenho um amigo que quer vender o apartamento na Rua Gastão Bahiana, Lagoa. O preço é bom. Se interessar, eu passo o contato.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Aos poucos a conversa adquiriu algum ritmo e outra direção. O silêncio se esfarrapou. Ninguém queria falar mais daquele assunto. Depois de um tempo, a mãe pediu licença para se encaminhar ao quarto para descansar, achou conveniente afirmar o seu apoio à decisão do marido.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Uma menina toda fantasiada, dourada como odalisca, com a barriga de fora, lisa e coroada pelo umbigo brilhante de purpurina, entrou perguntando pelo Noé:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">– Boa noite, meu nome é Ceci. O Lalá me avisou que ele está aqui dentro. Temos uma festa para ir, alguém pode chamar ele?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">E abriu um sorriso demolidor.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-39694675353533918722010-11-24T02:28:00.001-08:002010-11-24T02:29:48.321-08:00Plástico ou A desgraça provém da inteligência.<link href="file:///C:%5CUsers%5CERWINM%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CUsers%5CERWINM%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CUsers%5CERWINM%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><style>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZAxI2fg9aoWQbXjDjNndvD64QYwWNHAQQBDGdy4OUYyLluRL6kPeG9wWUwXWhceqRzdtjqVn_bJtK7px4_exzjx6K1sKSE_2H-UQo2u9pYkQTetDMihCahgBV2uXYb0ec9bURymLavTzM/s1600/Useless.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZAxI2fg9aoWQbXjDjNndvD64QYwWNHAQQBDGdy4OUYyLluRL6kPeG9wWUwXWhceqRzdtjqVn_bJtK7px4_exzjx6K1sKSE_2H-UQo2u9pYkQTetDMihCahgBV2uXYb0ec9bURymLavTzM/s320/Useless.jpg" width="229" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><br />
<o:p></o:p></span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i><span lang="EN-US" style="font-size: 10pt; line-height: 115%;">I love Los Angeles.<o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i><span lang="EN-US" style="font-size: 10pt; line-height: 115%;"> I love Hollywood.<o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i><span lang="EN-US" style="font-size: 10pt; line-height: 115%;"> They're beautiful.<o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i><span lang="EN-US" style="font-size: 10pt; line-height: 115%;"> Everybody's plastic, but I love plastic. <o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i><span lang="EN-US" style="font-size: 10pt; line-height: 115%;">I want to be plastic.<o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b><i><span lang="EN-US" style="color: black; font-size: 10pt; line-height: 115%;"> </span></i><span style="color: black;"><a href="http://www.brainyquote.com/quotes/quotes/a/andywarhol162032.html"><span style="color: black; text-decoration: none;">Andy Warhol</span></a></span></b><b><span style="color: black; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;">Escrever é como comer doces. É a minha diversão. No meu almoço, começo a escrever sobre o que se passa pela minha cabeça. Trabalho o equivalente a nove dias por semana, oito horas por dia. Minha tarefa é a de extrair todos os fios soltos dentro dos jeans exportados para o oeste. (<i>Como são grandes as calças; queria conhecer uma pessoa que as usa</i>.) É uma tarefa cansativa, mas fácil de ser feita; requer apenas atenção e paciência. Tenho muitas saudades dos meus pais. Eles são de Sichuan. Estou em uma grande cidade, com muitas pessoas, que falam de muitas coisas que não entendo. Nem sei se quero entender ao observar como eles vivem os seus horários de descanso. Eles se extenuam ainda mais, precisam ocupar mais espaço, estão contaminados pela competição, que nunca se esvai, nunca termina.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> A minha colega Orquídea (ah, meu nome é: Jade.) me levou para uma reunião na associação cristã. Lá, conheci um menino que veio conversar comigo. Ele também veio de outra província, e é jogador profissional. Fica em frente ao computador, durante horas, jogando contra outros meninos do mundo inteiro, e ganha por isso. Ganha muito bem, vive rodeado de admiradores. Disse que apanhou todos os dias, ora do pai, ora da mãe, quando pequeno. Eles diziam que ele devia trabalhar e economizar, não passar o dia inteiro jogando. Ele treina, até hoje, doze horas por dia. Os pais se envergonhavam disso perante a vila. Até que o filho (SkY) mandou o seu primeiro salário. E junto com ele vieram os repórteres, a tevê, a fama. Ganharam o respeito alheio. Compraram carro, móveis, utensílios. Hoje tem orgulho do filho, que se tornou filho da aldeia inteira. Eu? Não sei qual a utilidade desses objetos. É só uma batelada de plásticos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Os meus pais não pedem meu dinheiro, dizem que eu devo guardá-lo para o meu uso, que vou precisar dele. Eu mando mesmo assim, separando um pouco para mim. Aqui eu tenho tudo de que preciso. Bem, a comida poderia ser um pouco melhor e mais barata, mas é suficiente. Minhas colegas são minha família. Um rapaz que trabalha comigo também frequenta as reuniões. Ele é simples, econômico, não gasta quase nada do que ganha, economiza muito. Quer ter uma fábrica igual à do patrão no futuro. Escrevi para minha mãe, contando que gosto dele. Ela me recomendou que eu escolhesse um menino de família rica, não deveria me apaixonar por alguém pobre como eu. Já esperei por ele até meia-noite, e ele não apareceu. Explicou que precisara trabalhar até tarde. Ele, todo sem jeito, me deu uma corrente dourada com uma borboleta, e quer conhecer a minha família. Nós viajaremos para as festas do final do ano. Afinal, são dois anos fora de casa.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Eu, Orquídea e Elegante (ela usa o corredor entre os beliches como passarela e desfila imitando o andar das modelos), escrevemos um bilhete que colocamos no bolso da calça: Jade, Orquídea e Elegante fizemos esta calça, espero que goste. Orquídea colocou os bolsos, Elegante costurou o zíper e Jade retirou as imperfeições. Somos de Sichuan, estamos curiosas para saber se você gostaria da nossa comida. Desejamos-lhe harmonia e equilíbrio.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Hoje comprei uma calça de brim. Encontrei o bilhete no bolso. Conheci a história de uma mulher romena que se oferecia em casamento ao homem, futuro comprador da sua roupa. Meu sogro se encarregou de fazer a tradução (<i>a caligrafia é linda, disse ele</i>); ele é conterrâneo, mas precisou do dicionário para traduzir. Queria agradecer, dizer o quanto gosto da comida de lá, aprendi até o preparo. Criei a expectativa, frustrada, que aqui em casa apreciassem. Não há tempo para se deliciar. Apenas se mata a fome, e o ruído que o sabor faz na boca se torna branco. Não se percebe. Nós moramos perto do aeroporto. E o som das turbinas é outro ruído branco. As mulheres cuidam dos negócios. Nós cuidamos da casa. O velho, nas horas vagas, compra Kombis<i> </i>decrépitas, reforma e passa adiante. Um dia a aorta se desfez nele, desmanchando nossa dupla. Eu sou afinador de piano. Trabalho nisso depois de fracassar nas outras iniciativas. Aproveitei um dom de família que não conhecia. Depois de conseguir calma, e com ela tempo, tive disposição para ouvir o meu corpo e descobrir a minha habilidade: uma audição perfeita. Capaz de distinguir as menores variações de tonalidade. Peguei intimidade com o instrumento. O piano é uma pessoa, cada um tem a sua voz. Cada som é peculiar e único. Assim como os seres humanos, ele nos trata como nós o tratamos. E, hoje em dia, o meu trabalho é cada vez mais valorizado e menos requisitado. Em sua grande maioria, os instrumentos são mal tratados, estão em locais precários, com muita umidade, e sem uso. Eles estão ali, como artigos de decoração. Imagem. O seu interior<a href="http://www.blogger.com/post-create.do" name="OLE_LINK11"></a>, marteletes, feltros, cordas, cravelhas, não se movimenta, e por isso, quando sou chamado, não consigo estabelecer uma afinação estável. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Hoje é dia da visita do afinador. Eu mesmo poderia fazer a afinação. O gosto pela perfeição, de tocar em ambientes controlados, fechados e sem qualquer ruído, permanece. Mas a perda dos movimentos da mão esquerda e da perna direita veio assim, do nada, uma mudança brusca. Primeiro, o repúdio. Não queria saber mais dele. Não podia mais tocar com ele. Cada nota da melodia, cada silêncio, tudo tem sentido, razão de ser e deve ser executado com a maior perfeição possível. Para isso é que existe a partitura e os andamentos. Somos e seremos sempre ajudantes do compositor, executores da sua inspiração. Os exercícios de fisioterapia já permitem que eu movimente a mão e a coloque sobre o teclado e o pé no pedal. Os movimentos são inexistentes. Estou aqui ao lado, esperando o fim da afinação. Como se depois dela eu pudesse tocar. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> O que a música diz para mim? É um virtuosismo do compositor, uma obra para mostrar perícia e técnica? Ou um estado do seu espírito, transformado em sons, para nos comunicar algo? Eu preciso da música para tocar piano? Ou preciso do piano para tocar música? <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> É a primeira visita depois do meu incidente. Ele chega, começa o seu trabalho, fico por ali para saber como ele encontra a afinação quatrocentos e quarenta. Ele fecha os olhos para ouvir cada som. E rapidamente encontra o padrão. Seus movimentos são precisos e delicados, as mãos são grandes e os dedos, finos. Ao ser indagado por mim, revela que não toca. É tarde. Deveria iniciar desde muito cedo, para acostumar-se com os movimentos. Sendo a música um diálogo, deve-se começar desde muito cedo, quando se começa a falar. O som que produzimos no instrumento será a nossa palavra. A frase é o pensamento, e a música o nosso romance, conto ou novela. Cada um de nós consegue um som próprio. Um canto. Hoje eu seria, caso começasse a tocar, como aquele Kaspar Hauser. Alguém com um acento comprometedor. Perguntou quando eu começara a tocar. Não esperou minha resposta, ele sabia que a minha comunicação é exclusivamente através da música, e eu estava mudo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Eu lhe dei um silêncio evasivo, envergonhado por dizer a verdade. Do antagonismo que se criara entre o piano, mim e o público. E aquela conversa estava ajudando a solucioná-lo. Eu preciso me comunicar e produzir o novo som da minha voz, com ou sem a mão esquerda, com ou sem o pé.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Infelizmente, ele não conseguiu terminar o trabalho, um <b>Si </b>insistia em não dar afinação. Não conseguiu encontrar algum motivo lógico para isso. Não há componentes de plástico no meu Steinway. Ouvi minha mulher me convidando para sair. Precisamos tomar ar. Que tal fazer algumas compras?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Trabalhar como papai Noel não é tão amistoso quanto antes. De outro lado, eu posso começar mais cedo. A partir de fins de outubro, já existe necessidade do bom velhinho. As crianças têm um padrão de comportamento. Algumas choram, outras se assustam e não largam a barra da saia da mãe. Mas a maioria ainda curte. Elas ouvem a história dos pais durante o ano todo, recebem as promessas por seu bom comportamento, e, por fim, ficam ansiosas para conhecer o que carteiro dos presentes trará. Eu sou a encarnação das histórias contadas em casa. Era professor até algum tempo atrás. Tirei algumas fotos com a roupa adequada e as distribui com meu currículo. Por cultivar uma longa barba, fui aceito rapidamente. Desde os tempos da escola, tenho o corpo inteiro tatuado. Nas costas um belo Lúcifer. Não me atrevo a trocar de roupa diante dos funcionários. Fiz uma permuta com o tatuador: eu lhe dou lições de desenho, em troca de uma nova tatuagem sobre o anjo caído. Escolhi o <i>Shrek</i>. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Neste ano, recebi instruções drásticas a respeito do meu comportamento com as crianças. Apenas colocar a criança no colo na presença da mãe ou responsável. Não beijá-la, a não ser com expressa autorização prévia. Caso ela mesma o peça, tenho que referendar o pedido com o responsável. O beijo se transformou em um ato de comércio. A história se espalhou pela cidade, contada por um médico: um velhinho, gordinho, de vermelho, que se esgueira em uma casa, dando presentes, vindo do nada, gosta de crianças, as afaga e mima, as coloca no colo, afinal das contas, não é estranho? Não nos lembra nada? O beijo, o presente, o Natal, tudo é transação. Aos poucos, o Papai Noel se transforma apenas em uma imagem que se esvai. Todo cuidado é pouco. Até agora não há roteiro para as conversas que eu posso ter com elas. Será o próximo passo. As lojas pedem um resumo da minha conversa com elas: <i>Tudo que você faz durante o ano é jogado dentro deste saco, e no dia do Natal ele é devolvido, transformado em presente.</i> Já estou pronto para repetir uma séria de palavras programadas, insípidas. Basta mais um colega assaltar um banco. E um daqueles robôs japoneses de plástico virá me substituir. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Observo a aproximação de três mães, carregadas de sacolas, com quatro crianças irrequietas, exceto uma, menina, que se aproximou para conversar, as demais ficaram correndo, subindo nas palmeiras artificiais, se debruçando no parapeito, chamando as outras. Uma menina de três anos, cabelinho preso no alto da cabeça, roupa de bailarina, com sapatilhas. Disse que foi fazer um ensaio. Enquanto ela fala, eu mostro alguns brinquedos que estão ao meu lado. Ela fica séria, olhando cada um, cuidadosamente, enquanto ouço a conversa das mães:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> - A Gina tem um belo de um casamento. O marido é executivo, ganha muito bem, ela é mãe em período integral, com babá, motorista e empregadas. Ano que vem, o destino é a Índia. Vai ficar seis meses, fazendo retiro. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> - A Andréa também. O marido é mais novo. Bonito, musculoso, carinhoso, cheio de amor pra dar e bom humor. Está feliz e satisfeita. Executiva, nem pensa em ter filhos. Contou que na semana passada trocou de carro com o marido e sem querer encontrou no console cupom da farmácia, registrando a venda de um energético e um pacote de camisinhas. Ele não usa, diz que detesta, e nunca o viu bebendo. Ela está pirando.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> - A Alexandra, coitada, é a pior de todas. Casou por amor. Com três filhos, o terceiro veio sem pedir licença. Os dois trabalham e o marido ganha pouco.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> A bailarina se aproxima da caixa contendo uma caravela, desmontada, do Pirata Barba Roxa, com seiscentas peças de encaixe, plásticas. Indicado para crianças com mais de seis anos: é minha obrigação tirar o brinquedo das mãos dela, antes que engula uma peça.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Batalhei um emprego de grumete. Navio cargueiro. Uma maneira barata de viajar. Tenho algum dinheiro, não o suficiente para comprar passagem. O dinheiro não é importante para viajar. Para ela, o que importa é a vontade. No meu caso, além dela, tenho impressão de que as pessoas ao meu redor tentam me intimidar, me prender, tornar a minha vida uma prisão. Não reajo, fujo. Talvez seja uma impressão falsa, apenas uma incapacidade de respeitar, após reconhecer o diferente. Prefiro idealizar. Conhecendo pessoas diferentes, na superfície, ali aonde reina: companheirismo, ideais elevados, ajuda humanitária.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> A minha família é católica apostólica romana. E ponto final. Contei para minha velha uma lenda chinesa da dinastia Qing. Da deusa Nüwa, a criadora dos homens. Logo depois da separação do céu e da Terra, resolveu tomar da argila amarela para moldar várias crianças à sua imagem e semelhança; ao se sentir cansada, pegou uma corda, embebeu no mesmo material e passou a balançá-la. Daqueles pingos caídos, criou uma miríade de homens. Os ricos criados na primeira leva, e os pobres, na segunda. Mostrei para ela os pontos de contato entre as nossas histórias, o lirismo oriental. E fui excomungado. <b>“Jesus ensinou que é contra os planos de Deus a existência de duas categorias de pessoas: ricos e pobres. Os bens são de todos, e quem tem mais deve dividir com quem tem menos.”<o:p></o:p></b></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Navegamos rumo a um porto na Califórnia. E, na superfície do Pacífico, consigo ver uma baleia vestida com um saco plástico na barbatana. Um marujo mais experiente me contou de um lixão mais ao norte com centenas de milhões de toneladas de plástico. Nos barcos pesqueiros, quando se passa a rede para plâncton, a quantidade de plástico é muito maior que a de animais. O plástico se fragmenta com a ação da luz do sol e os pequenos pedaços são comidos pelos peixes. Há necessidade de ser muito inteligente para concluir que já estamos comendo plástico? E se os peixes morrem de anemia, com a barriga cheia de plástico, quando chegará a nossa vez?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Conheci São Francisco na minha folga durante os jogos de <i>Warcraft Series</i>. Precisava relaxar. Cassandra, minha namorada, além de ser uma das melhoras jogadoras de <i>cyber games</i>, é alguém com quem a conversa se desenvolve naturalmente. A gente se entende muito bem, em todos os sentidos. Ela não tem nada de oriental, só a aparência. É gata, foi eleita a menina mais bonita de Macau. Nós convivemos na mesma plataforma. Como se o game saísse da tela e continuasse para sempre, real. Ela ajuda na estratégia. Treina comigo. Exige muito de mim. Fico pilhadíssimo. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Tive uma discussão estúpida com o americano. Não estou interessado em participar dos campeonatos esportivos pelos prêmios oficiais. Eu tenho uma legião de fãs. E a capacidade de gerar receitas fabulosas para a fábrica. Estimulo as pessoas a comprar o jogo e acessórios. E recebo prêmios de alguns mil dólares? Não. Viajo o mundo inteiro, estou verde, sem vida. Eu gosto de jogar, mas sei que minha capacidade vai declinar com o tempo, não dá para manter a mesma performance. Conseguirei sobreviver até os trinta anos, no máximo. E depois? Ele ficou de pensar em uma nova proposta. Adiantou que só dinheiro de plástico, para não pagar mais impostos e coisa e tal. Cassandra me aconselhou a contratar um agente. Para não perder o foco, a paciência. O jogo. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: black; font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Em Los Angeles, vou jogar a final do campeonato com um chinês (<i>SkY</i>). Ele joga utilizando os “<i>Humanos”</i>, uma raça considerada predominantemente defensiva. Graças à sua capacidade de construir muitas pontes, moinhos e depósitos, aliada à tremenda quantidade de soldados, venceu com a agressividade tudo que é oponente até agora. Eu já passei por vários coreanos, estou acostumado com a rapidez deles. O forte do meu jogo é a malícia e a esperteza de atacar nos lugares mais inesperados. Graças a Cassandra, consegui a ficha completa dele. Os fatores além do jogo. A namorada dele não suporta o assédio das outras meninas, acredita que isso não é vida de gente honesta. Tem problemas de coração e não quer se submeter mais a essa separação absurda entre os mundos: quer um só para ela.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: black;">Essa narrativa seria impossível sem a ajuda de:<o:p></o:p></span></i></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: black;">André de Leones; Mikhail Bulgákov; Contos sobrenaturais chineses (Márcia Schmaltz e Sérgio Capparelli); Documentários da TV Cultura.<o:p></o:p></span></i></b></div><div class="MsoNormal"><br />
</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-59199614754310751312010-11-01T01:02:00.000-07:002010-11-01T01:04:22.507-07:00O resgate do mineiro.<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-OA14QO-l6r7KauvaxeZCAlhiilnTNEvIbhBrzSLkQ_A-XFLgq8z0kH2e9zXHv6qdlMeyQk_DrTMXcDvi9gSBg_M6YzpV94jOvwH6FoYde-HAGNdJYGk7FLpOqEhhqMYwThwEmoLW6B_V/s1600/Tatoo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-OA14QO-l6r7KauvaxeZCAlhiilnTNEvIbhBrzSLkQ_A-XFLgq8z0kH2e9zXHv6qdlMeyQk_DrTMXcDvi9gSBg_M6YzpV94jOvwH6FoYde-HAGNdJYGk7FLpOqEhhqMYwThwEmoLW6B_V/s320/Tatoo.jpg" width="234" /></a></div><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt;">E, meu infeliz modo de ser – </span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt;">que não posso evitar, pois nasci com ele –</span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt;">consiste em sussurrar uma mansa exortação</span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt;"> a quem está fora de juízo.</span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 10pt;"> </span></i></b><b><span style="font-size: 10pt;">F. Kafka</span></b>.</div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="color: #0f243e; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Intimidade planejada. Conseguira arquitetar a casa com detalhes que a transformaram em um lugar só seu. Confortável e seguro. E, dos poucos compartimentos da casa, o quarto foi objeto de atenção especial. Ficava ao final, compunha-se de quatro paredes e um pequeno anexo para roupas. Dos quatro limites, um não fazia ângulo de noventa graus, mas subia em rampa na direção do teto, alongava-se para a vista, dando a sensação de se estar dentro de uma casca de noz, com o piso sem aquelas ranhuras e reentrâncias. Na parede, protetora e amiga, pendurou uma grande tela de tevê. Um estofado confortável, com várias almofadas, fazia dupla com um momento retangular feito tapete: um convite para se deitar. Outra parede se destinava às reproduções dos seus artistas prediletos. Aceitava-os como um momento de paz, para olhar a composição e imaginar suas cores. Contra o fundo cinza e seus holofotes. Outra parede foi destinada à janela em forma de escotilha. Fazia oposição à das pinturas, e mostrava a parte que lhe coubera do mundo. Ali, também instalara uma escrivaninha com papel, lápis, borracha e telefone. Sobre o tampo, havia um quebra-luz para as noites de insônia. Na última parede, ficava a cama de casal e uma grande banheira. Estavam separadas por paredes de vidro corrediço. Esse era o seu grande luxo, o banho de água morna, o momento sublime entre o sonho e a realidade. Utilizava invariavelmente um grande número de toalhas. Dois discretos lavatórios e sanitários não conversavam entre si, muito menos com a ducha. Exagerou no branco e nos metálicos, dando uma aparência dura, que a névoa da água amaciava e o calor dos corpos atenuava.</span><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #0f243e; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Preparava-se com a calma costumeira para seu dia. Dormira nu, como sempre; primeiro se livrava dos excessos do dia anterior. Depois, gostava de relembrar o gosto da água da fonte e tomava um copo com indisfarçável prazer. Uma oração à mente. Tinha à mão uma jarra de água, trocada diariamente para preservar o frescor. Estava inteiro nesse momento, vazio, sem pensamentos, revigorando-se. Acostumou-se a ficar perdido dentro de si na maior parte do tempo. Naqueles minutos, seu corpo se reconstruía. Ocupava-se em acomodar a pasta sobre as cerdas da escova. Seis horas da manhã.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #0f243e; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Por um pequeno instante, pensou ter visto a mulher conversando ao telefone. Não permitiu que isso abalasse seu método. Seguiu gole a gole, até a metade daquele cristal feito copo. Podia sentir o efeito de cada um deles no seu organismo. Um revigorante formidável. Água sorvida aos poucos, com calma e intimidade. Levava a macia escova à boca.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #0f243e; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Outro corpo de mulher, trajado com um tailleur escuro, adentrou o ambiente. Explodiu o instante. Encaminhou-se para o banheiro, depois de um olhar curioso sobre aquele copo d’água. Conseguiu exortar a mulher deitada sobre o que estava acontecendo. ‘<i>Não posso falar agora, use o outro banheiro’</i>.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #0f243e; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Momentos de paz: sua coleção de filmes. Escolhera pacientemente cada um deles. Crescera em um ambiente monótono e hostil, onde cada um se preocupava apenas com sua própria vida. Não sabia se fora um fruto desse ambiente, ou se já nascera com a disposição de obedecer às ordens que recebia. Constituiu-se nela a irresistível natureza de criado. Embaraçava-se para negar a opinião alheia.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;"> </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #0f243e; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Não buscara a razão como base para a escolha. Todas as opiniões tinham a mesma validade das nuvens. E se comportavam como elas, belas, indiferentes e inúteis, a não ser quando o distraíam. Dava como exemplo o pensamento embutido na seguinte frase: “Todos os Romanos que conheço são velhacos”. A maior verdade dele era inútil para todos os outros. A primeira coleção se constituiu de fitas de vídeo-cassete. Fez um armário próprio para elas. Organizadas pelo nome do diretor. Não as separou por categoria ou gênero. Seu critério: subjetivo. Também não catalogou por títulos. (Observou alguém entrar em uma livraria pedindo: <i>Crime e Castigo</i>, e o vendedor indicando os fundos da loja, dizendo que os livros de Direito estavam na última estante à direita.) Assistiu à vida dos outros transcorrendo no suave desenrolar da fita magnética (ignorava os rangidos rascantes do mecanismo), e conseguiu dar mais cor à própria vida. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #0f243e; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Com a sua primeira separação, não restara uma fita sequer. Todas ficaram armazenadas em seu local de origem: o armário dentro da casa, agora dela.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #0f243e; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Iniciara outra coleção sob outra plataforma. Reconstruíra o armário em outra casa, ambos menores. Os pequenos discos versáteis digitais ocupavam menos espaço. Reeditou o seu catálogo original. Operou nele duas alterações. Adicionara um diretor: Eric Rohmer. Gostava de ouvir os longos diálogos, sabia alguns de cor. Ouvia-os com frequência, com ou sem legendas, para apreciar a música das palavras. <i>O Raio Verde</i>: a sua história predileta. Apesar de todas serem regulares, sem ápices ou sopés, deixavam um sabor especial destinado ao futuro remoto, algo que ameaçava irromper e modificar a história. Adicionara um filme: <i>Os Duelistas</i>. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #0f243e; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Quando alguém pedia um filme emprestado, alegava a necessidade de fazer algumas anotações (mentira) em seu bloco de notas (mentira) antes do empréstimo (mentira). Em seguida, saía e comprava uma cópia para o “empréstimo”. Porque ninguém os devolvia.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #0f243e; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Encontrara uma moça nua, sentada diante do seu armário. Pernas cruzadas apoiadas sobre os tornozelos, com flores coloridas tatuadas subindo desde as faces externas dos braços. Escolhia calmamente alguns filmes. Formou uma pilha de oito unidades (conseguira contar). Ouvira dela uma antologia dos bons sentimentos (a promessa de devolução) e uma opinião: não há na coleção nenhum DVD de alta definição. Blu-ray. <i>Começarei hoje. </i>Esta fora a última frase entre ambos</span><span style="font-size: 14pt; line-height: 150%;">.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #0f243e; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Almoço na praia. Um lugar com uma rede para jogar vôlei, aproveitar a temperatura agradável e brincar com os filhos. Duas crianças que logo encontraram outras e formaram dois times. Deixavam o tempo passar com preguiça. Fim de semana. Um pequeno ambiente particular. Aquela faixa de areia que se estendia desde um quiosque redondo com telhado de sapé, abrigando a grande mesa afundada na areia fina, onde todas as roupas ficaram jogadas, passando pela “quadra” até atingir a fímbria do mar. Combinaram de tomar sorvete, comer camarão ou peixe, asinhas de pintado, enfim, o que a praia oferecesse. O que apareceu primeiro foi a água de coco. Logo depois, uma tartaruga. Ficou por ali, deitada; parecia apreciar o jogo. Os filhos se divertiam muito. O mar estava calmo. Depois da primeira partida, as outras crianças se espalharam e eles se atiraram no mar. Ficaram os três boiando. Salgando o corpo. Crescendo juntos. Voltaram às suas toalhas, deitaram sonolentos até que a fome os despertasse. Resolveram andar um pouco.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #0f243e; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Adiante encontraram uma grande tenda branca, em estilo oriental, fazia uma grande sombra na areia. Lotada. Diante dela vários guarda-sóis quadrados cobrindo conjuntos de mesa e cadeiras (metal e acrílicos em azul). Tentavam confundir-se com a paisagem. Espreguiçadeiras brancas ladeadas de apoios (tocos troncos rústicos). Garrafas de champanhe, suados baldes de gelo, cesta de frutas. Maçãs, mangas, uvas, amoras, bananas e abacaxis. Uma alameda de madeira subia pela elevação onde árvores suportavam redes e os corpos bêbados de sol e sono.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #0f243e; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Eles passavam por ali quando foram chamados por um homenzarrão de bigode vermelho. Uma sunga sumária continha com muito custo partes do seu corpo. Agitava as suas mãos fazendo sinal para que se aproximassem. Quando a imagem ficou mais nítida e próxima, reconheceu o cliente que o contratara para decorar suas propriedades. Ele arquitetara o final de semana para ficar com os filhos. Filhos cujas mães, diferentes, se odiavam. Respondia educadamente a cada indagação. Não possuía casa por ali, estava apenas em uma pousada durante o final de semana (mentira). Ele foi apresentado à esposa e ao casal de filhos. A moça, bem parecida com o pai, alta, desengonçada, de feições duras, largas e sérias. O menino se parecia com a mãe, mirrado, moreno, pilotava um pequeno veículo próprio para as dunas e se vangloriava de tê-lo desmontado e montado completamente, sem a ajuda do pai. Seria um ótimo engenheiro elétrico, algo que o pai não conseguira. Ele importava móveis e utensílios de bambu da China. Passava todos os finais de semana naquela praia e aproveitou para fazer ali uma exposição dos seus produtos. Convidou-os para o almoço, junto com seus outros amigos. Ele agradeceu (não encontrou nenhuma desculpa viável para a recusa) e chamou os filhos para perto, contou do convite. Já se dirigia com os anfitriões para uma das mesas, a principal, do <i>pater familias</i>, quando seu o filho o interpelou: <i>Eu não vou, pai. Quero ir para a nossa casa.</i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #0f243e; font-size: 14pt; line-height: 150%;">O pai tentou argumentar. O filho abaixou o tom de voz, o suficiente para ser ouvido. <i>Aqui tem muita gente. Eu não os conheço. Queria ficar lá em casa. </i>Rejeitado, o cliente argumentou que estava preparando pessoalmente os caranguejos. Havia reservado três, daqueles bem grandes (garra enorme), e pediu para alguém os trazer. <i>Chegaram agora</i>. O filho, quando os viu, aquelas pinças, as couraças da cor da sua própria pele, o martelo, olhou para o dono e decretou. <i>Não, muito obrigado. A não ser que meu pai queira. Aí eu fico. </i>Só o par de olhos do pai respirava ao encontrar os do patrão.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=8935219818961104811" name="_GoBack"></a><span style="color: #0f243e; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Fazendo o caminho de volta, deram de cara com a eclosão dos ovos das tartarugas. Puseram-se sobre os joelhos para acompanhar o caminho dos filhotes, inúmeros deles, até o regaço das águas. Exceto um, enredado em uma cova daquele areal úmido.</span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-66602822732058306772010-10-19T11:52:00.000-07:002010-10-20T02:30:02.742-07:00Perdição das árvores<div style="text-align: right;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCWjctSJPyHE5q1WOImE8CvjUogRDrW2q9sftMpUM1BYBue_4dYE-5lvs2NHXKKooKtp9vD3PBOyxm5f6iPRwsEpDypfhqt3-PqnHjnpSwGzqLCi8QVm1KltMinB6voEsaVu2_Z_c3npEe/s320/Brasier+vol%C3%A9.jpg" width="320" /><a href="http://www.flickr.com/photos/hotel_lyric/613114783/lightbox/#/">http://www.flickr.com/photos/hotel_lyric/613114783/lightbox/#/</a></div><br />
<div style="line-height: 150%; text-align: right;"><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">Pai, lá no alto, são fogueiras ou estrelas? </span></div><div style="line-height: 150%; text-align: right;"><span style="font-size: 10pt; line-height: 150%;">Cesare Pavese.</span></div><div style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Aquietando o pensamento, rodo até encontrar a lareira. O fogo será preparado por um jovem meticuloso, um cadete de cabelos grossos, curtos, claros e espetados. Ele escolhe da pilha, cada indivíduo, e os coloca um ao lado do outro, formando um quadrado; dispõe os demais lenhos em simetria, de sorte que cada um se apóie sobre o outro pelas extremidades, subindo quatro paredes ventiladas. Resta ao final uma coluna de centro oco. Ele preenche aquele miolo com aparas, cavacos, varetas, ripas e gravetos. </span></div><div style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 150%;">A assembléia está organizada, mas ainda não está pronta.</span></div><div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 150%;"> </span></div><div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Entre aqueles seres diferentes e organizados, insere os provocadores: feitos de folhas de antigos jornais amassados, enrolados, adquirem a forma de línguas, e são enfiadas, calcadas, em cada brecha das paredes da torre. Ficou produzido um todo indistinguível em suas partes. Lenho, lignina, celulose. Canetti a chamaria de massa ou multidão. </span></div><div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 150%;">O cadete responde ao patrão quando perguntado se a madeira estaria boa para fazer fogo: “<i>Sim, é boa, é seca e não é verde. A verde queima devagar e faz muita fumaça. Faz um fogo ardido, pálido, esfumaçado</i>.” </span></div><div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Pronto: pega do seu isqueiro, bate a pedra e faz a chama; aproximando-a das pontas daquelas línguas, aqui, ali, acolá, todas colocadas, estrategicamente, em seus cantos. E aquela labareda primitiva ganha corpo insano: brasas, línguas, incêndio, vir a ser carvão. </span></div><div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Não é o fogo gordo do Braga, é magro e alto e irritadiço. As pequenas labaredas formadas na lenha que ficou no rés do chão se atraem e se lambem, mesclam-se com os cavacos, e assumem o discurso único. Escandescer. </span></div><div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 150%;">De repente, aquela figura se desestrutura.</span></div><div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Há um estalar, uma explosão surda, e as peças ruem. Cada uma se derruba em direção ao centro, e, ao cair, faz uma farândola de faíscas sugadas com estardalhaço pela chaminé. </span></div><div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 150%;">“<i>Os gases liberados vão se transformando numa só rampa de borboletas.” </i></span></div><div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Resta um ser solitário. Caído ao lado, ainda íntegro, próximo ao centro, foi parcialmente atingido, ardeu ao ponto de criar uma cresta negra na superfície. Está livre da ameaça da queima completa (<i>Eppur </i><i><span style="font-family: Calibri,sans-serif; font-style: normal;">si muove)</span></i><i>. </i></span></div><div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 150%;">O crepitar das chamas se apazigua, e o fogo parece querer deitar e dormir: não passa de uma ilusão. </span></div><div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 150%;">O cadete toma do atiçador, começa a bulir, e logo a fogueira espirra e recompõe a força da destruição, retomando o vigor daquela conspiração entre os jornais e a arraia, sem seiva, miúda. Pipoca das cinzas um tição que pula e bate na tela da lareira, e ao voltar cai em cima dos outros salvados. Eles, que resistiam até aquele momento, também enrubescem e não conseguem resistir mais.</span></div><br />
<div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><i><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 150%;">“Fogos azuis não geram fogos azuis. Fogos crepitantes não herdam a crepitação do fogo-pai que cuspiu sua fagulha iniciadora. Os fogos apresentam reprodução sem hereditariedade.”</span></i></div><div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #1f497d; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Aqui, no alto da montanha, não houve eternidade, não se cultuou os deuses, não se buscou a justiça entre os homens. Apenas segui duas delgadas nuvens em forma de linhas paralelas até este ponto, onde a nuvem cúmulo se esgarçava em mil outros pedaços, por sobre a casa, sugerindo-me o destino: o de fecundar céu quando queimado.</span><a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=8935219818961104811&postID=6660282273205830677" name="_GoBack"></a><span style="color: #00b050; font-size: 14pt; line-height: 150%;"> </span></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-90314650084955418332010-09-30T03:52:00.001-07:002010-09-30T03:52:06.007-07:00A vida dos espelhos.<meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CUsers%5CERWINM%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CUsers%5CERWINM%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CUsers%5CERWINM%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><style>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6NTPocK-wbp2fCJzbo6hs1jGU2evyd5l3lTB0Nb8hF_dfGKeARPeiqf9DY0N4LvN5hqWUu_zeaThaFMTcLWb4nsuMCinq4CS74jnr4mLijrNJwTHh6aKn0ff_0XLwwqJUAeEdoboZpmTM/s1600/Jean+Francois+Carly+Snakes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="194" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6NTPocK-wbp2fCJzbo6hs1jGU2evyd5l3lTB0Nb8hF_dfGKeARPeiqf9DY0N4LvN5hqWUu_zeaThaFMTcLWb4nsuMCinq4CS74jnr4mLijrNJwTHh6aKn0ff_0XLwwqJUAeEdoboZpmTM/s320/Jean+Francois+Carly+Snakes.jpg" width="320" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;"><br />
<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Pedir é melancólico. Mas dar o é ainda mais. <o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">- <a href="http://www.blogger.com/post-create.do" name="_GoBack"></a>Rubem Fonseca<o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Ele passou por um portão gradeado. Foi atendido e encaminhado para um ambiente ornado com móveis torneados da nogueira. As cortinas quase fechadas ofereciam a nesga onde ele via a piscina completamente azul e a folhagem cerrada sobre o verde-musgo. Submerso nas almofadas do sofá, aguardou Dulce.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span><br />
<a name='more'></a><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;"></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Estudavam juntos. Ciência da administração. Antes, ele cursara várias vezes o preparatório até conseguir a matrícula e ela fizera o Bandeirantes e a conseguira na primeira tentativa. Elio tinha disciplina. Dulce, o instante. Lendo e relendo várias vezes os assuntos obrigatórios, ele adquiriu algum entendimento. Ela era preguiçosa e inteligente, entendia os assuntos apenas ouvindo e não se preocupava com o resto. Ela pedia a Elio que fizesse todos os seus deveres. Sempre. Alegava gostar da caligrafia dele, apesar de não ser necessária alegação alguma. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Dulce era uma menina morena, de baixa estatura, o busto farto como seus cabelos cacheados, que mudavam de cor rotineiramente. Hoje, decidiu juntá-los em grossas faixas de diversas cores sobre a cabeça. Miúda, de corpo elástico e ondulante. Cobria o corpo apenas com o indispensável. Tecido, ora em forma de vestido, ora em forma de saia e blusa. Decotes, aberturas e transparências generosos exibiam repentinamente curvas, linhas, horizontes e cortes. Ele gostava de se abrigar dentro dos olhos dela: magníficos e castanhos e grandes e redondos e brilhantes. Lembravam os de uma gazela. Eles lhe respondiam. Seus movimentos eram vagarosos, sempre davam a impressão de esconder quando revelavam. </span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;"> <span style="color: #c00000;"><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Antes que você continue, devo avisar Elio era mudo, adorava ler histórias de piratas e sempre estava com fones de ouvido. Deles, vinham baladas cantadas. Ele preferia as interpretadas com voz rouca e grave, como uma lixa afinada. As músicas davam as notícias do mundo. Os artistas sofriam e experimentavam por ele e ao mesmo tempo transmitiam paz. Ele intuiu que era artificial, mas tranquilizadora; logo, não se importava. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;">O encontro fora marcado para conhecerem a piscina do centro esportivo do Belenzinho. Estava distraído com o reverberar dos múltiplos risos, o espadanar da água, a agudeza das vozes e gritos das crianças, quando ela apareceu com seu maiô branco. Olhou a imagem refletida no ondulante espelho azul. A aparição causou um momento de silêncio quase instantâneo. Ela se vestia e despia com o simples movimento de suas pálpebras. Ele ficou ofegante e pálido. O sangue que corria rápido pelo corpo estacionou teso na linha da cintura. Precisou se jogar na água, mergulhando para dentro daquela superfície. Lá, conseguiu organizar seus pensamentos e escolher os sinais suficientes para que ela também mergulhasse. Daí, aspiraram todo o ar que podiam e imergiram. Lá dentro, a água sugeria a execução de uma dança: os cabelos pairavam, escondiam o rosto, seguiam adiante da cabeça; os corpos leves adquiriam os movimentos dos seres marinhos. Um rodeava o outro. Ela cerrava os olhos, estendia as mãos e o puxava para si; sonhavam a realidade fugidia de um tango submerso iniciado com incandescência, seus movimentos de atração e repulsa, da tentação e do medo, fugas e aproximações repentinas. Os medos dele aliviados naquela coreografia. Mornos, quase sem ar, emergiram e deixaram a água. Ele estava leve, distraído, e escorregou, deslizando até bater contra uma coluna e se espatifar no chão, o som de uma toalha encharcada espalhado e multiplicado pela acústica do lugar. Todos riram à sua volta.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Dulce o convidou para acompanhá-la em uma missa de corpo presente. O casal se acomodou nas últimas fileiras. Perto da porta lateral. Os pais dela se interessavam em marcar presença nas homenagens prestadas ao tabelião falecido, conhecido de anos, e de quem queriam herdar o Cartório. Naquele ambiente rococó e embolorado, ele acabou se divertindo com o vizinho de frente, diretor de filmes pornôs, tentando convencer alguém do seu lado a financiar um projeto. Para tanto, narrava todo o argumento. Deu os nomes dos atores que conseguira atrair com pequeno custo, grandes dotes e passado sucesso. Não se acanhou ao exibir as palavras que descreviam o exotismo das cenas, as safadezas que engendrara, e como avaliara os atributos necessários. A película seria dublada em inglês e espanhol. Dulce cochichou a Elio do seu interesse em atuar. Pediu-lhe que conseguisse o contato enquanto ela se dirigia para dar as condolências. E lá foi ele até o diretor e o futuro produtor.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;">E se lembrou do funeral de sua avó. Não conseguira sequer entrar no velório. Toda a cidade desaguada em lágrimas comparecera. Comentavam da frieza do neto. <i>Ele não verteu uma lágrima sequer</i>. Ele a acompanhara desde o início da sua última crise, no hospital, onde comia apenas para estimular o apetite dela. A culpa matava o seu apetite. Mas não chorara. Horrorizado, tivera medo do depois sem ela. Com a avó Tina, o mecanismo do mundo tinha sentido. Seu pensamento era apenas esse enquanto a barba e o cabelo cresciam na mesma proporção. Ela gostava do seu cabelo cortado, para não parecer uma juba.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Voltou cansado, doido de vontade de tomar um bom banho. Deu sorte: o banheiro estava livre. De bom comprimento, mas estreito feito um túnel. Fruto de furto do quarto anexo, que já fora maior. Ladrilhado até a altura de um metro e meio, com alguns rebocos à mostra. As peças de cores diferentes davam o tom alegre; as torneiras faiscavam sob o efeito do jato de pó e sol entrando pelo buraco aberto à bala, no vidro canelado. O ar circulava através das bandeiras banguelas nos caixilhos de ferro da janela. O vermelhão do piso parecia escorrido da boca enferrujada de uma torneira ao lado do vaso sanitário. Elio pendurou a toalha no prego atrás da porta e ligou o chuveiro. Imediatamente, o cômodo se encheu mais de vapor do que de água. Cada pingo martelava fundo na sua cabeça. Saiu, cabelos pingando, vestindo um calção xadrez, e arrancou a coxa de frango que Jacob, seu esotérico colega de quarto, deixara sobre um prato branco. Nem percebeu que ele estava no chão e rodeado de várias velas brancas acesas. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Hoje, o programa seria alegre: acompanhá-la em algumas compras. Após pensar alguns segundos, assentiu, com a condição de não entrar na loja. Ficaria sentado, esperando. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Um imenso local iluminado e com amplas divisões envidraçadas, dando a impressão de um templo contíguo à rua. Quase vazio, com apenas um balcão de pernas translúcidas e algumas pessoas, talvez vendedoras. Por toda a extensão de uma parede, uma barra cilíndrica de metal dourado, na altura da cabeça, exibia alguns perfis de vestidos alinhados. Os pisos desnivelados ligados por suaves rampas sugeriam os ambientes. Uma rápida conversa resultou em um vestido. Foi-lhe mostrado um modelo, que Dulce se apressou em provar. Um curto vestido bege com alças, cinturado, pedindo saltos. Depois de vestida, ela se dirigiu ao espelho de provas. Embutido na única coluna da loja, refletia o corpo inteiro de Dulce, e sua imagem se replicava indefinidamente, graças ao jogo calculado dos espelhos. Elio a olhava, admirado, movendo o corpo para saber do efeito que fazia quando de costas, de lado, de frente. Alisava uma prega imperceptível formada pelo cinto, ajeitava cada uma das alças, queria medir o efeito do decote nas costas, e da frente, o que revelava, quanto, como. E as diversas imagens se multiplicavam, replicantes ao infinito. Examinou os seus olhos, colocou os cabelos para cima, para baixo. As mais ínfimas minúcias das imagens estavam aprovadas quando escapulissem dos espelhos. Duas senhoras calejadas passaram cochichando como colegiais. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Nesse meio tempo, ouviram-se alguns estampidos e gritos, e correria generalizada. O pobre Elio foi levado para prestar depoimento, arrastado<i> </i>por dois investigadores até a delegacia mais próxima. Durante todo o tempo que pode, insistia em volver o pescoço, olhando para as imagens dela.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Ao cabo de algum tempo, tomou coragem, pagando juros, o suficiente para convidá-la para uma balada. Não pediu conselhos para escolher o lugar. Decidiu pela fachada, pela região da cidade. Considerada a melhor, a que mais acionava o <b><i>PSIU</i></b>, programa de silêncio do lugar. A esperança de que ela gostaria do lugar o invadiu. Deixaram o carro com o manobrista, ultrapassaram a barreira do segurança na porta, entraram e sentaram desajeitados. Ele pediu alguma coisa para beber, descontrair. Logo em seguida, a agitação começou. As pessoas se encaminhavam para o centro aos pares. Um rapaz se dirigiu até a mesa e chamou Elio para dançar. Ele meneou a cabeça, numa negativa. Na mesa ao lado, um casal de homens se beijava sofregamente. Passado alguns instantes, olhou ao redor e se viu cercado apenas por homens. O salão também. Dulce era a exceção. Ao mesmo tempo em que ela o puxava pela mão, pedindo para ir embora.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;">A vida retomou seu curso. Depois de uma semana, ela ainda não aparecera na sala de aulas. Aguardou, preocupado, ainda outro dia. Passou para saber de notícias. Lá, foi-lhe entregue um bilhete dobrado com seu nome. Leu: <i>Meu amor, o meu pai me deu uma bolsa de estudos na Juilliard School. Não sei se eu te contei, mas sempre sonhei em ser bailarina. Sabe, foi tudo muito rápido, tive que decidir na hora. Apesar da falta que você me fará, resolvi ir. Não se preocupe comigo. Se houver alguma lição escrita, fique descansado, eu mando para você fazer. Sei que você conseguirá fazer, você sempre consegue tudo. No curso de balé, lição é coisa pouca, eu acho, né? Beijos. Dulce. Obs.: Tranca a minha matrícula? Assina lá, por mim, a papelada. Brigado. Beijos.<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Tomou o ônibus, sentou-se, colocou a mão no bolso, abriu a página do livro que contava as aventuras de um francês do século dezessete no meio-oeste norte-americano, procurando acesso ao comércio do Pacífico, das Índias Orientais: “Jean Nicollet havia vagueado do lago Michigan ao Winnebago vestido com um manto de seda chinês, na expectativa de encontrar os chineses, a costa da China ou pelo menos alguém capaz de reconhecer a roupa<i>”.<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif"; font-size: 14pt; line-height: 150%;">Caiu da lua, levantou a cabeça, a casa dela ficando cada vez menor. Quem estivesse ao seu lado veria um sorriso se esboçando em seu rosto.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-19879791938963216922010-09-20T04:11:00.000-07:002010-09-21T10:34:17.407-07:00"Eu te darei o céu."<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://24.media.tumblr.com/tumblr_l8tnhhMQ441qznydjo1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="268" src="http://24.media.tumblr.com/tumblr_l8tnhhMQ441qznydjo1_500.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><i>Levítico.</i></div><div style="text-align: justify;">Aquilo que jamais poderei fazer: comer alimentos que contenham fermento durante a Páscoa, vestir roupas feitas com tecidos mistos (linho com algodão), comer frutas de árvores com menos de cinco anos. Isso não é problema para mim, eu gosto de seguir regras. Elas sempre serão os sinais avançados da minha salvação. Fui autorizado pelo rabino a cortar a minha barba. Afinal de contas, ela é mesmo tão rala, quase invisível. Conversei também a respeito da alegria da música, do seu caráter misterioso, e dos efeitos que ela produz em mim. Quando canto, não gaguejo. Cantando, faço com que meus pesadelos desapareçam. O touro que sai de dentro do mar avança contra mim, bufando e apontando seus chifres, desaparece das minhas noites. Não acordo mais suando medo. O rabino recomendou que eu me afastasse do vício do onanismo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Está no ar: <a href="http://historiaspossiveis.wordpress.com/">Histórias Possíveis 59 </a>. Onde você encontrará a continuação desta história. E mais, muito mais. Obrigado, desde já.<br />
<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Apresentei, como meus argumentos, os exemplos de Matisyahu e de Yitzchak Jordan, cantores livres da nossa comunidade, e a minha admiração pelo repertório de Mordechai Ben David. Desde então, além de estudar contínua e detalhadamente os nossos livros sagrados, eu me divirto cantando. Escolhi um padrão de músicas: as gravadas por Roberto Carlos. E, aos poucos, fui me transformando nele: uma cópia perfeita do nosso rei. Incentivado por Alexandre, meu amigo, cometo alguns shows semanais. E, a cada dia que passa, mais pessoas me convidam para cantar. Eu modifiquei a letra da música, de tal maneira que, agora, os versos contém contém a mensagem dos nossos antepassados.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><em>Eclesiastes</em></div><div style="text-align: justify;">Há poucas obrigações menos tediosas que uma festa de casamento. Depois de assistir à interminável cerimônia religiosa, praticar o senta-e-levanta incansável e não ouvir a leitura rápida e com má dicção dos textos divinos, começa a parte laica da festa. A comilança. Sentamos entre pessoas estranhas e dividimos uma refeição à espera dos cumprimentos dos noivos. Hoje, a cerimônia é bem diferente, com outras tradições. Apesar de estranhas, são alegres e participativas. <a href="http://www.google.com/url?sa=t&source=web&cd=3&ved=0CCIQFjAC&url=http%3A%2F%2Fwww.yerushalaim.com.br%2F&ei=JlRyTLulBIH6lweE5_G2DQ&usg=AFQjCNG-PuRHbBZA5qZ6HrIgi8_Umrfltg&sig2=s2DGdXRR6s9OazB4IMTyVg"><em>Yerushalaim. </em></a><em>Israel. </em>O jantar foi animado por um show com músicas do Roberto Carlos. O cantor é um mocinho, vinte e cinco anos no máximo, muito magro, pálido, com cabelos ruivos lisos e compridos, o seu nariz é mais que um apêndice, tem vida própria. Ele circula pela festa conversando, contando causos do cantor. Canta usando a mão do interlocutor como microfone. Faz todos os gestos do cantor. O menear da cabeça, espreme os olhos, quebra o tronco sobre a perna esquerda e joga lá e cá o falante. Conhece todos os detalhes da vida do artista, desde o mais íntimo até o mais público. O número da peça que o artista utiliza como prótese, a quantidade de músicas gravadas, época, gravadora e discos vendidos. Um dia, viajou ao Rio e plantou-se defronte à casa do cantor, no dia do aniversário, até ganhar um pedaço de bolo, entregue pessoalmente, e que jamais foi consumido. Está protegido e congelado. As letras das canções estão diferentes, utilizam palavras desconhecidas, mas a rima é a mesma.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><em>Jó.</em></div><div style="text-align: justify;">– As pessoas que arquitetaram a divisão do espaço interior de um avião deviam ser processadas, o senhor não acha?</div><div style="text-align: justify;">– Não. As pessoas que projetaram deveriam VIAJAR nestes aviões.</div><div style="text-align: justify;">Meu vizinho de assento se apresentou: “Daniel”. “Roberto”, respondo.</div><div style="text-align: justify;">Estávamos na primeira fila, havia um assento vago entre nós e uns milímetros a mais diante dos pés. Vou aguardar até o final do embarque para comemorar. (Será que terei que conversar a viagem inteira?)</div><div style="text-align: justify;">– O voo noturno faz o tempo passar mais rápido, eu tomo um remédio e durmo até a chegada. Eu tenho medo de avião, principalmente da aterrissagem.</div><div style="text-align: justify;">(Meu Deus.)</div><div style="text-align: justify;">Eu estava sentado no corredor. Começou o serviço de bordo. Jantar à vista. Meu vizinho não tinha sossego. Observava atentamente as instruções de segurança, ligava e desligava o monitor à sua frente. Parecia praguejar contra o conteúdo. Abria e fechava um livro volumoso, muito usado e gasto. Três vezes ao banheiro.</div><div style="text-align: justify;">– Sou imitador do Rei.</div><div style="text-align: justify;">– Ah.</div><div style="text-align: justify;">Abaixei meus olhos. O livro aberto sobre a mesa de apoio. Acendi a luz sobre meu assento.</div><div style="text-align: justify;">– Só leio sobre a vida dele, tenho todos os livros, mesmo os que ele proibiu. Meus pais me pagaram essa viagem. Vou me hospedar no Chabad Lubavitch e me aperfeiçoar no Talmude. Você quer ouvir um pouco das músicas dele? Tenho aqui uma gravação do primeiro álbum de sucesso.</div><div style="text-align: justify;">– Meu pai é maestro. Apesar de não gostar de música popular, gosta dele. Foi contratado para gravar um elepê: <em>Eu te darei o céu e outros sucessos</em>, em 1966. Foi a partir daí que seu ídolo fez gravações na América, com o mesmo arranjador do Ray Charles. Dele, meu velho não gostava. Ganhou um álbum autografado e me deu de presente: <em>Dedicated to you</em>.</div><div style="text-align: justify;">– Que coincidência! Eu devo ter aqui, guardado comigo, você quer ouvir?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><em>Cântico dos Cânticos.</em></div><div style="text-align: justify;">Eu me rendi. Talvez com o fone no ouvido eu conseguisse ler. Depois de algum tempo, a paz se instalou entre nós. A comissária começou o serviço do jantar. Ela era alta, cheia de carne, uma saia justíssima, prestes a estourar sob a pressão carnal. Nada lhe escapava, a expressão facial curiosa e atraente. Toda vez que passava por mim, esbarrava com a coxa em meu braço. Parecia não perceber, ou fazia de propósito. Passou uma, duas, três vezes. Eu tentei uma aproximação visual. Nada. Só de viés.</div><div style="text-align: justify;">É impossível eu dormir em aviões. Sempre trago comigo minha valise com livros. Eu os escolho pela duração da viagem.</div><div style="text-align: justify;">Senti um toque no meu ombro. Ele pedia passagem para ir ao banheiro. Afastou a cortina da primeira classe e se enfiou lá dentro. Antes que alguém o impedisse, estava na fila conversando com Ray Charles.</div><div style="text-align: justify;">Tirei o fone de ouvido e ouvi apenas a voz do americano.</div><div style="text-align: justify;">– O senhor canta também? Meus parabéns. E o que é que o senhor canta? Cover? Sei, sei. O senhor tem aí para eu ouvir! Obrigado. Gosto muito do seu país. Vocês são muito afáveis. Sempre sou bem recebido aqui. É a minha segunda viagem. A primeira faz bastante tempo e guardei dela todo o material. Infelizmente não encontrei equipamento compatível na América, já estava fora do mercado. Meu show foi <em>I can’t stop loving you</em>. Adorei o Rio de Janeiro. As pessoas costumam se tocar aqui. O senhor sabe me explicar? Fiquei um pouco… hã… constran… confuso. Nós não temos esse hábito. Existe um respeito pelo espaço alheio. Eu gostaria de ouvir, sim. Pode me passar o fone?</div><div style="text-align: justify;">Desde os fundos da nave, dois rapazes grandes e de terno se aproximavam deles. O cantor sinalizou com a mão e eles se afastaram. A cena diante da porta do banheiro, que já ficava congestionado, chamou a atenção dela, comandante da tripulação, que se encaminhou para lá passando no meio de todos, fazendo questão de esbarrar com todos os erres contra o corpo do cantor, e ficando com a face voltada para Daniel. Tempo suficiente para eu ver duas sobrancelhas pairando sobre os óculos escuros, formando um duplo acento circunflexo. O seu sorriso branco e franco de boca aberta surgiu. Deu por terminada a conversa, devolveu os fones de ouvido, e entrou no banheiro.</div><div style="text-align: justify;">Daniel voltou ao acento. Estava descontrolado, excitado e curioso. Não conseguia acreditar que entrara no compartimento de primeira classe. Vivera seu momento místico. Só o Rei poderia ter dado a ele essa oportunidade. Ray Charles conhecia Roberto Carlos. RC x RC. Só assim ele houvera conseguido conversar. Não fora apenas educação, não. Ele também é fã do Roberto. Claro que é. <em>O senhor fala inglês? Falo, por quê? Ele ouviu a música e ao me entregar os fones, me disse uma frase que eu não entendi. Qual? – It’s too sappy.</em></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-75656182066587861862010-09-13T04:24:00.001-07:002010-09-13T04:26:32.928-07:00Hoje foi um dia tão dinâmico.<meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CUsers%5CERWINM%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CUsers%5CERWINM%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CUsers%5CERWINM%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><style>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.artdaily.org/imagenes/2010/09/12/Dusseldorf-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="http://www.artdaily.org/imagenes/2010/09/12/Dusseldorf-2.jpg" width="400" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";"><br />
</span> </div><div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 9pt; line-height: 150%;">Ele amava mais o Japão que ela<o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 9pt; line-height: 150%;"> involuntariamente representava <o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 9pt; line-height: 150%;">do que ela própria;<o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 9pt; line-height: 150%;"> amava a fuga, não o fato.<o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: 9pt; line-height: 150%;">Daniel Piza.<o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">O senhor, depois, me passa os dados?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Quais dados? </span><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— perguntou </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Pedro.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 35.4pt; text-align: justify;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Esqueceu? <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Hã?... Não, só não me lembro agora.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Pode deixar </span><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— f</span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">azendo menção de sair.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Se você me lembrasse, talvez...<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Deixa pra lá. Obrigado </span><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— e d</span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">eixou a sala, fechando a porta atrás de si.<i><o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
<a name='more'></a><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Aqui, o escritório de arquitetura. Nele, Pedro está sentado, lendo alguns relatórios, com seu filho mais velho, Hans. Este se mostra pela primeira vez interessado no andar dos negócios. Faz algum tempo que não vê o pai. Saiu mais cedo da faculdade. Entrou com o meu livro na mão, lido além da metade, e o exibiu para o pai:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Estou gostando muito do livro. As histórias estão perto da faculdade, eu conheço todas as ruas. O texto tem o mesmo ritmo das batidas do meu coração, e o tempo corre, rápido como as nuvens.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">O pai, olhando para mim, abre um sorriso e inclina a cabeça sobre o ombro, em seu gesto mais peculiar.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Após o aperto de mãos e do agradecimento, com a chegada da noite, apronto as luzes e a posição da câmera para registrar a chegada dos demais irmãos. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">O pai sai detrás da mesa e se aproxima de uma sala de estar. Ambiente claro, sereno, todas as cores correm para o Mabe, pendurado no centro magnético da parede. Senta-se na ponta do sofá de três lugares, o filho assume uma poltrona na outra ponta do semicírculo que se forma.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Chegam duas moças, avisadas da minha presença, sussurram algo parecido com boa noite e beijam o pai, sentam-se ao seu lado.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Este é o amigo de quem lhes falei. Ele se prontificou a filmar o nosso encontro de hoje. Sem roteiro, certo? Para eu poder rever todas as vezes que eu quiser. Pedi que ele fizesse algo que me fosse um carinho.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">As meninas têm vinte e vinte e dois anos, aproximadamente. Marion e Verena. Loiras de olhos oblíquos, longilíneas, maçãs salientes, rostos em planos que se cortam, lábios grossos. Parecem ter saído da Montanha de Davos. Vestidas com simplicidade e bom gosto. Marion, a mais velha, com seda na camisa e casaquinho curto. Verena, com a echarpe enrolada várias vezes no pescoço, para enfrentar a baixa temperatura e diminuir a altura; ambas vestem calça de brim com cintura baixa. Hans, o mais velho, é moreno, alto, encorpado, com barba cerrada, míope, dispara contínuos olhares indagadores, parece ancorado, amarrado. É desleixadamente jovem com a roupa, aparenta ser desligado e sonhador.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Pai, como está a vida, as suas coisas? </span><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— p</span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">erguntou Marion, com olhar faiscante.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Estou trabalhando em um plano de reestruturação do centro velho da cidade. Um grande plano, para torná-la mais habitável, fluida. Sei que não será executado, mas é um grande desafio a ser vencido pela razão. Estou adorando trabalhar nisso. Já recebi quase todo o combinado, felizmente. E você, filha?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Embarco na semana que vem. Vou estudar fora. Mestrado em desenvolvimento sustentável. Consegui uma bolsa em uma fundação. Além do curso, terei mais meio ano de prática. Estou super animada. Volto apenas quando resolver levar a minha vida a sério, namorado, filhos, e ficar próxima da minha avó, quando acontecer.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Você é a sua mãe falando.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Olha de lado. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Verena, meu amor, terminou o curso? <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Terminei. Acabo de voltar do estágio em Artes na China. Eles pagaram tudo, exceto as passagens. Estão interessados em familiarizar o país para os descendentes. Fiquei três semanas, trouxe as fotos para você ver.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Vamos ver lá em casa, com calma. Eles estão ocidentalizados?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">(Ela parece tanto com a mãe.)<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Completamente. Todos os trabalhos (inclusive as pinturas à óleo) estão voltados para a exportação. Eles querem mais é faturar.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Hansi, você conseguiu se livrar da “depê”?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Consegui pai, madruguei um semestre para me livrar dela. Agora estou cursando uma matéria do próximo ano, para ganhar créditos e compensar.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Filho, lamento por ter insistido tanto nesse curso. Acho que exagerei.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Nada a ver, pai.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Marion, a mais despachada, apontando para uma carta na mão do pai, pergunta:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Novidades? De quem é?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Uma carta do seu tio, meu irmão Paulo. Aquele solteirão solitário, que mora só. Não usa computador, escreve suas cartas à mão, não dá o endereço para ninguém, usa uma posta restante. Gosta de andar além da linha da sombra. Quer ler?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Não, obrigada. É aquela antiga mania de perseguição, não é?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Meu pai, seu avô, durante a guerra ficou solto pelos campos, para escapar dos bombardeios. Era considerado “vagabundo da bomba” e por isso perseguido. Encontrou a minha mãe do mesmo jeito. Fugindo do exército e da polícia. Fez de um apartamento-catástrofe um lar. Assim eram chamados os apartamentos construídos para abrigar os refugiados. Somos o fruto dessa época. Ele escreveu contando das casamatas encontradas em perfeito estado de conservação, da indestrutibilidade dos prédios, relacionando-os aos sonhos enterrados, mas jamais destruídos. Parece que vive no Chaco. Sua última proeza se deu em Nuremberg, na Academia de Belas Artes. Expôs seus gnomos dourados (os chamou de <i>poisoned</i>) fazendo a saudação nazi. A polícia deu em cima.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">O tio jamais veio pra cá? </span><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— perguntou </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Verena.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Não, filha, e jamais virá. Bem, creio que não. E você, pelo visto você também irá para longe. Em todos os sentidos.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Não consigo mais mentir, e isso é um grande problema. Para os estrangeiros, não é falta de educação ser honesto. Aqui, as pessoas desmontam diante da sinceridade. Ao encontrar pessoas com esse comportamento nojento, não consigo ficar próxima, ao ponto de me sentir enjoada, daí, saio andando. Ao mesmo tempo, quando vejo alguém feliz ou dizendo algo tocante, já começo a chorar, chega a ser ridículo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 3pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 3pt; text-align: justify; text-indent: 32.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Desmontar<i>?<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 3pt; text-align: justify; text-indent: 32.4pt;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Pedro fica pensativo, olha para um lugar indeterminado<i>. </i>(Essa palavra veio do latim <i>montare</i>. Significa ascender, aprontar para funcionar, dar o equipamento necessário. A força foi de primeira necessidade para navegar, o braço, centenas deles comandavam os remos, até contra a corrente; depois veio o desvelo, o vento enlevado assoprando as latinas, domesticado por Éolo, em Stromboli, e nos ensinou o jeito. Revelando suas manias e constâncias, a navegar com ajuda e jeito dos alísios, esquecendo aquela tolice de lutar contra. Desgarramos da costa e nos enfunamos nos mares. Espalhados por ele, como as bactérias, vírus e bacilos. E os ventos nos conformaram, moldaram as árvores, limaram as rochas e rolaram os seixos. Levou-nos a lugares desconhecidos. Desmontou-nos para remontar léguas além, completamente novos. A América, não fosse a vaidade, bem poderia se chamar Alísio. Ele também brinca, desaparecendo em determinados lugares, provocando calmarias. Ou se mostra seco, soprando quente, produzindo o deserto e a morte. <i>Pedro, você me enche com esse nhenhenhém. Poderia ser mais direto, pratico, objetivo? Que saco. </i>Também se enfurece, tornando-se flagelo, mostrando-nos quem segura o cabo do chicote é ele.<i> (</i>Estou virado de bruços, e a mulher me cavalgando, febril, tentando me virar, me beijar, sem sucesso. Você poderia ficar quieta, por favor?) Tornado. Tufão. Furacão. Eu sou esporo, consumido no esforço da sobrevivência, navegando com meus braços contra a corrente. Vai-se o tempo como o vento. O uso constante dos braços me esqueceu de olhar os lados, para soltar a intuição de seguir o vento.)<i><o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 3pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Quebrou-se o silêncio:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Vamos para sua casa, então, pai?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Como se fosse um comando, todos se dirigiram para a porta. Desliguei o equipamento e os acompanhei. Marion mostrou-se interessada nos detalhes do projeto. E conversaram sobre aquele outro sonho humano de uma cidade perfeita. Sonho de muitas mentes. O pai escolheu os de Della Francesca (ele e sua perfeição sem homens), Canaletto, Albert Speer e Frank Lloyd Weber, como material de pesquisa. Ela se interessou pela distribuição física dos edifícios. Quanto mais espalhados estiverem, quanto mais espaço tiverem, melhor para o vento passar. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">As cidades, além de excesso de população, estão sem espaço </span><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">disse Pedro. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Caminhávamos em uma rua em declive, beirando o cemitério da Consolação, dirigindo-nos para Rua Mato Grosso. A conversa, que começou como pipoca, também terminou como: murcha. As últimas frases que ouvi: <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Eu comprei um Buda na minha viagem, ele tem uma Hello-Kity no colo. Será que cometi algum sacrilégio?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Claro que não, filha.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Algumas pessoas vinham em direção contrária, caminhando pelo meio da rua. O número delas aumentava a cada minuto. Pessoas, marolas, grupos, ondas, vagas, multidão, mar. Todas usavam a mesma camiseta. Estavam saindo do estádio. Uma pedra voou, atingindo um carro próximo. Vandalizaram um telefone público. As vagas se abriam e fechavam ondulantes, berrando palavras de ordem. Cada horda com um objetivo fervilhante a ser depredado. O casal de namorados, que estava no outro lado do passeio, foi intimidado, gritos e gestos de dedos médios, e posto a correr. Surgiu diante de mim a camisa de Pedro: a cor errada. Aquela cor não poderia ser usada naquele lugar, em hipótese alguma. Pedi que ele corresse. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 150%;">— </span></span><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Sai daí.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Franklin Gothic Book","sans-serif";">Não precisei avisar a mais ninguém. Os filhos anteciparam o meu grito, subiram o muro lateral e se abrigaram na lápide mais próxima. Pedro continuou, ignorando meu pedido. Sequer virou a cabeça. Entrei no bar mais próximo, que fechava a porta, ainda a tempo de acompanhar o seu trajeto rumo à turba.<o:p></o:p></span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-56244208490475758812010-08-16T10:46:00.001-07:002010-08-16T10:46:33.796-07:00“Acho apertadas minhas roupas do amanhã.”<meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CUsers%5CERWINM%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CUsers%5CERWINM%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CUsers%5CERWINM%7E1%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><style>
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<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><b><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br />
<o:p></o:p></span></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7wFmHzCxOmDRVjiMm5bl24a9XLx1IGaiIq2VFx7zTSS2RFyZzZcQ8TdiatLTHwYHFBGe9Jd9kKnrVY8rjyIYFmttBhOfJJ6VexD9XmVeUzqPElo3Q0RZFHEV758D10bTNDJ6eKmR720_Q/s1600/Kidding.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7wFmHzCxOmDRVjiMm5bl24a9XLx1IGaiIq2VFx7zTSS2RFyZzZcQ8TdiatLTHwYHFBGe9Jd9kKnrVY8rjyIYFmttBhOfJJ6VexD9XmVeUzqPElo3Q0RZFHEV758D10bTNDJ6eKmR720_Q/s320/Kidding.jpg" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;"><b><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br />
<o:p></o:p></span></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 10pt;">“Quando Salomão chorava pela morte do seu filho<o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 10pt;"> e alguém lhe disse: “Você não alcança nada com isso”, <o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 10pt;">ele retrucou: “É exatamente por isso que choro, <o:p></o:p></span></i></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b><i><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 10pt;">porque nada alcanço.” Elias Canetti</span></i></b><b><span style="font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Siga a linha verde</span></i><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">. Foi o comando que ouvi logo na primeira vez. Olhei para o chão e acompanhei a linha até ser barrado pela porta do elevador. Ao sair, demorei alguns instantes para recapturá-la. Eu a segui pelas alamedas coloridas com flores artificiais, bustos beneméritos, arejadas por janelas cerradas. Ao longe, alguns morros, o ziguezague do asfalto e do o meu pensamento. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Faz algum tempo que trabalho com crianças. Não fiquei doente e retribuo algo, não tive desilusão na vida profissional, não tive disciplina para estudar a ciência. Preferi enfrentar a tarefa de trazer alegria para as crianças doentes. Elas não precisam de quase nada. Apenas alguém vestido com roupas coloridas, um rosto expressivo, mesmo artificial, um sorriso farto, à Bandeira que engoliu um piano, e disposição para contar histórias.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">É difícil ao adulto deixar de pensar no fim anunciado de uma criança. Muito difícil, até o momento em que se percebe que elas mesmas não estão nem aí. E aprendo. Não sabem ou, se sabem, não se importam. Querem se divertir. Elas têm dentro de si tudo de bom e tudo de mau concentrado e sem controle. Elas são o próprio disfarce, não se escondem. Brincam com a mesma destreza com que brigam. Aquela que ultrapassou a linha, a que tomou o seu brinquedo, mesmo a outra que ri dela por qualquer motivo. Riem. Empurram. Estapeiam. Choram. Riem. Expandem-se. Sem hiatos. Tudo fica colorido, não existe silêncio. São ondas de palavras, gestos e tropelias que se sucedem. A piedade se esvai e me concentro: ao redemoinho acrescento a terapêutica.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Para mim, foi muito difícil manter o distanciamento. As crianças em geral são encantadoras. Existem as pestes, claro, mas são assim por pouco tempo. Basta pegar o jeito de cada uma e pronto, nada mais dá errado. Elas precisam e querem atenção e brincadeiras. Falam tudo muito sério, mesmo brincando. Consegui, pouco a pouco, uma distância saudável. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">A minha fantasia é constituída de: dois sapatos grandes e cambaios, sempre na posição ‘dez para as duas’, bico descolado se abrindo em uma boca banguela, terno de tecido xadrez, bem folgado escondendo meus ossos, a camisa listrada de colarinho branco, muito largo, coco e bengala. Gosto de rodá-la, imitando o gesto famoso de Chaplin. O colarinho esconde meu rosto de repente, eu desapareço.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Faço o meu trabalho com prazer. Nem dó, nem rotina. Meu trabalho é brincar; todas as atividades protocolares são complementares. Eu mesmo inventei uma brincadeira. No momento máximo da diversão, seja por algo que a criança falou ou fez, seja por alguma coisa que eu falei ou fiz, eu desapareço. Faço o meu colarinho subir e todas se surpreendem e adoram o gesto. <i>Olha, o Piolim desapareceu. Olha, olha... </i>É o momento mágico. O desaparecer é um prêmio. Elas conseguiram. Eu consegui.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">A linha verde seguiu, eu parei diante do número oitocentos e dezoito. Bati e entrei. A mulher na cama dirigiu-me um olhar opaco, parado pela catarata, seus cabelos fartos brigando com as raízes brancas. O rosto cansado, com o lábio inferior meio aberto, perguntava-me o que eu queria. <i>O doutor Petrônio pediu que eu viesse vê-la, quem sabe eu consigo animar um pouco a senhora. Não. Não sou médico. Eu trabalho com as crianças doentes do hospital.</i> É uma situação difícil, encontrar um adulto muito doente. Não sabia exatamente como fazer para animar a pessoa. Depressão é fisiológica. Algo a ser resolvido por medicamentos. Foi impossível negar o pedido. Apenas tive tempo de trocar o terno e tirar a máscara, fiquei com a camisa. Aproximei do leito e me sentei. E puxei conversa:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> O seu lugar não é aqui, não.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> É, eu sei. Meus filhos querem de todo jeito me tratar. Eu não tenho nada.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Ah. O doutor Petrônio...<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Ele está procurando encontrar alguma coisa. Já me virou de ponta cabeça e não achou nada. Agora está dizendo que estou deprimida.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Ele é muito cuidadoso, talvez tenha razão. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Razão. Razão, qual o quê? O senhor também vai começar?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> A senhora tem quantos filhos?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Um casal. Os dois na casa dos quarenta, sete anos de diferença entre si.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Eles estão bem?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Eles são muito preparados e estudiosos, têm uma vida boa, não precisam de ninguém. Só não sabem escolher parceiros. A esposa de um e o marido da outra não são boa coisa.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Ele faz a sua filha servir o café na cama, e o seu filho serve café para sua nora?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> O senhor os conhece?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Não, eu só imaginei. Eles estiveram aqui hoje? <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Não, eles veem ao sair do trabalho e quando dá. As visitas são até as nove horas e muitas vezes chega um, não vem o outro. E assim vou levando.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> A senhora mora sozinha?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Moro. Não consigo me adaptar na casa de um, nem na casa do outro. Eles querem colocar uma pessoa para ficar comigo, o senhor acredita nisso? Como se eu fosse uma velha.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Compreendo. Mas, será que não existe uma alternativa?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Claro, um remedinho pra dormir. Eu estou pedindo para o doutor, desde que entrei, um remedinho pra dormir e eu fico boa.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Talvez uma médica pediatra, quero dizer, psiquiatra?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Louca? O senhor está me chamando de louca?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Não... desculpe, imagine só. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> O que eu tenho na minha cabeça é segredo meu. Ninguém vai me tirar.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Eu trato os meus pacientes com alegria, e só. E quero ver se a senhora concorda em fazer alguma coisa parecida.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> ...?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Eu tento descobrir a palavra ou frase que a consola, e a coloca fora da cama. Se eu acertar, vou embora. Se eu errar, quem some é a senhora: toma o remédio. Vamos nessa?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Diga a palavra, vamos ver o que é isso.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Trazer seus filhos para passar os próximos dias aqui. E quem sabe morar com a senhora, na sua casa?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> ....<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">(Um gato aparece e se aninha à beira da cama.)<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Eu subi meu colarinho, e a velhinha quase engasgou de tanto rir.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Saí, segui a linha verde até o número oitocentos e vinte sete. Um homem, cabelos vermelhos e ralos, emplastados, úmidos e colados no crânio. As mãos por sobre o lençol. Os pés grandes fora da coberta, encostados na grade da cama, davam a noção de sua altura. Ombros largos, a tipóia suportava o seu braço direito. A mosca se destacava no rosto sob o lábio. Emagrecido e comprido, a pele muito branca destacava o castanho meigo dos olhos. A aparência era dócil, a fidalguia ancestral se esvaía.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Bom dia </span><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> eu disse olhando pela fresta da porta.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Entre. Em que posso ajudá-lo? </span><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Sussurrou as palavras.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> O Doutor Petrônio...<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Ah, seja bem vindo. Sente-se.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Ele me disse que o senhor está triste. E falou que talvez se eu ...<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Ele é gente muito boa, pena que não cura um canceroso. Precisa ser mais que gente boa pra isso. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Faz quanto tempo que o senhor está doente?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Cinco anos, agora encontrei um remédio muito bom. Eles estão fabricando na Índia e nos Estados Unidos. Os estadunidenses ainda estão aprovando na FDA, mas assinei um documento me responsabilizando pelos efeitos colaterais. Eu tomava talidomida. Hoje, existe uma nova geração, mais potente, que foi desenvolvida para o combate ao mieloma múltiplo: LenaLid<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Câncer?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> É. Na medula. Recebi o exame indicando a compatibilidade perfeita do meu irmão para o transplante. A médica me disse que há uma grande chance de curar o câncer e ficar com outro problema no cérebro. O que me adianta curar da doença e ficar idiota? Além do mais, meu irmão é um folgado, não quero ficar devendo nada pra ele.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> E a tipóia, o que houve?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Levantei uma jarra para beber água e quebrei a clavícula. Agora o médico me disse que a outra também está quebrada. Sumiram três costelas nestes últimos dias. Estou com uma osteoporose em níveis sem precedentes aqui. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> E já conseguiu o remédio?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Ainda não, estou fazendo tentativas de importação, ou da Índia, que além de ser mais barato não tem tanta frescura, ou de qualquer lugar, desde que chegue rápido. Me dê a sua mão, por favor, quero me levantar.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Tratava os médicos com muito bom humor, a fisioterapeuta falava longamente sobre o marido e dos filhos. Disse que ela devia causar muito ciúme no marido, por ser tão bonita e cuidar de tantos pacientes. Às vezes, seu rosto tinha um esgar de dor. Tocava a campainha e pedia para que se regulasse a dosagem de morfina. Ele pediu que a mãe e a esposa se retirassem, enquanto eu estava lá. Expus a minha missão: deixá-lo melhor. E fiz o mesmo trato que havia feito antes. Ele ainda me disse: <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Bem, seu eu ganhar você some, e se eu perder, eu sumo? Não é nada justo, eu ganho de qualquer forma, mas vamos lá. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Saí de lá, troquei minha roupa, coloquei o terno habitual em cores alegres, fui até a enfermaria, fiz a minha maquiagem e ganhei tempo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ao voltar, ele tomou um susto com a minha aparência, principalmente o nariz vermelho, que o lembrou da irmã e da mãe quando choravam. Fiz uma pequena demonstração da minha acrobacia subindo no monociclo: joguei dez bolinhas no ar ao mesmo tempo, consegui encaixá-las todas no meu chapéu. Pulei.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">(O gato subiu na cama, olha fixamente.)<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="color: #c00000; font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Consegui importar o remédio para você, e o seu plano de saúde pagará por tudo e o doutor Petrônio conseguiu tirar você da enfermaria.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Subi o meu colarinho e desapareci. Andando de costas até encontrar a porta. Ainda ouvi um chamado de meu nome.<a href="http://www.blogger.com/post-create.do" name="_GoBack"></a><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Precisava esperar o médico. Chega, não segui a linha verde. Escolhi: vermelha. Cafeteria. Lá encontrei um paciente que acabara de chegar trazido pela mãe. Pólio: membros inferiores. Estava todo sorridente, havia comido pão doce com manteiga, algo rigorosamente proibido pela mãe, exceto nos dias de fisioterapia. Ele me pediu que o levasse até a sua ala. A nossa ala.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><i><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">“’A gente dorme’, </span></i><span style="color: #c00000; font-family: "Book Antiqua","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">diz ele à criança, ‘<i>mas a gente não desperta mais.’ ‘Eu sempre desperto’, </i>diz a criança alegremente.”<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><br />
</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-52669881638308986412010-08-12T04:24:00.000-07:002010-08-12T04:24:04.381-07:00Peixinhos dourados<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2FuDwlMxBRw1ldgthTrRwAPkrD_n9xF06-n2bj7lDoU9HIv1Jltr4XXKoNy9Xhcd5nxIFHg4SI-rh9EOaufMwlB8BXwxSSQ24_HXIvyqqTdhCKOUfDtgwuwuaZcGIJMWmZk2BcJALW6FP/s1600/Poisson+et+mer+rouge.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2FuDwlMxBRw1ldgthTrRwAPkrD_n9xF06-n2bj7lDoU9HIv1Jltr4XXKoNy9Xhcd5nxIFHg4SI-rh9EOaufMwlB8BXwxSSQ24_HXIvyqqTdhCKOUfDtgwuwuaZcGIJMWmZk2BcJALW6FP/s320/Poisson+et+mer+rouge.jpg" /></a></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">Ao Ralph Kaldeich</span></div><br />
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<div style="color: #666666; text-align: justify;">O banheiro é branco e imaculado, o piso, a parede, as peças. A janela possui uma veneziana pintada da mesma cor, dividida em quatro grandes quadriculados vítreos. Por ali passa o sol, que bate direto em cima do lavatório, irradiando a luz em todo ambiente. Apoiado em um plinto de mármore sem mescla, uma coluna que culmina com o tampo, sobre o qual há uma cuba apoiada formando uma circunferência, dividida ao meio. Uma elegante torneira de aço forma uma curva por onde esguicha a água corrente. O recipiente onde se coloca o sabonete é de cristal, com uma válvula por onde escorre o líquido dourado. Por alguma ilusão, imaginei que ele fosse translúcido e apenas refletisse a cor da estrela; não. É dourado, suave e pastoso ao repousar na concha da mão. Leva-se uma mão de encontro à outra, espreme-se o líquido com ritmo e se forma a espuma prodigiosa que as envolverá, completamente, exceto por pequenas quantidades caídas inteiras, pisciformes. A pia está vedada e a água se eleva até mais da metade, forçando que a destape. Em seguida, a massa d’água adquire um movimento circular, no mesmo sentido dos ponteiros do relógio, e capta a minha atenção. Percebo alguns peixes dourados em volta do ralo, parecem fazer um esforço para ficar de fora; o buraco negro os puxa para dentro. Outros conseguem, mas por pouco tempo. Ao se grudar na louça, eles se desfazem, perdem a sua forma original, restando pequenos pedaços agarrados. Tiro totalmente a espuma das mãos e, com as pontas dos dedos, eu os ajudo a cumprir seu destino final.</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-66225594055345456792010-08-02T07:29:00.000-07:002010-08-04T05:06:10.728-07:00Dingo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-N0hwu9inQB6ftLxgaxM1qxobA4gk2zwAq985i-OzVL0x5dhNrQNRN100veNsp0dj8FL6A0BsdSJYRmmLcRTGC5EZr81d6sBNSGaownXanT4HsnmrC_9FMmm1pp8yqefrKGZWwsB5EGTu/s1600/Cami%C3%B1o+a+Farellones.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-N0hwu9inQB6ftLxgaxM1qxobA4gk2zwAq985i-OzVL0x5dhNrQNRN100veNsp0dj8FL6A0BsdSJYRmmLcRTGC5EZr81d6sBNSGaownXanT4HsnmrC_9FMmm1pp8yqefrKGZWwsB5EGTu/s400/Cami%C3%B1o+a+Farellones.jpg" width="400" /></a></div><br />
<br />
<br />
<div style="color: #990000; text-align: right;"><b><span style="font-size: x-small;"><i>Wednesday morning at five o´clock as the day begins<br />
Silently closing the bedroom door<br />
Leaving the note that she hoped would say more<br />
She goes downstairs to the kitchen<br />
Clutching her handkerchief<br />
Quietly turning the backdoor key<br />
Stepping outside she is free<br />
(Lennon&McCartney)</i></span></b></div><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Meus tios, meu pai e minha mãe estão envolvidos na briga pela herança de Artur Alves Reis, litigando para receber algo, acreditando seu, o direito. E as brigas e discussões e reuniões infindáveis em que eles estão envolvidos desde a cremação do corpo perdem seu peso sobre mim quando me lembro de um deles, que não está aqui e faz muita falta.</div><div style="text-align: justify;"><br />
<a name='more'></a><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Segredo é um atributo de toda família. A minha, contudo, possui algo diferente, um enigma: meu tio Dingo. Um homem esquivo e impassível. Alto e magro, com marcas fundas variadas e irregulares na pele. Estava sempre vestido com apuro, mas de maneira simples. Deixava à mostra apenas o rosto e as mãos. Os cabelos cortados na altura exata para ficarem como cerdas, cinzas, de uma escova. Tivemos uma, se posso dizer assim, intensa convivência por um período. Uma pessoa instruída que se alimentava apenas de frutos, folhas, sementes, legumes e raízes. Tinha bom humor, mas entranhado. Não extravasava suas emoções; ele as sentia e sabia que jamais poderiam ser descritas; evitava, pois incompreensão e discórdia. Quem quisesse encontrá-las devia ouvir as suas histórias, a alegria dos seus apelidos, sua delicadeza.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Manuel veio das Minas Gerais, de uma família de tropeiros, e parou no interior de São Paulo, região de Sorocaba. Trabalhou como escriturário pelo Brasil. Estivera em Manaus e de lá me deixou boquiaberto com a história do calor do lugar. O ar era tão abafado e perfumado de floresta que poderíamos servi-lo como sobremesa, cortado em rodelas e cobertos com massa de sorvete. Descreveu a pesca do peixe-boi. Uma prática comum aos índios e caboclos, que ele narrava com tristeza serena: “Esquentavam uma melancia e a jogavam no leito do rio, e subitamente ela era abocanhada pelo animal. Após algum tempo de agonia causada pela alta temperatura do miolo, ele se virava de borco: morto. Uma maneira prática de retirá-lo da água, sem grande esforço ou luta, visto que seu peso chegava até os quinhentos quilos”. Hoje se sabe que os poucos sobreviventes já têm nome, sobrenome e registro no IBAMA.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ele me contou as histórias do nosso folclore: do Saci-Pererê, do Boitatá, da Curupira e da Mula-sem-cabeça. Leu todo o Monteiro Lobato. Nas refeições, fazia uma “vitamina” de cevada, lúpulo, levedo, aveia. Apesar do gosto horrível, experimentei várias vezes o seu preparado, com medo de desapontá-lo. Ele comia cerveja, nozes, tofu e suco dos frutos. Perambulava pela cidade para encontrar suas frutas prediletas: acerola, açaí, cajá, caju, cupuaçu, graviola, limão (uma variedade vermelha e doce), umbu, manga e maracujá, as de melhor sabor. Lembro que ele ficava horas escolhendo. Conhecia todos os tamanhos e variedades, aprendi com ele a gostar delas. Não tomava nenhum remédio, curava-se com plantas. Aprendera com uma índia no Mato Grosso.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Evitava, também, falar de sua vida pessoal. Apenas relatava nomes e lugares, não sabia de suas relações, se elas existiam ou não. Foi um enigma bondoso. Conversava muito com minha mãe. Parecia dar conselhos e acalmá-la. Trabalhava com escrita: fazer declarações ao fisco dava-lhe muita autoridade. Possuía uma caligrafia equilibrada e cuidadosa. Escrever tinha o método e o esmero da cerimônia do chá. Ensinou-me a empunhar o lápis ou a caneta. Você deve escrever assim: mostrava os três dedos (polegar, indicador e médio) juntos e esticados à frente, com o instrumento preso entre eles, naturalmente, sem forçar a pena ou o grafite no papel, dando forma às letras e palavras, e pousando a base da mão no papel. A mão que escreve deve deslizar sobre o papel fazendo o caminho do texto, jamais se retesando ou tomando uma posição perpendicular à folha. Regularmente trazia grandes livros para casa, com folhas em branco, pautadas e com linhas verticais formando colunas. Descrevia os atos das pessoas, logo após as quantificava, para no final fazer um balanço provisório, cujo resultado poderia ou não carregar para a próxima página. Todo final de ano, fazia algumas simples operações aritméticas e calculava o saldo das ações, o que foi acumulado, o que foi consumido, a quantidade de devedores incobráveis e o imposto que deveria ser pago. Explicava-me que cada papel que eu jogava na rua havia que ser retirado por alguém e isso logo mais apareceria também naquele livro. Eu não queria aparecer no livro dele, não assim; queria aprender com ele, não que ele soubesse de mim. Até hoje guardo meu papel no bolso.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Minha única irmã era a “pixoxó”. Foi assim que descobri meu primeiro pássaro. Até então, minha atenção jamais havia se prendido a nenhum deles. Sabiás, canários, azulões e bem-te-vis cantavam em grande quantidade e variedade por aqui, há muito tempo. Entretanto, o primeiro que vi foi esse extravagante e sonoro pixoxó. A voz estridente e canora daquela pequena garganta guardava semelhança com a da minha irmã. Logo, o apelido não era por acaso. Meu tio também a chamou algumas vezes de saracura. Minha mãe ria muito e dizia ser esse também o seu apelido de criança, diziam que ela também possuía perna fina. Assim que minha irmã ouviu, franziu a testa, suas feições ficaram vincadas e nunca mais usou esse apelido.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Tenho certeza que se daria muito bem com Fernando Pessoa, como se dava o tio Artur. Talvez alguém encontrasse seus cadernos e manuscritos em algum caixote perdido de suas várias mudanças. Encontrou a Rua dos Douradores em Manaus, talvez Araçoiaba da Serra, não sei. A frase que cotidianamente vem a mim: “Dar a alguém os bons-dias por vezes intimida-me. Seca-se-me a voz, como se houvesse uma audácia estranha em ter essas palavras em voz alta. É uma espécie de pudor de existir – não tem outro nome!”. Era um sussurro o seu ... dia.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ao chegar do trabalho, sempre com o guarda-chuva pendurado no braço, sentava-se para o café, preto e forte, e o cigarro de palha, ardido e cheiroso. Era o momento das lamúrias. Minha mãe o assediava com pedidos de dinheiro emprestado para a compra de algo; não reprovava, tampouco intercedia nas brigas do casal, nas discussões entre os irmãos da minha mãe e o cunhado, acusado de infidelidade. Serenava os ânimos com sua calma de bom ouvinte. Jamais interferia, mesmo quando eu era espancado pelo meu velho. Apenas se recolhia.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Filho último de oito irmãos, vagueou pelo mundo afora sem nunca ter falado de ninguém. Viveu em pensões e com parentes em períodos alternados. Sempre que a convivência se estreitava, ele se mudava. Amizade não exige confidências, tampouco precisa de confirmações periódicas. Ele dava seu carinho dessa forma: convivendo. Quando do carinho se caminhava para a invasão e curiosidade, fosse amor, fosse algum outro sentimento humano qualquer, ele mudava de emprego, de cidade, e pronto. Ia embora. “Toda pessoa é morta pelo que ama.” Os seguidos empréstimos não pagos tampouco o prendiam onde quer que fosse. Um pesadelo o assolava constantemente: um tribunal do júri composto de rostos conhecidos o condena. Foge e encontra o caos em um redil de cães selvagens australianos com presas prontas para dilacerar sua carne.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Gostava de visitar o manicômio judiciário. Sentia necessidade periódica de conviver com os doentes. Observava e aprendia com a imperfeição deles. Passava as tardes de sábado conversando e ouvindo. Fez um resumo do que ouvia e me deu de presente a folha escrita à mão:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">“Metafísica. o homem é uma criança com medo de castigo venera o suborno e morre com o taco de golfe nas mãos aos oitenta anos seu rosto e de qualquer outro é divino e horrível não sei pensar rosebud me compra um cigarro ninguém está vendo na Itália era porteiro da mais famosa exposição do Museu do Futuro haverá apenas veneno como alimento faço com a uva mais podre o vinho mais doce apoiado sobre o casco da tartaruga está o mundo onde músicos tocam instrumentos dourados de sopro uma canção inaudível das torneiras e dos homens apenas água é despejada inundando a maior e a menor coleção de notas do mundo seus detentores têm em comum sua inutilidade a vida inteira é um relatório dos fatos escrita no monólito negro a realidade é algo completamente distinto do que nos dão nossos sentidos me dá a sua guimba ao final encontramos o corrimão dourado de uma sólida e circular escada com degraus que levam sempre ao início é percorrida por esplêndidas mulheres em passo lento e ao serem indagadas pelo criador da tartaruga da utilidade respondem foi feita para a profanação para a noite do amante rosebud dois internos estão transando entre si não com monitores” </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Às vezes, ele volta. Mas não consigo ver ou me lembrar de detalhes do seu rosto. Sei que era tanto sereno quanto horrível. Voltou hoje pela manhã, simultaneamente à leitura da história daquele velhote marido de dona Santinha, que havia lido mil e duzentos livros e chegara à conclusão de que isso não servia para nada. Foi embora nu, montado em seu burro. Depois de algum tempo, encontraram uma sandália à beira de uma cratera.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Minha ansiedade diminui ao contemplar o mar e decifrar os sinais que enviam as nuvens com seus mapas brancos e gordos em fundo azul. Fiz uma visita ao centro de atendimento aos alienados e a primeira frase dirigida a mim foi: “Me compra um maço de cigarros? Tá aqui o dinheiro, ó. Vai lá, ninguém tá vendo”.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/05359856780841202198noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8935219818961104811.post-61365262530190658392010-07-17T11:34:00.001-07:002010-08-04T05:07:17.670-07:00Moar<meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CERWINM%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CERWINM%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CERWINM%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><style>
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<div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP3rGllqIJ1CBoSdCkEjVpe2RtuY7rXOrKCdA90ZXSvNbuMqW0E6nHC0U3QrbiY0d5tlchVTf5K_Hg3R810Pmr4jGShDGRFWEkYXHW1RebTNBTJFKqqBqHnEC6qrMsOiWNKmIQwIaTdEYa/s1600/Tribute+to+Leibowitz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="397" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP3rGllqIJ1CBoSdCkEjVpe2RtuY7rXOrKCdA90ZXSvNbuMqW0E6nHC0U3QrbiY0d5tlchVTf5K_Hg3R810Pmr4jGShDGRFWEkYXHW1RebTNBTJFKqqBqHnEC6qrMsOiWNKmIQwIaTdEYa/s400/Tribute+to+Leibowitz.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="color: #666666; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b> “Esta noite vou estar com você<o:p></o:p></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="color: #666666; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;"><b> </b><span class="apple-style-span">—</span><b> quando o sol morrer </b><span class="apple-style-span">—</span><b><o:p></o:p></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="color: #666666; margin: 0cm 0cm 0.0001pt 177pt; text-align: right;"><b>e A-M-R-O não será mais escrito assim... “<o:p></o:p></b></div><div align="right" class="MsoNormal" style="color: #666666; margin: 0cm 0cm 0.0001pt 177pt; text-align: right;"><b>Bret Easton Ellis<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify;"><span class="apple-style-span"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">—</span></span><span class="apple-converted-space"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"> </span></span><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">Ainda bem que não são muitos os anagramas de “amor”. Senão, pelo visto, ficaríamos horas e horas falando de suas aventuras. A não ser que seja possível acrescentar letras. Amora também vale? É claro que vale, não?</span><br />
<br />
<span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">O café onde estávamos promoveu um concurso para premiar o autor de uma frase usando o nome do local. Daquelas que fazem rimas tolas ou um jogo infantil de palavras. A premiação corria solta. Um casal de rapazes com uma criança de colo recebia o prêmio. Trocavam olhares amorosos. Um deles esboçava o agradecimento de modo quase inaudível.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"> São cento e vinte possibilidades; se acrescentarmos uma letra, serão setecentas e vinte. Quem começou o assunto foi você – ela retrucou. </span><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">— </span></span><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">Não tenho necessidade de me exibir, de mostrar nada para ninguém. Aliás, lembre-se de que estou contando meus meses, porque você me telefonou. Pediu.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Pois sim, mas eu não queria estar sentado, com a perna engessada e com uma luneta, olhando para as cenas do prédio em frente, tentando descobrir o que você está fazendo. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">— </span></span><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">E eu, de vez em quando, sinto falta de um rosto de pele escanhoada, azulado pela lembrança da barba cortada, de queixo quadrado, de nariz romano, cabelos pretos e ombros largos. O último deles me apanhou vestida com uma bata chinesa, vermelha, e me conduziu pela cidade. Entramos em alta velocidade em uma alça de acesso à Avenida Vereador Zé da Farmácia e nos deparamos com um auto em sentido contrário. Ele freou violentamente. Passado o susto, gesticulou furioso, xingou, e indicou a placa de contramão, pedindo que o motorista se afastasse de ré, dando passagem. O automóvel continuou imóvel. Dele, saíram dois homens, com muita carne, vestidos com calças jeans, camisetas de alças, braços e ombros à mostra. Vieram em nossa direção, abaixaram na altura da janela e disseram: “Caiam fora, dê você a porra da ré, e suma da nossa frente. Tá sabendo, mermão?”. “Você está errado, cara. É contramão.” “Chama a polícia. E bem rápido, enquanto você pode falar e a gostosa aí está inteira”, o outro rosnou. Ele deu na partida. Nesse momento, aconteceu algo inimaginável: eles nos deram as costas. Imediatamente, o meu namorado bateu com a mão no porta-luvas, tirou de lá uma Glock automática e ficou esperando que eles entrassem. Assim que se acomodaram, ele saiu. Aproximou-se do outro carro, disparou três vezes, uma em cada vidro lateral e a última no de trás, vociferando: “Quero saber quem é que vai se afastar: eu ou vocês?”. E engatilhou a arma para disparar outra vez. “Saiam do carro, agora!” As veias do pescoço saltadas, as pernas fincadas no chão, suas mãos agarrando a arma, fazendo mira. “Não precisa disso, mermão. A gente sai”, disse o carona. “Sai o cacete”, disse o outro, “a gente dá a ré e vaza. Falou?” O silêncio e a tensão da cena foram quebrados pelos tiros que ele deu no vidro dianteiro, um em cada lado e outro bem no centro. Os ocupantes não esperaram mais nada e deram o fora, batendo com as laterais na mureta de proteção, até desaparecer completamente. Ele voou para o carro, engatou a marcha e correu desabalado até encontrar um fluxo de trânsito para se esconder. Em seguida, retomou a marcha normal até chegar em casa. Jantamos alguma comida chinesa. <i>Delivery.</i> Nossa noite foi maravilhosa. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"> A nossa é uma história de desencontros. Lembra quando me perdi no Aeroporto de Los Angeles procurando você? Você já tinha embarcado. Você está cada vez mais distante. Aqueles milhares de quilômetros entre nós continuam aumentando. Adolescente e adulta, vivendo a sua vida e agarrando todas as suas chances. Você não interpreta seus instintos. Apenas os vive. (Digo isso querendo o contrário.) Eu também vivo a minha vida, sem tantas variações, mas cuidando de ser feliz, considerando o que há para ser considerado. Por exemplo, as coisas celestes, cuja consideração está reservada apenas aos homens.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666;"><i><span lang="EN-US" style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">No alarms and no surprises<br />
No alarms and no surprises<br />
No alarms and no surprises<br />
Silent silence<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">Vou até o balcão e pergunto o nome da banda que está cantando a música de fundo. Radiohead<i>.</i> Em todo o lugar não há mais nenhum casal como o nosso. Flagro alguns beijos. Há apenas uma mulher sozinha, com fones de ouvido, longas pernas descobertas pelo vestido bem curto, sentada em uma banqueta alta. Simula uma pose sexy, não conseguindo disfarçar o enfado. Outras duplas de homens ou de mulheres. Pais com filhos ou filhas. Lá adiante, uma mesa farta de executivos de ambos os sexos, rostos brilhantes, limpos, descolados, olhos vidrados, muitos óculos com lentes escuras. Cada um com seu escudo em forma de computador, a silhueta opaca de uma fruta. Estão conversando sobre o psicopata chinês que ataca os berçários e mata as crianças. Um deles menciona algo como liquidar a próxima geração.</span><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Vamos embora?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Você não quer emendar? Podíamos dar uma volta.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"> É?... Não. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Então vou conhecer o <i>iFly. </i> É um tubo vertical de vento, a duzentos quilômetros por hora. Você paga uma taxa, recebe as instruções e um uniforme e fica planando, subindo ou descendo, dando piruetas, uma simulação do salto de para-quedas. É uma delícia. Meus amigos me falaram que as instalações são novíssimas, o lugar é seguro. Dá para reunir até seis pessoas.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Se você quiser saltar de para-quedas, eu topo. Subir de avião, olhar, sentir o frio na barriga e saltar. Considerar. Vamos?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">Saímos. A avenida está atulhada, em obras, o leito desviado em várias curvas para dar vazão ao imenso fluxo dos veículos. As grandes estruturas antigas estão sendo demolidas para dar lugar aos edifícios de vidros de cristal, que distorcem as imagens que refletem. Um formigueiro humano de capacetes amarelos e verdes e azuis caminha por entre as vigas de metal. Alguns manejam as escavadeiras, abrindo espaços para novos túneis. Precisamos pular de bloco em bloco, na calçada, para caminhar. Encontramos um templo antigo, que ainda resguarda algumas colunas e carrancas femininas suportando as vigas lá de cima. E de lá nos olham com as bocas e olhos bem abertos. Parecem horrorizadas. O prédio da Igreja foi vendido para uma casa de shows. Por um tempo foi o maior <i>point </i>da<i> </i>cidade, até que foi fechada após o homicídio de um traficante, no auge de uma balada. O público se assustou e sumiu. Foi vendido novamente. Hoje, é a festa de inauguração de um centro comercial. A fachada foi restaurada para remeter à dignidade antiga. Manter a pose. Ele oferecerá a maior variedade de artigos com marcas famosas, acessíveis apenas para uns poucos privilegiados. Caminhamos até o estacionamento, cada um entrega seu bilhete para o manobrista. Um ambulante passa em frente ao estacionamento, nos vê e oferece, discreto:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.do" name="_GoBack"></a><span class="apple-style-span"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">—</span></span><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;"> Tenho um estoque de camisinhas retardantes. O doutor vai querer?<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="color: #666666; text-align: justify;"><br />
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